Неслучившаяся судьба
- 17.01.2020
ГОСТЬ
Посреди нехоженной дороги,
суетою из столиц гоним,
все бредет и не жалеет ноги
путник, обожающий экстрим.
Почему в России так любима
стала скандинавская ходьба?!
Отмеряют палки пилигримма
версты ль, годы — путь теперь судьба.
Тает путник. Поворот дороги
вот его скрывает наконец.
Миг один. Гость делится немногим —
радостью: да это ж был отец.
БЕРЕЗА
Маме
Боль березе не унять —
пригорюнилась опять.
Не сдержать березе слезы.
Никому и невдомек,
Как он горек,
как он горек,
как он горек, сладкий сок.
Боль березы не понять,
если сердцем не принять.
Подойди и ствол погладь,
на пригорке рядом сядь.
Белоствольная береза,
как седая наша мать.
Поддувает ветер в спину,
шаль поправила опять.
Много-много хочет сыну
рассказать при встрече мать.
Только вновь явились слезы.
Как ждала тебя она!
Плачет старая береза.
А вокруг нас — тишина.
* * *
В той, неслучившейся, судьбе —
все было бы другим.
Мечты, мечты… Не лги себе.
Ты создан был таким.
Да, ты терзаешься, грустишь
и мечешься порой…
Жизнь — не безветренная тишь,
как ты ее ни строй.
Но, возвратившись в мир потерь,
где прошлое — до тла,
однажды постучишь ты в дверь
к той, что тебя ждала.
* * *
Жить бы можно и до ста,
но в родной стороне.
До креста, до погоста
жизнь — мгновенье во сне.
Не копи-ка печали.
Мир — созижди в душе:
наши русские дали
горе знали уже.
Да и радость входила
по весне в каждый дом.
И природа творила
чудеса за окном.
И ты впишешь страницу
и продолжишь свой род.
Пусть к тебе в Радоницу
тоже кто-то придет.
И, как птица, молитва
поднялась до небес.
Жизнь — духовная битва.
И Спаситель воскрес.
* * *
Я убит подо Ржевом,
В безымянном болоте,
В пятой роте, на левом,
При жестоком налете.
…Я — где корни слепые
Ищут корма во тьме…
Александр Твардовский.
Я убит подо Ржевом…
Затянули дожди свою песню навзрыд.
Сон осенний, мираж, наважденье.
Это я в ту войну подо Ржевом убит.
И лежу здесь до воскресения.
Я — земля, к ней корнями деревьев прирос,
сквозь мое проросли они тело.
Может, рядом лежит дальний предок мой — росс.
Так нас сблизило ратное дело.
Он и я защищали свои рубежи.
А предательства разве мы ждали?!
Из безвестных могил, как упрек, миражи.
Вместе с Родиной — нас проиграли.
Затянули дожди свою песню навзрыд.
Сон осенний, в нем длится сраженье.
Словно крест, надо мною береза стоит.
Но грядет, верю я, воскресение.
РЕКА
От истока до устья река
погружает в себя облака,
но не тонут они, а плывут,
средь полей наших русских живут.
Средь погостов, лесов, деревень
их плывет бестелесная сень,
окаймляя земную версту
нежно-белым своим паспарту.
Приближая к земле небеса,
гладь речная творит чудеса.
И с восторгом глядят берега,
как плывут мимо них облака.
Облака в реке лошади пьют
и, купаясь в них, радостно ржут.
И молочные брызги летят
на молодок, крестьян и ребят.
У реки оседлавши коня,
моя юность глядит на меня.
Но другой теперь стала река:
обратились в туман облака.
Вот плывет тот туман из лощин
до ошибок, седин и морщин.
Изменились былые черты —
у реки жизни ты и не ты.
От истока до устья река
отражает в себе облака.
К той церквушке плывут вдалеке,
как они, отраженной в реке.
По молитвам дана нам судьба.
И родит еще нива хлеба.
потому, потому, потому
не всегда у нас горе уму.
От истока до устья река
превращает себя в облака.
Слава Богу, живем на Руси!
А печали — река, унеси…
Николай Алексеевич Головкин родился в 1954 году в Ашхабаде (Туркменская ССР). Окончил факультет русской филологии Туркменского государственного университета им. А.М. Горького. Публиковался в литературных альманахах, журналах России, Украины, Белоруссии, Молдавии, Казахстана, Туркмении, Болгарии, Австралии. Автор восьми книг стихов и прозы. Лауреат Международного Рубцовского конкурса «Звезда полей», Славянского форума искусств «Золотой Витязь». Член Союза писателей России и ряда других творческих союзов. Живет в Москве и Дмитрове.
