Мы слышим гул толпы

* * *

Так время незаметно тает,

Что человек, прожив свой век,

В конце лишь с грустью замечает

Его неутомимый бег.

Что по сравненью с днем вчерашним

Вокруг не та уже среда,

И вместо нив, полей и пашни

Встают впритирку города.

Машины мчатся вереницей

По автострадам в три ряда.

Что свежий воздух — по крупицам,

А в кране — грязная вода.

Что разгибать, вставая, спину

Все тяжелее каждый год.

Что резко изменился климат

И хлеб на вкус уже не тот.

Что, как и прежде, жить для тела

И вечно что-нибудь прося

У Бога — глупо, но поделать

При этом ничего нельзя.

 

* * *

Скрипач в подземном переходе

Московском, старый и седой,

Играет и тоску наводит

Своей посредственной игрой.

 

Придумал хитрую уловку

Находчивый пенсионер:

В футляр от скрипки сторублевку

Вложил, другим подав пример.

 

Задумка, право, неплохая —

Жаль, не работает она:

Все мелочь старику бросают —

Так обнищала вся страна.

 

Скрипач играет, как умеет.

Ну что ж, играй, лови момент,

Пока еще не гонят в шею,

Никто не требует патент.

 

Играй, находчивый старик мой,

Не опускай смычка и впредь,

Когда тебе в футляр от скрипки

Начнут кидать одну лишь медь.

 

Играй и обходи препоны,

Пиликай до последних дней,

Лазейки находя в законах

Для предприимчивых людей.

 

Не наподобие Мавроди —

Таким всегда дадут «добро», —

А тем, которым в переходе

Бросают медь и серебро.

 

* * *

Не сносить, не сносить непременно

Нам, как видно, с тобой головы?

Родились на задворках Вселенной,

Но зато в самом центре Москвы.

 

В нас с тобою московские корни,

А отсюда — столичная спесь,

И вселенная наша, запомни,

Началась и закончится здесь.

 

Развивалась, росла неуклонно,

Не щадя ни врагов, ни друзей,

Не согласно вселенским законам,

А по воле великих князей.

 

Превращаясь из вялой и сонной,

Не идущей врагу на поклон,

Белокаменной, Первопрестольной —

В Третий Рим и второй Вавилон.

 

В «вечный» город, которому впору

Ожидать, как и всем нам, конца

По примеру Содома с Гоморрой,

Рассердивших когда-то Творца.

 

* * *

 

…Я хочу, чтоб к штыку приравняли перо.

Поэзия — вся! — езда в незнаемое.

В. Маяковский

 

К штыку перо не приравняешь.

Казалось, вечное перо.

Рифмуешь, пишешь и бросаешь

Стихи в корзину иль в ведро.

 

Но все равно скрипит упрямо,

Как и скрипело до того.

Поэзия — езда в незнамо

Куда, незнамо для чего.

 

Не стоит только лишь касаться

Тем, за которые в стране

У нас рискуешь оказаться,

Как Мандельштам, незнамо где.

 

* * *

В пылу средь общей суеты

Мы каждый Божий день

С тобою слышим гул толпы,

Гудки и вой сирен.

И, несмотря на нашу лень

И косность, мы с тобой

Почти что каждый Божий день

Сливаемся с толпой.

Направив бренные стопы

Вслед чьим-либо стопам,

И все волнения толпы

Передаются нам.

 

Вельможа, кесарь или князь

И прочие столпы,

Над миром гордо вознесясь,

Не слышат гул толпы.

Не вняв ему. И каждый раз

Вельможа, кесарь, князь,

Не уловив народный глас,

Решают все за нас.

Презрев гудение толпы

И не беря в расчет,

Забыв, что только до поры

Безмолвствует народ.

 

---

Сергей Владимирович Филиппов родился в 1953 году в Москве. Окончил Московский институт химического машиностроения. Печатался в журналах «Неман», «Южная звезда», «Сибирские огни», «Вокзал», «Ковчег», «Новый Енисейский литератор», «Великороссъ», «Невский альманах» и др. Автор сборника избранных стихотворений. Лауреат ряда региональных литературных конкурсов. Живет в Москве.