Старомодное счастье
- 14.08.2023
НА БЕРЕГАХ РУБЦОВА
Дм. Ермакову
…В октябрь попадаю на этом пути:
в утраты полей и забытость болот,
и крик журавлиный (тоскою в груди)
бессоницей мучит не первый уж год.
Спасибо, Димитрий, за строчек корабль…
Не я капитан… Но уж точно — матрос,
которому выкрикнут: «Парус расправь!»
От счастья свободы по коже мороз.
Отправимся в путь. Осень — самое то
раздольное время для книжных трудов.
А сквозь остывающий жизни простор
особо заметна вся прелесть даров:
земной и небесный вокруг хоровод…
* * *
Память — говори…
В.В. Н-в
1
…Покинув верхний, на детский этаж
соскальзывал лестницей день-проныра…
Об этом скучно, наверно, читать,
но по перилам скатиться — мило.
И выкатиться с разбегу в постель.
И нос щекотать потоком теплым
пылинок… и пусть шевелиться лень…
реснички колышутся меж светлым и темным.
И словно от глаз отодвинув стекло
(заранее копотью мазана линза),
увидеть, что снова все ярко-бело,
и жмуриться, щериться будто капризно.
И снова глаза со всей силы зажав,
выталкивать прочь из сказания сонного
лучи… пусть взбегают на верхний этаж…
Чуть обождут…
И начнем все снова…
2
Со старомодными манерами
бывают лишь учителя-
старьевщики… И век свой для,
сцепляют выходками странными
день прошлый с нынешним деньком.
У них цветы — благоуханные…
И с толку сбить их нелегко.
Они в ответ на наши колкости
про современность и прогресс
предложат заходить к ним гости:
«Извольте, если время есть».
И рядом с ними век сгущался
и тек, как с ложки мед тугой…
Бессмертие взмахнет рукой,
и я пойму, что это — счастье.
Пусть старомодное оно…
* * *
Снег сошел. И река присмирела.
Вдоль дорог прошлогодний ковыль
Шелестит. Рядом жарко и смело
Мать-и-мачехой начата быль.
Эти первые строчки сказанья
Будут день ото дня дополнять
Грозовые потоки признаний
И желаний все в жизни объять.
Я прислушаюсь… Вдруг да поможет
Пересилить тоску бытия
оттого,
что навечно заложник
Трудной мысли,
что смертен лишь я…
* * *
Отлазив по дебрям лесным за грибами,
Повыкопав бульбу и прочую снедь,
Нежданно почувствуешь злую апатию;
И, вовсе без силы порвать ее сеть,
Уедешь на море… Безлюдье прибоя,
Холодный песок и чужая земля
Твердят, сговорившись, одно слово: «больно» —
Как будто их боль моя в гости звала.
Душа запаролена… Нету к ней ходу
улыбке любимой и друга словам…
случайному демону смерти в угоду
обычную жизнь назовешь «сущий ад».
И, с радостью в сон погружаясь беззвездный
С мечтою — проспать пробужденье с утра,
Очнешься в безвременье… Спросишь: «Не поздно?»
Душа встрепенется и вскрикнет: «Пора!»
И мучиться будешь потом до рассвета:
Да это ли слово расслышал в ночи?
А может быть, это деревья и ветер?
Тогда отчего же так сердце стучит?
* * *
Внешний шум затихает в сознанье…
Помню в детстве так: кубики слов
или букв — как движенье по краю
к постижению смысла основ.
Неужели я что-нибудь понял
оттого, что расслышать сумел —
все, что было и будет — сегодня
между вздохами будничных дел?
Было… — тоже мне тайна большая…
Будет… — вовсе б не ведать вовек…
Лишь бы тот, кто стихи прочитает,
ощутил, что везде только — свет!
В этот миг показалось — все знаю
и умею… и тут же умолк,
поразившись красе мирозданья
в жирной точке за датой стихов.
Борис Иванович Лукин родился в 1964 году в Нижнем Новгороде. Окончил Литературный институт имени А.М. Горького. Автор нескольких книг стихотворений и многочисленных журнальных публикаций. Работал редактором в «Литературной газете», составитель Антологии современной литературы «Наше время», 15-томной Антологии поэзии о Великой Отечественной войне «Война и Мир». Лауреат Большой литературной премии России. Член Союза писателей России. Живет в Подмосковье.
