На старой вишне вновь небесный цвет

* * *

Это март зеленоглазый

утром заглянул в окно —

и светлее стало сразу

на душе, и здравый разум

констатировал: — Дано

если день весенний встретить —

радуйся, не суетись,

знай, что из мгновений этих

состоят судьба и жизнь.

Полюбуйся, как на вишне

раскрываются цветы,

и послушай, как чуть слышно

ветер говорит: «Не лишний

ты на этом свете. Ты

так же, как трава, деревья,

на земле необходим!..»

 

Ветру вешнему поверю,

соглашусь, пожалуй, с ним.

 

ЭХО

 

Гукнется эхо, аукнется,

за горизонтом замрет —

прошлое перекликается

с будущим. И наоборот.

 

Возгласом, маминым голосом,

смехом и плачем — опять

слышу, меня умоляет

помнить и не забывать.

 

Осенью, легкою просинью

низко летят журавли,

и не дают мне отчаяться

светлые мысли мои.

 

Сказано — в жизни все связано…

Утро. Березы. Река.

И проплывают, как в детстве,

розовые облака.

 

* * *

Чем я отличаюсь от жучка-паучка,

от божьей коровки, ползущей по теплой ладони?

Тем разве, что не упаду от тычка,

что ветер ненастный не сдует, не стронет

с земли.

Ну а в сущности, я уязвим

поболее, чем беззащитные твари.

Друг в небо ушел…

Я лечу вслед за ним,

но ангел фонариком красным сигналит.

 

* * *

                     Мы жили тогда на планете другой…

                                                                             Георгий Иванов

 

Мы тоже жили на другой планете,

в другой стране, наверное, не лучшей,

но знали, что, как мать, она нас любит,

не даст в обиду и поймет, простит.

 

Банальные слова? Быть может. Только

в них правда есть: свидетельства тому

ликующие праздничные лица

на потускневших первомайских фото.

 

Наивными мы были, вероятно,

не сомневаясь, что когда-то станет

мир справедливым. Впрочем, и сегодня

мне эта вера силы придает.

 

И не дает отчаяться. Эпохи

сменяются, а люди остаются

такими же — добро преобладает

над злом, как не ярится нанодьявол.

 

…На старой вишне вновь небесный цвет.

 

* * *

               …И никто не стрелял бы в меня.

                                                           В. Шемшученко

 

В меня никто не стрелял,

а вот сапожищами били

остервенело,

наверно, хотели,

чтоб я навсегда остался

на заплеванном берегу Чульмана

любоваться таежными красотами

с высоты убогого кладбища.

 

С тех пор

чутьем дальневосточного волка,

вырвавшегося из облавы,

я безошибочно угадываю

особей, мне подобных,

стараюсь бежать с ними бок о бок —

так меньше болят,

скорее затягиваются

душевные раны.

 

ОКОЛО УГЛЕГОРСКА. 2014

 

Голубицы нет — засохли мари.

Нет грибов — сгорели сосняки.

Птиц не видно, будто не летали

никогда. И стали далеки

звезды в небе потемневшем, словно

не хотят на землю любоваться

и на то, что иностранным словом

кто-то окрестил — цивилизация.

 

---

1 Поселок вблизи космодрома «Восточный». Ныне г. Циолковский.

---

ОТВЕТ СКЕПТИКУ

 

Ты говоришь, что моя надежда

на будущее величие России

ничем не обеспечена,

что бодрые обещания правителей —

не более, чем собачий брех.

Может быть, может быть…

А в светлой обители

седоголовые старцы

молятся за нас всех.

 

В этом бескорыстном служении,

в словах, произнесенных устами

тех, кто отказался от мира и благ,

такая вера на возрождение и спасение —

посильней, чем равнение на государственный флаг.

 

* * *

…А тыквы тяжеленные, как будто камни,

которые Господом велено собирать.

Надсаживаясь, катаю двумя руками,

беззлобно поминаю отца и мать,

в душе ликуя: и все же, и все же

взрастил, как детей, их на скудной земле

и, значит, на что-то еще я гожий,

и стоит сажать огород по весне.

 

* * *

Тане

 

…И в этом незавидном бытии,

когда осознаешь, что неуклонно

жизнь движется к итогу, а его,

увы, руками не потрогать, все же

отрада есть: проснуться на заре

и слушать, как сороки гомонятся

в кудлатых ивах, свой базар заводят,

бранятся ли, милуются — а может,

птенцов нравоучают.

Неслучайно,

наверно, птицы сладили гнездо

под окнами квартиры нашей.

Видно,

почувствовали — хочется запомнить

их голоса, чтоб там, в краю безмолвном

однажды улыбнуться: в райских кущах —

беспечная сорочья болтовня…

 

---

Валерий Николаевич Черкесов родился в 1947 году в городе Благовещенске Амурской области. Автор двадцати книг поэзии, прозы, публицистики, произведений для детей. Стихи публиковались во многих столичных и региональных журналах, альманахах, сборниках, антологиях. Лауреат Всероссийской литературно-театральной премии «Хрустальная роза Виктора Розова», Международной литературной премии «Прохоровское поле», дипломант IV Международного славянского литературного форума «Золотой Витязь». Член Союза писателей России. Живет в Белгороде.