До самого смертного часа

* * *

История Земли так долго длится!

Но много дольше длится жизнь моя.

Казалось бы, я малая крупица

Огромного, как Небо, бытия.

 

Душа, когда и как ты возгорелась?

Каким огнем пылаешь в полынье?

И тело слушает баюкающий мелос,

И эту песню вечно слышать мне.

 

* * *

Созерцаю потоки осеннего света,

Повторяю великих простые слова…

Отзвучали последние строки поэтов,

И замолкла, и отговорила листва.

 

В тишине шелестящей и сам я немею,

Будто с лёту вошел и пропал в пустоте.

Я ведь так не могу, я ведь так не умею —

Всей листвой говорить в золотой простоте.

 

* * *

На поле золотится рожь,

И в глубину ведет дорога.

— Зачем ты в прошлое идешь?

— Там просто будущего много.

 

* * *

Не открывай на вражий стук,

Не отпирай засов,

Соблазнами грядущих мук

Войдет не та любовь.

 

Воскликнешь ты: «Любовь свята!»

Не спорю я с тобой,

Под сенью общего креста

Ее несет любой.

 

Но в дверь твою стучит не та,

Что чистотой зовут,

Губительная красота

На несколько минут.

 

И это падший ангел — страсть,

И прелесть, и обман…

Есть добрая над нами власть,

Нам выбор Свыше дан.

 

* * *

К поэзии сегодня глухи

И царства наши, и народ,

В индустриальные разрухи

Цифровизация грядет.

 

Такой виток, кольцо такое

Спирали этой. И не жди

Отдохновенного покоя.

Так прозаичны все вожди!

 

Так оглупело поколенье,

Что не нужны ему стихи,

От них ненужные томленья.

Но те стихи, что от сохи, —

 

Они просты, в них гаснут числа,

И бесконечна борозда,

Над ними радуга нависла,

Под ними вечности вода.

 

* * *

Остра поэзия, греховна,

Я расторгаю с ней союз

И, не переступив закона,

Суровой прозою упьюсь.

 

Повествованье откровенно,

Исповедально и светло,

Оно не отворяет вены,

Чтоб кровью сердце истекло.

 

И не заносит, не уносит

Туда, за грешную черту,

Где рыжая, как пламя, осень

Свою сжигает красоту.

 

БЕССМЕРТИЕ

 

До смертного часа

Мы вечно живем,

Пока не настанет он —

Все нипочем.

 

До самого смертного часа.

 

Пока не исчезнет

Земная краса,

В бессмертие верим,

Как в чудеса.

 

До самого смертного часа.

 

Иначе бессмысленно

Наше тепло,

Иначе по жилам

Вино б не текло.

 

До самого смертного часа.

 

Но время из чаши

Пьет кровь через край,

И вечность поет нам:

«О, Раю мой, Рай!»

 

До самого смертного часа.

 

И в этом —

Бессмертие наше!

 

* * *

Яблоку время придет — упадет.

Голые, зимние ветви представлю

И поражусь этой новою явью —

Сгинет в траве совершеннейший плод.

 

Лучше не думать о будущем мне.

Вот оно, яркое, в листьях сияет,

Ветку склоняет и понимает,

Что его тянет и тянет к земле.

 

МОЛИТВА

 

Господи, спаси, обереги

Русскую державу от погибели,

Дай победу, чтобы люди видели,

Как преображаются враги.

 

Огради от всяческого зла

Силою Креста животворящего,

Поддержи живущего, творящего —

Так, как держат Небо купола.

 

* * *

Как будто отдаленно

Мне слышен шум огня,

И други поименно

Уходят от меня.

 

Проснулся — и неспешно

Поплелся на закат,

Уже почти нездешний

И сам себе не рад.

 

А дождь листву полощет,

Безумствуют ветра…

Осиновая роща,

Осенняя пора.

 

---

Виктор Михайлович Петров родился в 1949 году в Томске. Окончил Томский государственный университет. Служил в армии. Участвовал в археологических раскопках и исследованиях в Сибири. Публиковался в «Литературной газете», журналах «Сибирские огни», «Радуница», «Очаг», «Сельская новь», в антологиях и периодике. Автор ряда научно-популярных книг, стихотворных сборников «Колчан сибирских стрел», «Заян», «За пределами суток», «Параллельные миры» и др. Член Союза писателей России. Живет в городе Лобня Московской области.