Лишь надо яблоку созреть

* * *

Выстоять — как трава —

в море пламени, в мире пепла,

вынянчить те слова,

что растут, чтоб душа не слепла,

вышептать те пути —

неизменные — что наружу,

выдышать то «прости»,

без которого вдох не нужен.

 

ДУДКИ

 

Есть дудки разные.

Одни —

дыханием живут,

и ноты путают они,

и чисто не поют

в чужих руках,

как соловей

стал в клетке б доживать,

о ветке думая своей…

Другим —

на все плевать.

За неумолчный звон монет —

талант,

как пес,

издох —

продать готовы белый свет

и верят:

с ними — Бог.

 

* * *

Люби шиповник. Не за шелка россыпь,

не за густой, тягучий аромат,

не за пчелиное многоголосье.

Люби за то, что липнет у оград,

расцвечивая скучную решетку;

опрятный днем и смирный у крылец,

бродяжит по ночному околотку,

как пилигрим, как месяц, как беглец;

за то, что ни лопатой, ни пожаром

не извести его, не задушить;

за жадность ненасытную, за ярость,

за то, что вопреки умеет жить.

 

* * *

             Скрипучее дерево два века стоит

 

Дай руку. Шаг тяжел, как вдох.

Как камень, вымытый потоком.

Давно решивший: Бог оглох,

ты — за окном скрипучий тополь.

 

Как будто мало тополей

боль хоронящих в стройном теле.

Но птицы к ним весной летели

и вили гнезда меж ветвей.

 

И как лучисто и светло,

как зыбко, радостно и свято

перетекала боль в тепло,

чтоб в каждой почке быть распятой.

 

* * *

В зимние месяцы, в стылые месяцы

хочется солнца в окне — хоть убей!

Ангелы ссорятся ль? бесы ли бесятся?

Прячет свой клюв под крыло воробей.

Улица — белой эмалевой линией.

Поднял прохожий рывком воротник.

Небо над городом — ссадиной синею —

грузно ползет, как гигантский ледник,

и разбивает стеклянные заводи,

с грохотом глыбы упрямо дробя…

…в окнах, ослепших от мрака и наледи,

так угадать невозможно тебя.

 

* * *

Птица, не умирай…

За тебя ль не молилась?

Здесь, конечно, не рай,

но Господняя милость

 

и зерно от щедрот

вездесущего неба.

Что еще просит рот,

кроме песен и хлеба?

 

Птица, не умирай!

В смерть не верю — хоть тресни!

Даже если за край,

в неизбежное если…

 

Тут, понятно, не юг

и луч солнечный редок.

Что еще хочет дух,

кроме ветра и веток,

 

что сплетаются в сеть —

против птичьей природы…

Неизбывное — петь,

если певчей породы.

 

* * *

На землю яблоко падет.

Григорий Поженян

 

На землю яблоко падет.

Ньютон откроет тяготенье —

души к душе — в одну сплетенье —

и что-то вдруг произойдет,

и в мир ворвется, как капель, —

и станет спящее бессонным,

и станет мелкое бездонным,

и станет лишним слово «мель»,

и невозможным — умереть

в час завязи плода и роста…

И будет все легко и просто.

Лишь надо яблоку созреть…

 

---

Анжела Михайловна Бецко родилась в Минске. Окончила филологический факультет Белорусского государственного университета. Работает инженером. Публиковалась в российской и зарубежной периодике, в том числе в журналах и альманахах «Наш современник», «Неман», «Сибирские огни», «Югра», «Эринтур» и др. Автор трех поэтических сборников и книги прозаических миниатюр. Член Союза писателей России. Четверть века живет в Ханты-Мансийском автономном округе — Югре, в Нефтеюганске.