Русское число

* * *

 

С гор Уральских смотрю на Восток,

Сквозь ветра, сквозь снега, сквозь песок.

Я согнут, как гребец на галере.

Каждый год всходит в небе звезда,

Вифлеем выбирает она.

Путь звезды и волхвов соизмерен.

 

Нынче праздник, а Ирод потом

Крысоловом войдет в каждый дом,

Заберет у рожениц младенцев…

Но покуда очаг златоткан,

А вертеп превращается в храм.

И волхвы, и дары уже в сенцах.

 

Что страшиться? Ведь с нами Господь!

Он с Христом, как с зарей небосвод —

Расступаются земли и воды

Перед чистым сияньем небес.

И Урал, как большой волнорез,

Рассекает стада и народы.

 

НИКОЛАЮ КЛЮЕВУ

 

Сын великих озер и лесов,

Града Китежа огненный ус,

Задыхаясь от варварских слов,

Окликал уходящую Русь.

 

Да не слушали люди тебя,

Непомерный тянули свой воз,

И стонала родная земля,

Как на дыбе, на скрипах колес.

 

И пошел ты к ним ради Христа,

С переметною нищей сумой,

И оставил родные места,

Путь закончил Нарымом-тюрьмой.

 

Пролетарские дети скорбят,

Прозевавши апостольский стих.

Но и нынче с креста ты не снят,

Неизвестен, непонят и тих.

 

Знай, что Русь не умолкла навек,

Видишь, дым с олонецких полей…

Просыпается человек —

Утро вечера мудреней!

 

* * *

 

Даль обозначат ниткой длинной

До горизонта журавли.

Словно связисты связь с чужбиной

По лику неба провели.

 

А волки, как гонцы Батыя

В тени летящих птиц бегут.

Леса, словно глаза — пустые.

Над Русью веки не взметнут.

 

Копытом холод в лоб ударит.

Метель взорвется над рекой…

Поэт гостит у музы Дарьи,

Пьет зелье, топает ногой.

 

Он, как медведь, впадает в спячку,

Когда навалится зима,

Скрыв под подушкой, как заначку,

Стихов весенние тома.

 

* * *

 

Я помню слезы, сани, сани,

Метель сквозная до небес.

И в окнах русские герани.

И лай собак наперерез…

 

Февраль мою хоронит маму.

Начальной школы первый класс

Глядит сквозь окна через Каму

На вмерзший в камский лед баркас.

 

И мимо этого баркаса

Увозим маму на погост.

И небо серого окраса

Встает пред нами в полный рост.

 

Торопится в свои владенья

Земную гостью привести…

И звезды, как тропа оленья,

Уже не смогут сбить с пути.

 

Вез к месту гроб мохнатый мерин,

Дыханьем облака клубя…

А я? Я никому не верил,

Что мамы нету у меня.

 

КОФЕ В СТАКАНЕ

 

Кофе кипячу в стакане —

Он души поэта мерка.

Стража спит во вражьем стане

Крепко, словно пионерка!

 

Русскому зачем кофейник

Из богатого сервиза?

Он поэт — не коробейник,

Чуди друг и черемиса.

 

А у них откуда деньги

На богатую посуду…

Луговые деревеньки

Не дают на это ссуду.

 

Вьется аромат безумный,

Пышет в бревна избяные!

А стакан граненый умный,

Хоть глаза его хмельные.

 

Мы с тобой сидим у печки,

Хлещем кофе из стакана.

Сладко ухают сердечки

Над стихами хулигана.

 

* * *

 

Многокилометровая страна,

Набитая алмазом и ураном!

Нефтянка сверлит Родину до дна

И участь у нефтяников туманна.

 

Остался за кормой — Советский строй.

Осталась за бортом — Царей Россия.

Той и другой: — Не уходи! Постой!

Шептали вслед, погибшие во Имя…

 

Я с верхней полки на страну гляжу.

Стучат внизу железные колеса.

Есть воля, а вот сил не нахожу —

Хоть в жилах кровь течет великоросса!

Европа в спину усмехнется зло —

Бесплодная, коварная старуха.

Не победить ей РУССКОЕ ЧИСЛО —

Отца и Сына и Святого Духа!

 

РУССКАЯ ТРОЙКА

 

Тройке русской всюду узко!

Ветер прячется в ноздрю.

У Европы сжалась гузка.

Знаю, что я говорю.

Три блондинки, три отваги.

Скорость гривы шевелит.

Им зима рисует знаки

Вихрями из-под копыт.

Пастью пала в снег собака,

Что отстала вдалеке.

Сполз тулуп, за ним фуфайка.

Мчит возница налегке.

Что кричит? Уже не слышно.

И не важно, что кричит.

Небо вспарывает дышло,

Но уже не тормозит.

Может все, даже поэта

Петь заставить и плясать!

Потому что воля это!

Тройки бешеная страсть.

 

* * *

 

Огонь дарует нам свободу.

Он обрывает хруст листа.

Он даже поджигает воду,

И крест, и Снятого с Креста.

Он плавит и свинец, и злато,

Речную гальку и алмаз.

Горит и там, где место свято,

Пугая адской вспышкой нас.

Поэзия — души стихия!

Сестра высокого огня!

По грудь в огне стоит Россия,

Но просит у небес огня.

 

---

Игорь Николаевич Тюленев родился в 1953 году в поселке Ново-Ильинский Пермского края. Окончил Высшие литературные курсы при Литературном институте им. А.М. Горького. Автор 19 сборников стихов и более трех сотен публикаций в отечественных и зарубежных изданиях. Лауреат многих литературных премий, в том числе Всесоюзного литературного конкурса им. Н. Островского (1988), премии им. Ф. Карима, премии Союза писателей России «Традиция», журнала «Наш современник», премии «Имперская культура» и др. Секретарь Союза писателей России. Живет в Перми.