На краю предосеннего дня
- 17.01.2020
ВМЕСТО АВТОБИОГРАФИИ
Убывают года. Прибывают болезни:
Говорят мне — неси! Я покорно несу…
Я для Господа Бога не больше полезен —
Чем мурашка в траве, чем былинка в лесу.
Как же так?! Я ходил по траве,
жег костры на привалах,
И былинки топтал, и мурашек,
должно быть, губил.
Для объятий друзей я раскидывал
жаркие руки,
А для боя тугие сжимал кулаки.
Под цветущим кустом я внимал
соловьиному пенью.
И влюблялся до одури, свою кровь горяча.
Я не мог надышаться тобой и сиренью,
И ветрами, что рвали рубашку с плеча.
Я предела не знал. Был и дерзким, и юным.
Пил дурное вино ложью порченых губ.
И окурки бросал в незабудки живые…
Я под небом высоким бездумно сорил.
Что плевал с колоколен… Но я не про это.
Я молитву творю: как мне душу спасти?!
Да простится мне жизнь бедолаги-поэта!
Только жизни порожней Господь не простит.
ЗАЧЕМ ОРУЖЬЕ МУЖИКУ?
Солдат в походе ноги стер, ему Берлин не мил;
В бетоне каменном собор — и тот не удивил.
Конец войне. Наказан вор. Солдат в кулак зевнул,
Перекрестился на собор и в землю штык воткнул.
И повернулся на восток, где тихо по полям
Ползет отечества дымок с полынью пополам.
Зачем оружье мужику, и ранец, и ремень?..
Кисет оставил табаку, кресало и кремень.
Тоска-печаль из той дали ударила ключом.
Шагнул солдат — и полземли оставил за плечом.
Деревня вот. И глушь, и тишь. Конь дремлет у сохи,
Во всю кричат с тесовых крыш резные петухи.
Так вот, солдат, он, твой привал, — дорога привела…
Солдат в ладони поплевал и взялся за дела.
Цвели над Родиной сады, и голубел простор…
Границу дальше обходи, земли российской вор!
Но только, боже упаси, перешагнуть за край!
Нас с детства учат на Руси: чужого не замай.
ИЗ ДЕТСТВА
Вот припомнились остро до боли:
Наш плетень, что ушел в молочай,
Мать, устало идущая с поля
В телогрейке с отцова плеча.
Дух загнетки, взывавшей к обеду.
Голос бабушки, цыкнувшей вдруг:
«Раскричались пошто, оглоеды,
Вот накличете к ночи беду!»
Тень войны над соломенной крышей.
Почтальон молчалив и суров.
«Он напишет еще… Он напишет…»
О надежда извечная вдов!
Где ж от бед безотказное средство?
Где же, бабушка, средство твое?..
Было время тревожного детства,
И некстати я вспомнил о нем.
И беспечная радость уходит.
На краю предосеннего дня
Багровеет закат на исходе,
Как на мраморе отблеск огня.
ГРУСТНЫЙ РОМАНС
Отпусти эту песню, не трогай,
Не коверкай живые слова.
Видишь — месяц стоит над дорогой.
Слышишь — тянется к звездам трава.
Отними беспокойные руки
От неверно настроенных струн.
По надеждам моим и по мукам
След упавшей звезды полоснул.
Пролетела звезда и потухла —
Искра Божья у самого лба…
Только вздрогнуло чуткое ухо.
Только крикнула эхом судьба.
Сердце рвется к родному порогу.
Горькой думой полна голова…
Пусть он встретится, месяц с дорогой,
Но до звезд не достанет трава.
ТЕНЬ ОТ ОБЛАКА
В летний полдень, до самых пределов,
Где встречается небо с землей,
Тень от облака мчалась, летела
И накрыла меня с головой.
Тихий ропот прошелся по ниве.
Загудели вдали провода.
На излуке, на самом извиве,
Стала темною-темной вода.
Зашумели деревья угрюмо.
Птица вскрикнула резко и зло.
Невеселая, горькая дума
Омрачила природы чело.
Только тень пролетела и скрылась,
Птицу спрятав, притихла листва,
И вода на реке заискрилась,
И у ног распрямилась трава.
Луч на землю упал с небосвода,
Распахнулась небесная высь,
И опять улыбнулась природа,
Отогнав невеселую мысль.
БОЛЬ
Заживет не скоро рана.
Рот ладонями зажат.
Две звезды в оконной раме
Неприкаянно дрожат.
Ничего не вижу,
только
Небо низкое у лба.
Будет узел там, где тонко…
Продержись еще, судьба!
Две звезды стоят мигучих, —
Две слезы моих горючих,
Две текучих…
МЕЧТА
То ль от облака тень серебрится,
То ли сад мой росой напоен…
Что ты ищешь, полночная птица,
Свив гнездо в бедном сердце моем?
Свет везде! Не заслонишь руками:
Светит яблони белый налив,
Светит молодо месяц лукавый,
Ненароком звезду уронив.
Закатилась звезда, потухая,
Оборвав светозарную нить.
Ту звезду ищет птица ночная,
Чтобы в сердце моем поселить.
Полуночные думы отравой
Переполнили сердце и грудь.
Птица канула в горькие травы,
Где звезда мне означила путь.
И теперь, и сегодня, и прежде…
Бьется птица в порожней траве.
Сколько боли в последней надежде!
Сколько воли в помятом крыле!
Аркадий Васильевич Макаров родился в 1940 году на Тамбовщине. Служил в Группе советских войск в Германии. Окончил институт химического машиностроения, работал инженером, мастером и преподавателем в ПТУ. Публиковался в журналах «Наш современник», «Роман-газета», «Подъём», «Аврора», в «Литературной газете», «Литературной России» и др. Автор нескольких сборников стихов и прозы, трех изданных романов. Лауреат многих региональных конкурсов, всероссийского литературного конкурса «Национальное возрождение Руси», «Российского Писателя», премии «Кольцовский край». Член Союза писателей России. Живет в Воронеже.
