Душа закалялась в родстве и раздоре

* * *

На русском просторе,

на русской дороге…

Александр Нестругин

 

На русском просторе,

на русской дороге

Ты думай о вечном, ты думай о Боге.

Полно большаков и раздолий на свете,

Но только они не такие, как эти.

 

На русской дороге,

на русском просторе

Душа закалялась в родстве и раздоре,

И волю крепила водой родниковой,

И силу давала для битвы суровой.

 

На русском восходе,

на русском закате

Ты помнил о матери, помнил о брате,

Ходил босиком по росистому лугу,

К крыльцу провожал со свиданья подругу.

 

Поют родники вековечно и звонко,

Кровь предков вливается в жилы потомков…

Все токи едины в любви и тревоге

На русском просторе,

на русской дороге.

 

* * *

Екатерине Стрельниковой

 

Из окон дома — поле, поле,

Подвешено на проводах.

И воет даль, как волк, от воли,

И все вокруг — восторг и страх.

 

Неспешным шагом поле мерит

По склону лесополоса,

С ушедшим будущее сверив

На разноптичьи голоса.

 

За полем с кладбищем и трассой —

Зорь красногрудых снегири…

Не тронь, не рви души напрасно

От бесконечности зари.

 

Мы все у поля — лишь травинки,

Лишь колоски… А свет идет,

Ломая тьму и холод льдинки…

Через погост идет вперед.

 

ЗИМНИЙ ВЕЧЕР

В ДЕТСТВЕ

 

Снежная буря.

Лютует февраль.

Дремлет бабуля,

Укуталась в шаль.

 

Блеет ягненок

В передней в избе.

Злой домовенок

Взвывает в трубе.

 

Тусклая лампа.

В углу — керогаз.

Кот чистит лапкой

То шерстку, то глаз.

 

Раз хорошится,

Жди — гость заглянет.

Мать у божницы

Лампадку зажжет.

 

— Ах ты, чистюля!

Ну, дай, потреплю…

Шалька с бабули

Сползет под скамью.

 

Влезу на печку —

И жарко там аж.

Братья, конечно,

За мною туда ж.

 

Ветер с трубою

Заплачут навсхлип…

С мамой мы… Трое!

А папа погиб.

 

Дрема с бабули

За шалькой спадет.

Глупая буря

Ревет и ревет.

 

Ночь на пороге.

На ужин — блины…

Вроде немного

Уже до весны.

 

* * *

Собрать в охапку опыт нажитой

И отнести на мусорную кучу…

Кому он нужен, дурень испитой,

Чтоб сердце жег, чтоб совесть вечно мучил?

 

И без того уже десятки лет

Ношу его и нощно я, и денно,

Как волчий, кем-то выданный билет

За преданность эпохе убиенной.

 

О, опыт мой — обуза для мозгов!

Не в моде больше, как письмо в конверте…

Простите, если что! Я не готов

Расстаться с ним теперь уже до смерти.

 

СОСЕД СЕРЕГА

 

Я другого не знаю,

Про другое не слышал…

Кто-то выронил знамя,

Кто со знаменем вышел.

 

Все смешалось по-свойски

В русском доме Облонских…

Кто-то бьется геройски,

Кто скулит по-подонски.

 

Кто-то в Грузии спасся,

Кто-то драпнул в Израиль…

А сосед мой с Донбасса

Возвратился, изранен.

 

Выпьет в праздник Серега,

Прихвастнет, вспоминая…

Я горжусь им, ей-богу,

По-мужски понимая.

 

Ведь Серегу я знаю,

Про Серегу я слышал…

Он не выронил знамя,

Победителем вышел.

 

* * *

Март завершается криками галок

В старых дворах, где полно тополей.

Может, пейзаж не особенно ярок,

Но без него наша жизнь не полней.

 

Мне этих звуков хватает в избытке

Верить в любовь, в неизбежность добра.

Даже нестаявший лед у калитки

Не раздражает уже, как вчера.

 

Галки кричат — и рождается счастье,

Будто со стаями дней, наконец,

Чувства слетаются с чем-то прощаться,

В чем-то прощать ради светлых сердец.

