Мне снился сон
- 04.06.2020
* * *
Развернуть бы свиток жизни
и прочесть ее сначала,
чтобы детство,
светом брызнув,
звонким смехом прозвучало.
Чтобы юность
взор туманный
устремляла к горизонту,
чтобы девушке желанной
посылались письма с фронта.
Развернись, о свиток жизни!
Я хочу прочесть с начала
список павших за Отчизну,
изрешеченных металлом.
Майор
Войдет тихонечко в палату,
скрестивши руки на груди,
и шепчет: «Танечка, не надо,
не надо — спящих не буди».
И было так порой неловко,
когда она — наш врач, майор, —
как мать, погладит по головке
тебя в присутствии сестер.
И спросит: «Письма маме пишешь?
Пиши почаще, не ленись…»
И словно мать родную слышишь
и от смущенья смотришь вниз.
Уйдет майор, сутуля спину,
в просторный белый кабинет…
Там на столе есть фото сына,
а самого уж год как нет.
Была тишина
Памяти
младшего сержанта Харина
Лицо, прикрытое пилоткой.
Как ни зови — не встанет друг.
И беспокойно ходит ротный
и веткой отгоняет мух.
А я лопаткою саперной
срезаю травянистый пласт,
чтоб свежие квадраты дерна
закрыли черной ямы пасть.
Шальную разрывную встретил.
И как она сквозь лес прошла?..
А солнце так над нами светит,
как будто в мире нету зла.
Правый сапог
Внесли два дюжих санитара
носилки в познаньский вокзал.
Внесли,
поставили на нары,
и я невольно
рядом встал.
Я помню,
вдруг она сказала:
— Влюбился, что ли, землячок?
Наверное, ты добрый малый…
Прикрой, пожалуйста, плечо.
— Куда ж тебя?
— Сама не знаю…
Переобуться бы помог.
Нет сил подняться…
Понимаешь,
проклятый правый
жмет сапог.
В крови засохшей одеяло
я приподнял за уголок.
Где ноги —
пустота зияла…
«Какой сапог?! Какой сапог?!»
* * *
Солдаты шли не строем —
кучкой,
неловко тыча костыли.
Над ними низенькие тучи
из мокрых нитей
сеть плели.
Как труден путь по косогору!
А дождевая пелена
совсем закрыла мокрый город —
одна лишь улица видна.
Остановились на пороге.
Дождь сеял капли
в тишину…
И молча парень одноногий
прильнул к родимому окну.
Я знал их…
Пожар войны гасили кровью.
Священна кровь солдат тех дней.
Кладут цветы к их изголовью
кто был, кто не был на войне.
Ни речь, ни голос надмогильный
из глаз моих не выжмет слез.
Я знал их, юных, духом сильных,
кто честь страны, как знамя, нес.
Не идеальные — простые,
как все трудяги на земле,
женатые и холостые,
в рассвете сил своих и лет —
табак курили, пили водку,
любили женщин и девчат…
Здесь, на окраине слободки,
святые грешники лежат.
Сон
Приснилось мне:
идут в атаку
три роты,
впереди — комбат.
И странно:
в сизом полумраке
я вижу вновь своих ребят.
Они все живы и здоровы,
никто не ранен,
не убит.
И на снегу
не видно крови,
никто не просит тихо:
«Пи-и-ть!»
И Витька Красиков
от боли
мне не кричит:
«Добей, добей!»
Не дергает
меня за полу
шинели старенькой моей.
Не клацают зловеще
траки,
и гарью
не закрыт закат…
Мне снился сон:
идут в атаку
три роты
и живой комбат.
* * *
Сиреневую даль небес,
поля, луга и огороды,
и этот плес, и этот лес
мы покидаем — мы уходим.
И пусть в прощальный этот миг
склоняется над изголовьем
все то, что отстояли мы
любовью,
мужеством
и кровью.
МОИМ ОДНОПОЛЧАНАМ
Пусть счет моих годов
необратимый
течет во мне,
течет неотвратимо.
Недолюбили мы
своих любимых,
и юность наша
проскользнула мимо.
Но и поныне,
и поныне зримы
лицо Андрея
и лицо Кирима.
Мои однополчане-побратимы,
мы были смертны,
но непобедимы.
Тихон Николаевич Павлов (1920–1980). Родился в Воронеже. Ушел добровольцем на фронт. Несколько раз был тяжело ранен. Бронебойщик сержант Павлов награжден двумя орденами Славы. После войны вернулся в родную Чижовку, а спустя двадцать лет начал писать стихи. Все они были о войне. Последние годы работал бригадиром слесарей на Воронежском шинном заводе. В 1979 году в Центрально-Черноземном книжном издательстве вышел его единственный сборник «Стихи солдата».
