НАД ЛИСТОМ БУМАГИ…

 

Зеленый шум, ночные грозы,

Шмели лесные и стрекозы,

И сок подземный, и смола…

И то ли слезы, то ль опилки

Текут ручьем у лесопилки

Под телом каждого ствола…

Озон и память о пожарах

Сгорят в стальных резервуарах.

И кольца лет. И птиц полет…

И солнце, желтое, как хина,

Индустриальная махина

Смешает все! И все прервет!

Зато потом, как выброс флага,

Плеснет по желобу бумага —

Застывший добела костер.

И то ль опилки, то ли слезы

Осядут сгустком целлюлозы

На бесконечный транспортер…

…А в ночь, когда подобьем блага

Придет желанная отвага,

Мне снова взяться за строку.

Неужто в пору новолунья

Предстану я пред ней, как лгунья,

И лишь презренье навлеку?

Неужто ради низких целей

Предам я свет берез и елей?

И ту рябиновую кисть?..

Неужто на бумаге нежной

Я выведу рукою грешной

Строку,

Таящую корысть?

 

БУДУЩИМ ЭМИГРАНТАМ…

 

Не уезжайте за границу!

Одумайтесь, не уезжайте!

Твое лишь там — где ты родился…

Себя и нас — не унижайте.

 

Хоть тяжких дней темна загадка,

И вихри злобные летают…

А нам, вы думаете, — сладко?

Но мать в беде — не покидают.

 

С тобой в родстве поля и горы,

И память славы неделимой…

…Я не о тех, кто слил в офшоры

Богатства родины любимой.

 

Я о других… о слабых духом,

О тружениках повсеместных…

Не доверяйте лживым слухам,

Не уезжайте — в неизвестность!

 

Сиротство — вот края иные…

Разлукой нас не обижайте.

 

Пока еще вы здесь родные,

Я вас прошу — не уезжайте!

 

* * *

 

Остра, как незримое лезвие,

Тонка, как небесная нить…

Неправда, друзья, что поэзия

Должна глуповатою быть.

 

Где куплено все и проплачено,

В эпоху лжецов и иуд,

Не ею ли — зримо и значимо —

Вершится над временем суд?..

 

Не вера она, не профессия,

А правды мучительный зов…

Недаром боятся поэзии, —

Карающей истины слов!

 

Назло паникерам и нытикам,

Которым не видно ни зги, —

Вождям, вожакам и политикам —

Поэт прочищает мозги.

 

Его не сломают запретами!

И кара ему не страшна.

Покуда мы будем поэтами,

Не сгинет родная страна!

 

ПОСЛЕ ПРАЗДНИКА…

 

…Вот гул фанфар умолк.

И в буднях — разметался…

Прошел БЕССМЕРТНЫЙ ПОЛК…

Прошел? Или — остался?

 

И сквозь буран вестей,

Мы слышим голос дерзкий,

Что по Планете всей

Прошел народ советский!

 

Что мы — к плечу — плечо.

Что Память — нам награда.

Что в силе мы еще

И нас дразнить не надо!

 

Хранители веков,

Морей, лесов и пашен, —

Мы все — бойцы полков

И гнев святой наш — страшен!

 

Знамен нетленен шелк…

Ну, а в недобром часе —

БЕССМЕРТНЫЙ мирный полк

У нас всегда в запасе!

 

НЕ ПРОЩАЙТЕ МЕНЯ

 

В дни тревог, уходящие в вечность,

В мирных буднях, добытых в бою,

Не прощайте меня за беспечность,

За неправду и трусость мою.

 

Никакого прощенья не стою

В этот век беспощадно-лихой,

Раз живу, притворяясь слепою.

И молчу, притворяясь глухой.

Не прощай меня, мама родная,

Раз весь мир вдохновенно любя,

И о горестях будней рыдая,

Я, порой, забывала тебя…

 

Не прощайте, что в веке суровом

Боязливо я лиру несла.

Никого не ободрила словом.

Никого от беды не спасла.

 

Глохнет в грохоте робкий мой голос.

Зло лютует, в грехи нас клоня.

Не прощайте коварство и подлость!

…И не надо — прощеного дня.

 

* * *

 

Крылом зари прикрыта тишина.

Кофейник на столе. Тетрадка в клетку.

А заповеди все и письмена

Прочитаны… И взяты на заметку.

 

Не торопить быстробегущий век!

Продлить мгновенье медленного вдоха…

«Мементо мори!» — учит древний грек.

«Нет времени!» — парирует эпоха.

 

А мой удел — естественен и прост:

Ждать голос Музы на дороге долгой.

Порой летать меж Спутников и Звезд.

И приземляться — меж Кремлем и Волгой…

 

Так утреннее чудо бытия

Опять зовет — всплакнуть и улыбнуться.

Отпив глоток кофейного огня,

Уйти в себя… Но не забыть вернуться.

 

* * *

 

Утонуть в тени деревьев

И запрятаться в пейзаже…

Окунуться, как в пучину,

В сень печальных тополей.

Раствориться, затеряться,

Может быть, исчезнуть даже…

Чтоб никто тебя не вспомнил.

И не встретил у дверей.

Никакой не мерить мерой

Современные событья.

Принимать с улыбкой кроткой

Дар небесного огня.

Никому не быть — потерей.

Никому не быть — находкой.

Просто точкой мирозданья

Дополнять картину дня…

 


Людмила Васильевна Щипахина родилась в городе Свердловске. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького. Поэтесса, переводчик. Автор более 40 книг стихов и переводов. Лауреат многих международных и всероссийских литературных премий, в том числе имени М. Шолохова, А. Твардовского, К. Симонова, С. Есенина и др. Награждена орденами Дружбы народов, «Знак Почета». Член Союза писателей СССР с 1961 года. В настоящее время член Высшего творческого Совета Союза писателей России. Живет в Москве.