 

Ветвь тополиная выдержит тяжесть

Птичьих нескладных в гармонии нот.

Что-то уйдет, что-то на душу ляжет,

Но никогда и ни в чем не умрет.

 

* * *

Дождик ноябрьский — небесный тихоня.

Сеет из тучи без всякого зла.

Я подставляю под капли ладони,

Чтобы тоска не сжигала дотла.

 

Сей, бедолага! С последним денечком

Сдует тепло, и присыплет снежком…

Хочешь — целуй эту девушку в щечки:

Щечки под зонтиком — кровь с молоком.

 

Хочешь — томленую гроздь «изабеллы»

Наземь с лозы оголенной смахни.

Только бы души в нас не перезрели,

Путая вечность и скорые дни.

 

Стоит замешкаться — мимо проскачут

С ветром залетным мгновенье и век…

Гроздь виноградную рву наудачу —

Самый счастливый в тот миг человек.

 

* * *

От погоды нет поблажки.

Дождь и снег — небес поруха…

Беспилотник ночью рухнул

На балкон многоэтажки.

 

Жизнь сыграла на удачу.

Взрыва не было. Девчонке

Посекло стеклом ручонки,

Не случилось даже плача.

 

Ночью город спал без страха

И не ждал залетной твари…

Ветер сдул остатки гари

К речке около оврага.

 

Воробьи по веткам скачут,

Добавляя круговерти…

В миг слетевшей с неба смерти,

Жизнь, и вправду ты — удача!

 

ПЕЧАЛЯТСЯ КОЛОКОЛА

Памяти И.И. Евсеенко

 

«Иду вчера по Карла Маркса. Иван Иванович на лавочке сидит, кепку на колени положил. Солнышко. Листья кругом жёлтые. Колокола на церкви позванивают… Увидел меня, заулыбался грустно и рукой машет:

— Иди-ка, Оля, посидим, за жизнь поговорим…»

(Из разговора сотрудницы журнала «Подъём» с коллегами)

 

В этом году мой товарищ опять звал меня провести отпуск у него на родине. Материнский его дом по-прежнему пустует. Я поначалу дал согласие и даже стал собираться в дорогу… Но потом во мне опять что-то надломилось, дрогнуло… Я отказался и не знаю, поеду ли еще когда-либо туда, в Ближние и Дальние Луга, на порубежную Украину, где так печалятся и не затихают в печали колокола…

Иван Евсеенко, «Пока печалятся колокола»

 

Мне слышен этот звон. Печалятся они,

Колокола, его колокола.

Поверх земной оси, внутри людской возни

Гудят, чтоб жизнь осмысленней была.

 

Гудят они, гудят — за домом, за углом

И в тихом парке, там, где листопад.

Печалятся — зачем, печалятся — о ком

И почему так часто невпопад?

 

Хоть уши затыкай: печалятся — и всё!

И нет спасенья от наплыва чувств.

Гудят — и тонет, тонет в звоне бытиё,

В которое уже не возвращусь.

 

Глаза зажмурю я — и мир наш неделим:

Писатель в парке, и листва желта…

«Иди-ка, Оля, посидим, поговорим,

Покуда стрянет смерть в мотках бинта».

 

Нелепой грустью, осень, сердца не пугай:

Листва не все тропинки замела…

А что колокола печалятся — пускай,

На то они его колокола!

 

Печалятся они, кто как бы ни хотел.

Писатель ловит их тревожный бас…

И, может, хорошо, что рядышком присел

С ним на минутку хоть один из нас.

 

---

Иван Александрович Щёлоков родился в 1956 году в селе Красный Лог Воронежской области. Окончил филологический факультет Воронежского государственного университета. Многие годы отдал журналистике и государственной службе в сфере печати. Автор четырнадцати книг и многочисленных публикаций в литературных журналах. Лауреат премии ЦФО в области культуры и искусства, а также ряда международных и всероссийских литературных премий, заслуженный работник культуры РФ. Председатель Воронежского отделения Союза писателей России. Живет в Воронеже.