Фотка с фронта

СЛЁЗЫ МАТЕРЕЙ

 

Когда бы слезы матерей

собрать в земной юдоли,

тогда бы глубже всех морей

разлилось море «Горе».

 

За ним, среди высоких гор

под стражей вышней власти,

из всех наплаканных озер

сияло «Слезы счастья».

 

А за долиной «Горьких бед»

с рекой небесной «Скатерть»

всех матерей бессчетных лет

встречала Божья Матерь.

 

ДРУГУ ПОЭТУ

 

Грозово по земле ветра

разносят уханье орудий.

Все очень важное вчера

назавтра пустяками будет.

 

О, как придумано хитро:

входить конем убийства в Трою!

Так, приравняв к штыку перо,

влекут поэзию на бойню.

 

Поэт, к войне не призывай.

В года всемирного разлома

весь мир люби, как отчий край.

Но не предай родного дома.

 

Я С ВАМИ, РЕБЯТА!

 

Жить так: никуда не спешить,

все делать размеренно, пленным

у долга не быть и дружить

с общественно второстепенным,

что делает личный твой мир

галактикой, связанной с миром

компьютером, в телеэфир

ныряющей перед камином.

 

Да так ли? Нежданно в день Zет

все рушится, как в катастрофе,

и жизни премилый сюжет

вдруг меркнет от пролитой крови,

и звезды под берцы летят,

вселенная дымом объята,

и нужно бы взять автомат,

воскликнув: «Я с вами, ребята!»

 

И время, и люди в огне.

В горячке найдется ли средство

от шоу и грязи в уме,

от гендерного лицедейства,

от личных безличных мирков,

с отмазкой — мол, крайняя хата?..

 

Ты русский, ты с кем, ты готов

воскликнуть: «Я с вами, ребята!»?

 

Я БЫЛ СО СВОЕЮ СТРАНОЙ

 

Когда на верховную встречу

доставит небесный конвой,

представ перед Богом, отвечу,

что был со своею страной.

 

Я связан душою и кровью

с землей, на которой меня

растили с домашней любовью

семья и большая страна.

 

Везде мне привольно, по сути —

я сын поднебесных хором;

родные мне — добрые люди,

Россия — отеческий дом.

 

В годины разрухи и смуты

в бессилье я рук не сложил;

печалился, но ни минуты

без веры в Россию не жил.

 

В развязке уж узел донбасский.

Европа шельмует день Zет.

Диктует мне сердце подсказки:

сбывается древний завет…

 

Бог спросит: «Какую дорогу

построил ты в жизни земной?»

По-русски отвечу я Богу:

«Я был со своею страной».

 

В ЭТУ ВЕСНУ

 

Отшумели, отпели метели,

и рассыпались снежные сны.

В нашу местность грачи прилетели,

зачернели, как ноты весны.

 

И читая ее партитуру,

встрепенулась природа окрест,

все живое, срывая цезуру,

зазвучало, как дружный оркестр.

 

Снова в сад, как на божью дорогу,

поглощенную синью вдали,

выхожу с благодарностью к Богу

за воскресшие звуки земли.

 

Мне милы хоровое гуденье

мировых ветровых колесниц,

щебетанье и сольное пенье

разлетавшихся радостных птиц.

 

Как и розовый взгляд, слух мой розов,

приспособлен под ноты грачей —

слышу я под корою березок

животворно поющий ручей.

 

Все звучит: и набухшие почки,

и проклюнувшиеся ростки.

И бурлят водосточные бочки,

отрешившись от зимней тоски.

 

Счастье жизни, весеннее счастье.

Я гляжу, я дышу, я живу…

 

Вдруг сознание рвется на части,

тучи черные рвут синеву.

 

С Украины плывут молчаливо,

тронешь взглядом — ответят дождем.

Мир условен, и если все мило

в жизни здесь, там — объято огнем.

 

Вот так мука, вселенская мука!

Как счастливым сегодня усну?

В наполнении каждого звука

горечь слышится в эту весну.

 

В БЛИНДАЖЕ

 

В перерывах между жаркими боями,

в час, когда забота только о себе,

в блиндаже, согретом спящими друзьями,

вспоминаю я, родная, о тебе.

 

О твоих глазах, манящих тайной бездной,

о твоих губах медовее халвы,

о руках нежнее ласки бестелесной,

о простых словах признания в любви.

 

Может, завтра утром в новую атаку

мы пойдем под разрушительным огнем,

может, взрывом остановленный, я лягу

бездыханно в украинский чернозем.

 

Никуда от битвы яростной не деться,

а в бою не каждый может уцелеть.

От любви к тебе мое живое сердце

так стучит, что забываю я про смерть.

 

ВСЕ НАСТОЯЩИЕ ПОЭТЫ

 

Все настоящие поэты

по жизни ходят на руках

и превращают в самоцветы

обычные слова в стихах.

 

Наполнить белый лист бумаги

свеченьем образов, и чувств,

и мыслей могут только маги,

рождая музыку из уст.

 

С рожденья им дается лира,

во всех краях, во все века

зовут их гражданами мира,

не различая языка.

 

Шекспир и Гете, Данте, Пушкин…

Что ни фамилия — то вздох:

сияют россыпью жемчужин

на рубищах былых эпох.

 

Но закавыка в том, что каждый

из дивных гениев земных

гасил огонь духовной жажды

на языке родной страны.

 

Не сотвори себе кумира

без рода. Становился тот

бессмертным гражданином мира,

кто говорил за свой народ.

 

ФОТКА С ФРОНТА

 

Фотка с фронта: у старой иконы

на колени присевший солдат

так глядит, будто все батальоны

этим взглядом нам в души глядят.

А с иконы глядят Божья Матерь

и святые…

Российский народ,

помолись о безгрешном солдате,

пусть не глохнет его пулемет,

пусть осколки и пули вслепую

пролетают и гаснут в земле,

пусть спасется в атаку любую,

пусть не сгинет в огне и во мгле,

пусть любимая с фронта дождется

дорогого мужчину, пусть мать,

словно солнце, в дверях улыбнется

в день, когда возвратится солдат,

пусть не меркнет геройская слава,

пусть счастливою будет семья,

пусть всегда будут слева и справа

в нужный час боевые друзья.

 

Фотка с фронта: у старой иконы

на колени присевший солдат

так глядит, будто все батальоны

этим взглядом нам в души глядят.

 

НЕ ЖАЛЕЙ

 

Если пленных — военных российских парней —

враг сгоняет на мины толпой,

ты на фронте такого врага не жалей,

а смешай его с черной землей.

 

Пусть не знают родные его и жена,

где убит и бесславно зарыт.

Украина — могила ему, не страна,

а страною он будет забыт.

 

Все вернется, братишка, на круги своя.

Будут вновь украинцы друзья.

Скоро мир, если пушки все злее палят.

Мы за мир, мы воюем не зря.

 

А пока не до отдыха, в мирных людей

лупят изверги — хуже зверей.

Ты на фронте такого врага не жалей.

Побежденного лишь пожалей.

 

---

Владимир Викторович Макаренков родился в 1960 году в Смоленске. Окончил Московский энергетический институт. Служил в армии, работал на смоленских предприятиях, затем — в системе УФСИН России. В настоящее время редактор дивизионной газеты. Полковник внутренней службы в отставке. Публиковался в столичных и региональных журналах, альманахах, еженедельнике «Литературная Россия». Автор восьми поэтических книг. Председатель Смоленского отделения Союза российских писателей. Лауреат литературных премий им. А.Т. Твардовского, М.В. Исаковского, Н.И. Рыленкова, отмечен многими другими литературными и ведомственными наградами.