В краю равнинном

ХРАМ

 

В земном многоголосном храме

Под синим куполом небес

Я дирижировал ветрами,

А подпевали дол и лес…

 

И в роковом звучанье хора

Была вселенная слышна.

И песнь пространства и простора

Была прекрасна и ясна.

 

Я каждый звук ее усвоил

И голос каждого певца…

Пред тем, кто это все устроил,

Я преклоняюсь без конца —

 

За чистоту, за постоянство…

Чей гений в вечности не смолк —

Организатора пространства,

В созвучьях знающего толк…

 

От этой музыки нетленной

В груди рождался сладкий стон.

Я дирижировал вселенной

И постигал ее закон.

 

Влюбленный в каждого хориста

И в свой многоголосный храм,

Я в поле песенном и чистом

Однажды волю дал слезам.

 

За что мне милость, и отрада,

И этот песенный удел,

И дар бесценный — как награда, —

Которым, мучаясь, владел.

 

ЖИТЬ НА ЗЕМЛЕ

 

Наверно, болен я болезнью неизвестной,

Когда смотрю в дожди, на плачущую даль

И мучаю себя вопросом неуместным:

Зачем ты мне дана, о русская печаль?

Я сам перебирал все древние стихии

И выбрал для себя и землю, и народ.

Из самой глубины поруганной России

Я верю в чистый звук и в солнечный восход.

У неба не просил иной судьбы и боли,

А с песнею теплей отрада и мечта.

Дурманным медом трав, горчащим хлебом, солью

Душа моя теперь довольна и сыта.

Жить на своей земле, надеясь на удачу,

А благородный труд — всегда мне по плечу…

Я думать не хочу, что можно жить иначе,

Хотя иначе жить я просто не хочу.

 

РОДИЛСЯ Я

 

Родился я в краю равнинном,

Где каждый тополь, каждый клен

Мне были таинством былинным

Забытых сказочных времен.

Где бор и сосенный, и ельный

Светился тихо над водой,

И доносился звук свирельный

И голос чистый, молодой.

Где — может, люди, может, Боги —

Шли по проселочной дороге

В свои бескрайние луга

Метать высокие стога.

Они смеялись и шутили

И в голубой рассветной мгле

Трезубцы в небо возносили

И пели гимны о земле.

 

Где провожал их русый мальчик,

И воздух травами пропах…

И солнца желтый одуванчик

Оставил привкус на губах.

 

С БОГОМ

 

— С Богом иди… — говорила старуха,

С тем провожая меня за порог.

Четко слова доносились до слуха,

Как заклинанье: — Храни тебя Бог…

 

Как заклинанье шептала молитву:

— Господи наш, Иисусе Христе…

Будто шагал я на страшную битву —

Иль умирать, как Христос на кресте.

 

Брал на плечо стариковскую косу,

Брал стариковский в карман оселок

И на лугах, где рассыпались росы,

С травами бился, покудова мог.

 

— С Богом иди… — говорила старуха.

— С Богом, родименький, с Богом коси…

— С Богом живи… — долетало до слуха…

— С Богом умри, как и все на Руси…

 

Бился в поту, в комарином ознобе —

Жилистый, сильный, упрямый, простой —

И в озорной сокрушительной злобе,

Словно игрушкой, играл я косой.

 

И подпевали туманные дали,

Темная гладь торфянистой реки,

Где испокон в тишине и печали

С Богом живут на Руси старики.

 

---

Валерий Михайлович Мухин родился в 1942 году в селе Кесьма Тверской области. Поэт, прозаик, художник. Автор пятнадцати поэтических сборников, многих публикаций в ведущих литературно-художественных изданиях: «Наш современник», «Север», «День поэзии», «Берега», «День литературы» и др. Союзом писателей России награжден медалью Василия Шукшина. Дипломант Международного славянского форума «Золотой Витязь», Всероссийского фестиваля-конкурса «Русский лад», лауреат Национальной литературной премии «Золотое перо Руси» и др. творческих конкурсов. Член Союза писателей России. Живет в Пскове.