Вересковый посошок

* * *

 Когда погода царствует, и Бог

Благословляет на дела дневные,

Глаз радует трудов моих итог,

И не волнуют радости иные.

 

Подобно певчей птице над гнездом,

С утра порхаю по осенней даче,

Не сомневаясь в том, что здесь мой дом,

Мои мечты, сомненья и удачи.

 

Я подошел к благому рубежу,

Где не нужны ни праздники, ни битвы.

Я безразличен к злому дележу,

Желанны только тихие молитвы.

 

И вечером, прислушавшись к печи

С ее патриархальными углями,

Я льну душой к мерцанию свечи

И к блеску звезд над сонными полями!

 

* * *

 Какая тишина в вечернем доме,

Как мирно дремлет кошка на печи.

Мне ничего не требуется, кроме

Спокойствия да крошечной свечи.

 

Присев к столу, я медленно читаю

Далеких дней скупые письмена,

В которых жизнь моя, как свечка, тает.

Уже почти растаяла она.

 

Уже почти растаяла. Иссякли

Беспочвенные, глупые мечты,

Лишь борода — седей столетней пакли —

Растет привычно не для красоты.

 

Лишь думы ежедневные о внуках,

Омытые молитвами с утра,

Напоминают мне, что на поруках

Еще моя святая детвора.

 

Приедет и наполнит дом шумами,

Капризами и прочей трын-травой.

И счастья беспокойного цунами

Меня опять накроет с головой!

 

* * *

 Каждое утро хожу по деревне пустой,

Сорок домов, а нигде не возьмут на постой.

Все потому, что закончился дачный сезон,

Сорок домов, а отапливать их не резон.

 

Вечером свет заприметишь в домишках пяти,

Значит, живущим в них некуда больше идти,

Значит, опять, как всегда, до весны, до тепла

В спячку деревня, как бурый медведь, залегла.

 

Ветер осенний ночами и резок, и груб.

Я бы вот тоже уехал, да город не люб,

Вряд ли его я на старости лет полюблю.

Дни не спеша коротаю да печку топлю!

 

ТРЕВОЖНО ЖИТЬ

 

Тепло и сухо в доме у меня,

Но нет на сердце должного покоя:

То «заведу» себя на злобу дня,

То о былом подумаю с тоскою.

 

Пришла зима. Сугробы. Холода.

Топить бы печь, писать бы небылицы.

Глядеть бы, как в рядок на провода

Садятся ночью звезды, словно птицы.

 

Давно бы успокоиться пора,

Но этого себе не обещаю,

Ведь в жизни никакие доктора

Нам наше бытие не упрощают.

 

Ведь до сих пор не пойманный зверек

Во мне — то спит, то мечется без толку.

Он до последних дней меня обрек

Тревожно жить и плакать втихомолку.

 

* * *

 Простыми, тихими словами

Пою отчизну, как могу:

Родные пажити, я — с вами,

Я — с вами, ивы на лугу.

 

Свои — в любое время года,

Вы и надежней, и вольней

Бунтарской, призрачной свободы

И злых неоновых огней.

 

И всякий раз, когда сгорает

Вдали вечерняя заря,

Мой домик кажется мне раем

В студеной дымке января.

 

ОДИНОЧЕСТВО

 

Хлеба мало. Сразу стало

Как-то вдруг не по себе.

И глядит в окно устало

Одиночество в избе.

 

Только думка, как затравка,

Как предлог, чтоб не роптать:

Вот приедет «автолавка» —

Будем с хлебушком опять!

 

Дождик каплет, дождик мочит

Крышу, старую траву.

Вот и вечер. Дело к ночи.

Слава Богу, что живу!

 

Дождик кончился. На крыше

Заплясало воронье.

Поровней в простенок дышит

Одиночество мое.

 

От окошка отвернулось,

Как от мрачного конца.

И по-детски улыбнулось

Фотографии отца.

 

ПАМЯТИ ЛЕОНИДА БЕЛЯЕВА

 

Как-то неуютно, одиноко.

Ни друзей, ни недругов — покой.

Да луны недремлющее око.

Да бумага с ручкой под рукой.

 

Кажется, событий разных — море,

А выходит — памятью живу:

Тут тебе и праздники, и горе,

Все былое — будто наяву.

 

То перед тобой родные лица,

То ветра осенние — в надлом.

Оттого и по ночам не спится,

Оттого и в сердце бурелом.

 

Не влекут ни подвиги, ни слава,

Если рядом нет души живой.

Память, память… Экая забава,

Полюшко с некошеной травой!..

 

МОЛИТВА

 

Господи, мытарем сирым

Я пред Тобою стою.

Приподними же над миром

Грешную душу мою.

 

По справедливости горней

Грешную душу суди,

Будет вольней и просторней

Виден ей свет впереди.

 

Если же с глиной и пылью

Тело сроднится мое,

Дай ей надмирные крылья,

Дай ей пространство ее,

 

Где — без числа, без истленья

Мирно б текли времена,

Где в благодати смиренья

Вечно бы пела она!

 

* * *

 «Кто тайное в явном откроет,

Тот явное в тайном найдет…»

День сгаснет и канет в былое.

Снежок на земельку падет.

 

И свяжется небо с домами,

В которых и лад, и уют,

Тугими печными дымами —

Они ведь до звезд достают.

 

И высыплют звезды впервые,

Впервые за много ночей.

И жар поплывет по России

От русских, каленых печей!

 

ПОСОШОК

 

В век сплошного Интернета

Сочиню я свой стишок

Про скитальчества примету —

Вересковый посошок.

 

Я отстал от новой жизни,

От лихих «стальных коней».

С посошком-то по отчизне

Мне шагается вольней.

 

Сам себе и запевала,

И рассказчик, и дударь.

И дороги, и привалы

Любы пешему, как встарь.

 

Ну а если пообмякну,

Уловив какой грешок,

Звонкой торбой оземь брякну,

Обопрусь на посошок.

 

Призадумаюсь немного:

Что там дальше, впереди?..

Поклонюсь земле и Богу,

Посошок прижав к груди!

 

---

Александр Алексеевич Пошехонов родился в 1956 году в деревне Доронино Череповецкого района Вологодской области. Прозаик и поэт, автор более двадцати книг стихов и афористической прозы. Лауреат Всероссийской литературной премии им. А. Невского, им. Н. Рубцова и конкурса «Золотое перо». Стихи Александра Пошехонова вошли в трехтомную «Антологию русского лиризма ХХ века». Член Союза писателей России. В настоящее время живет в городе Череповце.