По вертикальному стволу

* * *

Мыкая счастье земное — и сам стал земной,

Но в небеса отправляю тоски позывной

Так же, как в детстве,

и так же не верю тайком

В то, что насущная явь происходит со мной.

 

Вот уже сын мой серьезно,

как маленький принц,

Спрашивает, кто под вечер зажег фонари.

Про провода отвечаю земным языком.

Сын что-то подозревает, но не говорит.

 

Мы так похожи, а все же разъединены —

Правду свою говорить, что рассказывать сны.

Спрячу слезу, глядя в небо,

что сыплет снежком.

Синее небо, звенящее от позывных.

 

* * *

Понимай, не понимай,

но проходит месяц май,

И холодными дождями жизнь полна,

хоть выжимай.

 

Жуй мякину, выживай…

Май подвел — так сам давай

Выпекай в своей тетради

солнца пышный каравай.

 

За листом листок марай,

Простенькой мечты сарай

Возводи на ровном месте. Что есть выше? Выше — рай.

 

НА МОГИЛЕ АХМАТОВОЙ

 

Белка песенки поет…

А.С. Пушкин

 

По вертикальному стволу

Нисходит яркий зверь —

В горизонтальной смерти мглу

Не верится теперь.

 

То легким росчерком хвоста

Объединит миры,

То в землю шепчет что-то там,

Ладошкой рот прикрыв,

 

Мгновение сидит еще,

Вновь в небеса бежит…

И жить на свете хорошо,

И хорошо — не жить,

 

Эпохи сшив своей судьбой

В невидимую сеть,

И между небом и землей,

Как белка, песни петь.

 

* * *

Я покажу тебе сосну:

Смотри, лучистая какая

(Не спрашивай, что я несу,

Я сам не очень понимаю).

 

Июльский день звучит, как тост,

А птичий звон — как щебет рюмок,

И мне всего яснее то,

Что неприлично быть угрюмым,

 

Ныть, словно залитый сосед.

Мир — это пир, и все мы званы.

Из ржавых сосен хлещет свет —

Осанна! Подставляй стаканы.

 

Хозяин потчует сполна,

Горька лишь чаша недовольных —

Обиженных, как Сатана,

Себе желавший высшей доли.

 

* * *

Вот мы уже не на меже —

На финишной кривой дорожке:

Межа-то пройдена уже,

Не будет никого дороже.

Друг друга мы не оскорбим

Враньем или последним шансом.

О жизни заживо скорбим —

Она потеряна авансом.

В воспоминаниях тайком

Живем. А в мире плотском, плоском —

Тьма, холод, степь да степь кругом.

Отапливаю папироской

Мир – и не вижу, как присел,

Застыл пернатый в небе чудном

И смотрит с ласковым прищуром,

Поймав мой огонек в прицел.

 

* * *

Был особенно ярок

Среди белого дня

Твой последний подарок —

Твой уход от меня.

Было — раз! — и не стало.

Не воротишь назад,

Словно чашка упала —

И осколки лежат.

Если это расплата,

Что других я бросал,

Почему так крылато?

Почему небеса

Смотрят кротко и этим

Повторяют тебя?…

Сопряженье со смертью,

Полнота бытия.

 

* * *

Говорить лишь про женщин, цветы и птиц —

Пусть не ведает мысль иных границ.

Если в жизни поставил я не на то,

Если я проиграю, то — ну и что?

Ведь тому, кто не предал своей весны,

Никакие победы и не нужны.

 

---

Роман Геннадьевич Круглов родился в 1988 году. Кандидат искусствоведения. Преподаватель Российского государственного педагогического университета им. А.И. Герцена, ряда других вузов Санкт-Петербурга. Поэт, критик, редактор. Публиковался в федеральных и региональных литературных изданиях России, Беларуси, Украины. Автор четырех поэтических книг, сборника литературоведческих и критических статей. Член секции поэзии и бюро секции критики Союза писателей России. Живет в Санкт-Петербурге.