Слезы земли
- 30.11.2017
* * *
В эту ночь играла скрипка,
грусть пытаясь превозмочь.
Было сумрачно и скрытно
в этом мире в эту ночь.
За окошком на просторе
пел смычок… Играл скрипач
что-то светлое, простое,
но похожее на плач.
И хотелось ночку эту
мне запомнить наизусть.
Только знал я, что с рассветом
канут музыка и грусть.
* * *
Года, минутами шурша,
блуждают где-то в мирозданье,
где бродят первые свиданья
и в сны приходят не спеша.
И в этой лунной тишине
звезда щеки моей касалась,
а мне, наивному, казалось:
ты возвращаешься ко мне.
* * *
Прошедшей жизни юный бред
настырно ломится в итоги,
чтоб в суматохе бывших лет
уйти от новой суматохи.
И вот пера последний взмах!
Царапаешь для утешенья.
— А что на улице?
— Зима!
— А что в почете?
— Вдохновенье!
Но шепчут по ночам года,
врываясь в точки болевые,
что не стареют никогда
ошибки наши молодые.
* * *
Я постарел на три разлуки,
я опоздал на много встреч.
Как новой избежать разрухи?
Как мне прошедшим пренебречь?
Оно — мой камень преткновенья:
не обойти, как ни крутись.
И будущее — не спасенье!
От прошлого в нем не спастись.
За мною будут вечно следом
лететь из юности мечты,
наивные полупобеды
и недолюбленная ты.
Как бились в крике эти руки,
я что-то все сказать хотел…
…Я опоздал на три разлуки,
и на печаль я повзрослел.
* * *
Когда звезды веселятся,
когда они счастливы —
звездопад!
А когда они грустят
в плену мимолетных печалей —
на небе темно.
Когда мы с тобою счастливы,
никто этого не видит —
мы же не звезды!
А когда мы грустим
в плену мимолетных печалей —
на небе темно.
* * *
Вот и снова дожди нагрянули,
лужи, словно слезы земли.
Мимолетно тоскою ранили
улетающие журавли.
Листья так легко обрываются,
дни так быстро тают вдали.
И пронзительно в сны врываются
улетающие журавли.
Стали сны облаками высокими,
только сбыться они не смогли.
Отодвину я шторы… за окнами
улетающие журавли.
* * *
По стеклам бьет дождик осенний,
плывут в никуда облака.
Вот сборник… Тарковский Арсений —
и сразу отпустит тоска.
И книжку я только открою —
и сразу поманят пути,
и тучи спешат стороною,
и мимо проходят дожди.
И птицы в березовых чащах
щебечут… Известно давно:
всегда предвкушение счастья
счастливей, чем счастье само.
* * *
На склоне лет нас тянет к прозе,
но иногда, как выстрел, ток,
как поцелуи на морозе,
в сетях мы бьемся чьих-то строк.
Отозвалось чужое слово,
а я не вытянул игру…
Но прозы разорву оковы
и с рифмой на губах умру.
Анатолий Михайлович Нестеров родился в 1943 году в городе Караганде. Окончил филологический факультет Воронежского государственного университета. Работал журналистом. Публиковался в журналах «Смена», «Наш современник», «Подъём», «Петровский мост», «Роман-журнал XXI век», «Невский альманах», «Союз писателей». Автор пяти поэтических сборников, книги стихов и прозы «Дни и ночи». Член Союза писателей России. Живет в Воронеже.
