Старомодные вещи
- 05.05.2025
* * *
Я люблю ту великую, грешную,
Ту ушедшую в вечность страну
И за веру ее сумасшедшую,
И за праведную вину.
Не просила у мира, не кланялась,
Берегла свою честь испокон.
И прости ее, Боже, что каялась
Не у тех, к сожаленью, икон.
Было все — упоенье победами,
Были всякие годы и дни,
Но над всеми смертями и бедами
Было что-то, что небу сродни.
И когда-нибудь праздные гости
Спросят новых вселенских святых:
— Что за звезды горят на погосте?
И услышат:
— Молитесь за них.
1996
* * *
Мои старомодные вещи
Полны молчаливой гордыни.
Их мир беспощадный и вещий —
Да будет он проклят отныне.
Оденем иные одежды,
Прославим другие фасоны,
А старые наши надежды
Пускай проскрипят патефоны.
Забудем, что пили и ели,
Каким поклонялись портретам,
Покинем окопы и щели
И выйдем гулять по проспектам.
Какая веселая шутка,
Что к прошлому нету возврата.
Да здравствуют гласность желудка
И сытые дети Арбата.
Поклонимся рынку, как храму,
Где черноволосы святые.
Не имут умершие сраму,
Когда непорочны живые.
Под знамя, что бойко трепещет,
Пройдем все и станем другими…
Мои старомодные вещи
Полны молчаливой гордыни.
1987
* * *
Геннадию Иванову
Нам жить довелось на изломе эпох,
Хранивших любовь, и надежду, и веру.
Мы Бога не знали, но с нами был Бог,
Незримо стоящий за красным барьером.
От главных дорог храм стоял в стороне,
Но промыслом светлым душа возвышалась.
Молились мы братству, добру и стране,
Превыше которой еще не рождалось.
В страде пятилеток и огненных лет
Была непрямой и нелегкой дорога.
Высокой ценой добиваясь побед,
Мы строили Божие царство без Бога.
Ах, нам бы покаяться перед крестом,
Изгнать фарисеев и племя Иуды
И выйти на путь, освященный Христом,
Навстречу в веках воссиявшему чуду:
В тот новый, неведомый Иерусалим,
Что встанет, лукавые царства разрушив,
Где правда и Вера, какие храним
Мы в наших не проданных
дьяволу душах.
В ТРУДАХ И МОЛИТВАХ
Россия! Не бунта прошу, не мессию,
Не длани дающего, что не скудеют,
Россия, прошу у тебя не России,
Что русскую душу преданьями греет.
Не девы Марии прощеное слово,
Не сбывшихся снов золотого пророчества…
Россия, прошу тебя снова и снова,
Как падшая дочь, возлюби одиночество.
Прощенья иль нового промысла ищешь
Под чуждыми звездами храмов лукавых?
Иль ты разлюбила свои пепелища
И стона не слышишь церквей православных?
Как раненый зверь уползает от родичей
В немое пространство меж жизнью
и смертью,
Так ты, истекая безверьем и горечью,
Отринь и врагов, и друзей милосердье.
Уйди в свои степи и дебри лесные,
Укройся в снега и дожди непролазно,
Воздвигни хоромы себе ледяные,
Упрячь свою добрую душу от сглаза.
И в этой купели за горним пределом,
Где бьет родниковая влага живая,
Окрепни, Россия, душою и телом,
В трудах и молитвах себя обретая.
1996
МОЛЕНИЕ О МАТЕРИ
Снег.
Порадуйся снегу. Холодный озноб
То ли стыд, то ли позднюю горечь разбудит.
И остудит не болью обласканный лоб,
А уставшую душу любезно остудит.
Не излечит, а только подарит на миг
Состоянье причастности к чистому свету.
И возникнет над белой равниною лик,
Среди нас, среди грешных, которого нету.
На страницах полей, неподвластных пока
Нашим трудным заботам о хлебе насущном,
Белой вязью на белом струится строка
Из неведомой книги о главном и сущем.
И захочет душа эти знаки понять,
Полетит над снегами в неясной тревоге
И увидит:
Стоит одинокая мать
На пустынной, холодной, на русской дороге.
И увидит еще, как поземка метет,
Заметая грядущее вечным исходом,
И привычную боль милосердно вернет,
Чтобы мы не забыли, откуда мы родом.
А когда возвернется, неся на горбу
Несговорчивой памяти тяжкую ношу,
Помолись за того, кто не проклял судьбу,
Сам себе говоря, что бывает и горше.
* * *
Немногословна истинная весть.
Дробится слово, и сияют грани
Любви неразделенной и страданий —
Свободы духа сладостная месть.
В безмолвии сжигается вина.
Беззвучен свет, исполненный блаженства.
Назойливость — не свойство совершенства,
И молчаливы в почве семена.
Зачем слова, когда ответа нет?
Кому они, на жертвеннике духа
Сожженные, чтобы продлился свет,
Когда сердец не тронули и слуха?
Но весть летит, пронзая времена,
Любовь неразделенная светится,
И торжествует на земле весна,
И боль страданий в слово обратится.
2011
* * *
На русский холм в глухую ночь взойду.
Россия спит. Безвременье. Поруха.
И лишь Безверье — черная старуха
Сестер скликает — Злобу и Беду.
Мелькнет огонь,
Возникнет зов впотьмах.
Душа болит, и нету ей ответа.
Дай Бог дожить хотя бы до рассвета,
До первой свечки в ангельских руках.
* * *
Я старомоден, как телега,
Традиционен, как изба.
В дискет компьютерного века
Моя не вместится судьба.
Да, изменилось тело мира,
Но изменилась и душа.
И ей все ближе шоу-лира,
Все дальше счастье шалаша.
Иные времени знаменья
На судьбах выжигают след.
И продается вдохновенье,
И продается сам поэт.
А я бреду по росным травам,
Рифмую «берега-стога»,
Сонета радуюсь забавам
В честь придорожного цветка.
Там дальше — город и дороги
В закатном плавятся огне,
И роковых времен тревоги
Испепеляют сердце мне.
Николай Васильевич Беседин родился в 1934 году в Кемеровской области на золотом прииске. Окончил Литературный институт им. А.М. Горького. Работал в институте ядерной физики, научно-исследовательских институтах, Госплане СССР. Автор 16 поэтических сборников, трехтомника «Избранное». Лауреат литературных премий имени Н. Заболоцкого, И. Бунина, А. Чехова, международной премии «Золотое перо». Член Союза писателей России. Живет в Москве.
