Нам завтра в бой
- 06.07.2020
ПОЛЕ КУЛИКОВО
Стрелы еще посвистывают,
А мечи подустали.
Густо закат кровавит
Поле жестокой сечи.
И очами, полными
Страдания и печали,
Богородица смотрит,
Лишившись от боли речи.
ПЕРЕД АТАКОЙ
Поэту-фронтовику
Виктору Ивановичу Кочеткову
От земли оторваться — она
Жарко дышит весенним теплом.
Вспомнить добрый родительский дом
И любимую у окна.
Видеть яркие вспышки рассвета,
Слышать зов опьяняющих кашек…
Из окопа подняться — страшно,
Но страшней — потерять все это.
ДЕНЬ ПОБЕДЫ.
ПЯТИДЕСЯТЫЕ
Дедушка медаль приладил
к выходному пиджаку,
гребнем волосы пригладил.
Говорит: — С войны седой.
Я, малец, не понимаю,
почему сегодня праздник?
Он ведь красным не отмечен
в отрывном календаре.
Пирожки с капустой пахнут
вкусно-вкусно. Ем, доволен.
Дедушки глаза сияют,
как на лацкане медаль.
ПИСЬМО В ГАЗЕТУ НАКАНУНЕ ДНЯ ПОБЕДЫ
Прошу откликнуться уроженца Барнаула,
бывшего сержанта-пехотинца,
познакомившегося в победном 45-м году
с восемнадцатилетней медсестрой
в Первомайском парке на берегу Амура.
Демобилизовавшись,
сержант отбыл на родину,
не ведая, что у него родился сын.
Если ты жив, отец,
давай свидимся.
Хотя бы напоследок…
ПРОЩАНИЕ С ФРОНТОВИКОМ
Недолет…
Перелет…
И накрыло…
Через годы — смертельный снаряд.
Как воронка дымится могила
И друзья редким кругом стоят.
ВЕТЕРАНЫ ПРОХОРОВСКОГО СРАЖЕНИЯ
1
В плен не попал при отступлении
и в наступленье не убит…
Встал на пригорке на колени,
ладонью травы шевелит
и взглядом ищет: здесь когда-то
лежал он, стиснутый землей,
и, скрежеща, пер на солдата
по склону нагло танк чужой.
Из ПТРа, словно плетью,
окоротил врага…
Застыла
слеза в глазу…
Здесь в 43-м
могла быть и его могила.
2
Проползший на брюхе
от Курской дуги до Берлина,
получивший три ордена Славы
и три ранения,
которые перекрестили
бугристыми рубцами грудь,
он стоит перед молоденькой врачихой,
а видит санитара,
верней — санитарку
с выбившейся из-под выцветшей пилотки
русой челкой.
Она накрыла его
своим теплым телом,
когда рядом саданула мина…
3
По фотографии он водит
Подрагивающей рукой:
— Вот Саня, Миша и Володя,
И я стою. Нам завтра в бой.
Остался я лишь…
А на снимке
Солдаты смотрят озорно
И браво. Юные улыбки,
Как у героев из кино.
Они как будто что-то знают
Такое — нам и не понять:
За что достойно умирают,
Чтоб в памяти не умирать.
* * *
Горько, больно поверить,
и все же когда-то случится —
в неизвестную вечность
последний уйдет фронтовик.
Будет солнце лучиться,
сильнее и ярче светиться
или дождик печальный
внезапно заплачет в тот миг.
Как шинелью накроют,
как знаменем теплые тучи:
— Спи спокойно, солдат
под покровом святой тишины
в небесах заповедных,
где, может, не хуже-не лучше,
чем на бренной земле,
но зато не бывает войны.
НА ПРОХОРОВСКОМ ПОЛЕ
В краю, где мы живем,
неистовствует гром
и молнии сшибаются, как шпаги,
как острые клинки,
былинные мечи
на поле брани, славы и отваги.
Внезапно разразясь,
гроза пересеклась
с крестом на храме, устремленном в небо,
смирилась, дождь затих,
и солнце через миг
взблеснуло, и ненастья словно не было.
Пролился дивный свет
на землю, — так рассвет
приходит, пробуждая все живое.
И поле расцвело,
наполнилось оно
всесильной человеческой любовью.
Валерий Николаевич Черкесов родился в 1947 году в городе Благовещенске Амурской области. Автор двадцати книг поэзии, прозы, публицистики, произведений для детей. Стихи публиковались во многих столичных и региональных журналах, альманахах, сборниках, антологиях. Лауреат Всероссийской литературно-театральной премии «Хрустальная роза Виктора Розова», Международной литературной премии «Прохоровское поле», дипломант IV Международного славянского литературного форума «Золотой Витязь». Член Союза писателей России. Живет в Белгороде.
