Песни воды кочевой
- 01.11.2018
* * *
На родной моей поляне
Хлеб заветренный жую
И с листвой сухой в кармане
Песни светлые пою.
А кому — и сам не знаю…
Миг — и вечер за плечом…
Станет луч тихонько с краю
И бормочет ни о чем…
* * *
Потревожив уснувший ковыль,
Ночь взмахнула подолом.
Занимается звездная пыль
Над серебряным долом.
О, судьба вековая! Не ты ль
Шепчешь мне о бездонном?
Занимается звездная пыль
По-над домом и Доном…
И осталось — в истоме ночной,
Не жалея гортани,
Подышать этой пылью родной
До потери сознанья,
И вдруг встать — и взглянуть в полный рост
На донское теченье
И кипящими сгустками звезд
Смыть свое отраженье…
ЮРОДИВЫЙ
Сколько грязи наворочено! —
Вдрызг разбита колея…
Эх, обочина, обочина,
Непутевая моя!
Где машины мчатся бешено,
Сизой копотью плюя,
Я иду, тобой утешенный,
Русь предвечная моя.
Время пыжится недужное,
Но назло слепому дню
Копьецо то харалужное
Я все бережней храню.
Пусть юродивого странника
Не воспримет кто всерьез!
Ни кнута не жду, ни пряника
И пою себе под нос:
«Ох, Тугарин! Тихой сапою
Загостил ты неспроста
У березы у покляпыя,
У Калинова моста…»
Копьецо о чашу брякнется —
Осушу в один присест.
Нечисть гнусная шарахнется,
Только стон пойдет окрест.
Ох, Тугарин, ох, разбойничек,
Копоть сизая — ни зги!
Ты не бойся пут невольничьих —
Пострашней тебя враги…
МОНОЛОГ МИКУЛЫ
Укрепи меня, мать сыра земля,
Чтобы с сошкой мне в срок управиться.
Я Микула твой. На твои поля
Налегла душа, Божья странница.
Как тебе не спеть, как не дать зарок —
Не для красных слов али норова, —
Коли самый твой малый узелок
Пуще силы всей Святогоровой!
Я иду, иду, борозду кладу,
Борозду веду, режу ровную,
Вечно на ветру, вечно на виду,
Силу-силушку чуя кровную…
Втрое крепости прибылу еще,
Исполать тебе, благодарствую!
А стомится конь, загудит плечо,
Хоть часок-другой, да побарствую.
Для братьев моих — яства все, как есть,
Зелена вина чара полная!
Коли пир — так пир, коли песнь — так песнь,
Коли брань — так брань, воля вольная…
* * *
Затопило мои берега
Половодье былого,
А вчера — все пурга, все пурга,
И ни вздоха, ни слова.
Все пурга, все глухая пурга,
Ледяное безмолвье…
Затопило мои берега,
Но весло наготове!
Не боюсь, не боюсь ничего,
Нет ни смуты, ни смерти.
Полечу по воде кочевой —
Отойдут круговерти.
Полечу — и пойму, для чего
И явились откуда
Эти песни воды кочевой,
Запоздавшие будто…
* * *
Взойди под лиственный покров —
Здесь для тебя всегда
И стул готов, и стол готов,
И скатерть — хоть куда…
Наш хлеб душист без лишних слов
И сладостна вода.
Сегодня в путь пускай ладьи —
Все пять заздравных чаш.
Все Божье, Божье, погляди, —
И труд, и отдых наш!
И не собьешься ты с пути,
Коль Бога не предашь…
Из ближних не тянул ты жил,
Не шел, посев губя,
Ты просто жил, ты просто жил,
Страдая и любя,
А если где и согрешил,
То Он простил тебя…
* * *
Зацеловало речку стадо —
И непоседам-облакам
Вдруг прикоснуться стало надо
К коровьим ласковым губам;
И хоть стихия грозовая
Их гонит, режа и слепя,
Они плывут, изображая
Молочных братьев из себя;
И вновь — то прячутся в осоке,
То путаются в облаках…
«От нас, трудяг, земные соки!
Весь мир, — трубят, — росой пропах!»
Вздыхает маленькое стадо:
«Свои, родимые, поди…», —
И, как детей, целует свято,
И холодок таит в груди…
* * *
Заросли тропинки детства,
Заросли густой травой.
Никуда теперь не деться
От полыни горевой.
Где сосны певучий росщеп?
Где прибрежные кусты?
Я уже почти на ощупь
Нахожу свои следы.
Нет нужды гадать на скосе,
Все известно наперед:
Год-другой — и время вовсе
До пылинки их сотрет.
Только память-недотрога,
Пробираясь по лучу,
Скажет: «Здесь была дорога…» —
И я плакать захочу.
Слез былое не увидит,
Не вздохнет на склоне дня,
И никто встречать не выйдет
Заплутавшего меня…
КУЗНЕЧИКИ, ПЕВЧИЕ БРАТЬЯ…
Река распахнула объятья
Среди луговой благостыни.
Кузнечики, нежные братья,
Я вас не обижу отныне!
Кузнечики, певчие братья,
Нас темное не избежало:
Как мог в ваше тело вонзать я
Крючка смертоносное жало?
За это — не знаю покоя,
За это — не ластится небо…
Мое покаянье глухое —
Аорта, дрожащая немо.
А бабьего лета дыханье
Струит светозарные нити…
Примите мое покаянье,
Примите, родные, примите!..
БЕЛЫЙ ГОЛУБЬ
Белый голубь над моим окном…
В сердце бесприютная тоска…
Не залить проклятую вином,
Не заговорить ее — века!
Оглядишься, а вокруг ни зги.
Век торгашеский идет на слом.
Белый голубь, милый, помоги —
Прикоснись серебряным крылом!
Раны пусть затянутся мои
И на сердце бедное сойдет
Свет Любви, божественной Любви,
Белый Свет архангельских высот…
Сергей Евгеньевич Луценко родился в 1980 году в городе Павловске Воронежской области. Окончил Современную гуманитарную академию и Воронежский государственный аграрный университет. Работал машинистом, оператором, слесарем, юристом, журналистом, мастером, преподавателем. Публиковался в журналах «Подъём», «Берега», «МолОко» и др., многих интернет-изданиях, коллективных сборниках. Автор пяти книг стихотворений, прозы, документалистики. Лауреат Исаевской премии, литературной премии «Кольцовский край», издания «Российский писатель». Член Союза писателей России. Живет в Павловске.
