Мы по черной воде ступаем на белый лед

ЛЕГЕНДА

 

Я терпелив… я подожду…

Трандуил

 

В меня входит Иосиф Бродский,

Выходит — какая-то околесица,

Мой внутренний Чехов сказал бы:

Пора повеситься…

Ну, или выпей чаю,

День-то какой хороший, к чертям печали!

 

Шнур проорал бы в ухо:

Лопату в руки, вперед — на дачу!

А я, ишь, превратила себя в старуху,

Сижу, плачу.

Маяковский гремит: не ревите,

Я вижу, что Вы — Джоконда!

Я ему улыбаюсь криво,

Как после плоского анекдота.

 

Юный врач Булгаков

протянет записку лично:

На пятерки училась?! Отличие отличием,

А грыжа сама по себе!

Картавит Ленин: борьба есть жизнь,

и жизнь твоя — в борьбе!

 

Раневская вклинится: врачи бессильны, голубушка,

если Вам жить охота.

Достоевский подсунет бессмертного «Идиота»:

Она очень расстроена

И телом, и душой,

головой — особенно!

 

Ахматова цокнет: остается персты крестом на груди сложить…

Толстой прозудит: любовь уничтожена, если о ней рассуждать.

 

И только Витенька Цой пропоет тихонько:

смерть стоит того, чтобы жить,

А любовь

стоит того,

чтобы ждать…

 

ИЛЬЮШКИНСКОЕ

Поездка к брату

 

Сестра, захочешь отдохнуть

и кайфануть, приезжай…

Сергей Третьяков

 

Лесная глушь, еловый холодок,

Дорога змеевидная под Тверью.

Несет меня сознания поток,

Я постигаю правду между строк

И нахожу сплошное лицемерье.

Накатывает жгучая волна,

Сосновый дух пропитывает кожу,

Во мне встает великая стена,

От лжи людской не защитит она,

Но расстоянье преумножит.

Летит машина. Я туда лечу,

Где облака и озеро лесное,

Где ничего не жду и не хочу,

Где я о главном помню, но молчу

И привыкаю к странному покою.

Там в доме — тишь, камина трескотня,

Качалка-кресло — маленькая радость,

Вино в бокале катится, звеня.

Немного остается от меня,

Наверное, уже и не осталось.

А в спальне свет не выключен пока —

В окно глазеет ранняя звезда,

И капает свобода с потолка,

И я лежу, бессмертна и легка,

Отныне и — теперь уж — навсегда.

 

* * *

Говорят: ты целая! А я — лишь треть.

Жизнь научит меня всему: терпеть,

Говорить неправду, сражаться, в любовь играть,

Прятать чувства, эмоций не выдавать,

Опрокинет, утопит, выдернет из глубин.

 

Ты один у себя на страже, всегда один.

 

В одиночестве сила, источник вселенской боли,

Эта боль, спасая, тебя неволит,

Выдает за правду желание быть собой,

Как ты с этим справляешься, мой герой?

Я справляюсь молча, во поле воин,

Отдаваясь тебе всецело да Божьей воле,

Вспоминая запах травяный твоих ключиц.

Время все сотрет, но память не излечить,

В ней шелест листьев будет летним и городским,

Померещится солнце сонным глазам людским,

Проплывем над миром мы, пьяные, как закат,

 

И никто отныне не виноват.

 

* * *

                                       Земле Белогорской

 

Покосившись, угрюмо глядит,

словно с ветхих страниц, дом,

На осеннем ветру смотровым окном

Постукивает.

Чье-то прошлое убаюкивает.

На заброшенном чердаке —

позабытый ненужный хлам,

В запыленном окне еле виден пустой храм,

Довоенный.

Досками заколоченный.

А в войну

по контуру

Зенитками перестроченный.

На высоком холме

Да в высокой траве —

Раскуроченный,

Перевернутый —

Купол его позолоченный,

Неприкаянный,

Вовремя неприлаженный,

Немотою своею

обескураженный…

 

Тишина заполняет храм, наполняет грудь,

Навевает грусть.

И сквозь время и бирюзовые витражи

Я вижу твои глаза и помню войны глаза,

И время во мне дрожит,

И потухшие образа

Оживают

и светятся,

светятся,

светятся изнутри,

Не молчи, говори со мной, говори!

Это эхо войны, что ты сквозь года пронес,

Сквозь себя пронес,

До меня донес

И выпустил в вышину,

Над Доном парящую вышину,

Над домом молчащую тишину.

 

А вдоль леса, чуть ниже — кораблики по реке,

Свежий ветер в моей руке,

Мои пальцы в твоей руке.

Дорога бежит, дрожит золотая пыль,

Плывет на ветру ковыль,

качает мою печаль,

и тает туман вдали,

И мне бесконечно жаль,

но так запоздало жаль

Обреченной твоей земли,

Иссеченной моей земли.

Тут теплые камни, хранящие свои сны,

исхожены до войны,

во время войны

и после войны,

И нет ни моей, ни твоей вины,

Но только желание

Их вылечить и спасти,

Коснуться ладонями,

пальцы в памятное запустить,

Вдохнуть и выдохнуть, отпустить…

Сквозь камни в пыли травинкою прорасти,

Покой и свободу за них теперь обрести…

 

Не смотри, не смотри, незабытый солдат,

и за слезы меня прости.

 

* * *

А я любила разное: подшучивать,

Струиться под ладонями теплом,

И медленный пожар в тебе раскручивать,

И растекаться плавким серебром,

 

И пламенную речь, и голос пламенный,

В единое сплетенье наших рук,

И выдох твой, отчаяньем отравленный,

И ночь, как отраженье тьмы вокруг,

 

Зрачки твои драконьи, вертикальные,

И тихий смех, и шепот у виска,

Слова, такие тихие, прощальные,

И ломку в ожидании звонка.

 

Хочу смотреть, как рушится сомнение

В глазах твоих: нам быть или не быть?..

 

Хочу остаться в памяти мгновением

Единственным, что хочешь сохранить.

 

ФЕВРАЛЬСКОЕ

 

Поражающий день, меняющий жизнь на раз!

Расстояние в месяц пройдено налегке.

Понимаешь ли ты, как прочно связало нас,

Как легко моим пальцам в крепкой твоей руке?

 

Мы по черной воде ступаем на белый лед,

Меня за руку держит бездна, шагает в такт.

Сколько птиц! Сколько лиц! Земля замедляет ход,

И шагающий рядом черен, как та вода,

 

Так черна чернота — безмолвный обсидиан,

Запирает в себе заложницей твоих слов,

Твое сердце молчит — бесчувственный истукан!

Но будет новый февраль. Ты будешь к нему готов.

 

Будут птицы лететь над сквером в закатный час,

Если снизу смотреть — похожие на людей.

А если мы полетим, кто будет смотреть на нас?

Если время погибнуть, то вот он — он — этот день…

 

До провала лишь шаг, но крепок февральский лед.

Если руку отпустишь, все кончится на земле.

И отныне для нас не случится второй восход.

Но будут звезды в ладонях —

на память

о феврале…

 

---

Надежда Владимировна Третьякова родилась в Воронеже. Окончила фармацевтический факультет Воронежского государственного университета. Участник многих литературных фестивалей и совещаний молодых писателей России. Публиковалась в журналах «Подъём», «Сибирские огни», «Литературной газете», электронном журнале «Лиterra», региональных альманахах. Автор сборников лирических стихотворений «Птицей синею» и «Сначала». Член Союза писателей России. Живет в Воронеже.