«Но слышал я: есть в этом мире — Бог…»

I

 

…Ну что еще

нам суждено прочесть

так быстро, как страницы наших буден,

листая дни от «было» и до «есть»,

и дальше — до мерцающего «будет»?

 

Летит судьба, как по ж/д экспресс,

что нас везет, спеша, к аэропорту.

В нем — наша радость, наши боль и стресс,

стремленье к славе, счастью и комфорту.

 

В окне мелькают дали и года,

там — города в туманных далях тают,

бредут в луга колхозные стада

и виллы новых русских вырастают.

 

Там жизнь меняет цель свою и лик,

социализм сменив капитализмом,

там блещет счастья мимолетный блик,

скача, как луч, по теплым лужам-линзам.

 

Там с плеч стекает, как давивший груз,

вся тяжесть дней, где места нет надежде.

Но никуда не исчезает грусть

из-за ошибок, сотворенных прежде.

 

Взгляну назад — и вспыхнет боль в груди

от груды слов и дел моих нечистых.

Но жизнь прожить — не поле перейти

тропой среди колосьев золотистых…

 

                                    II

 

…Ну да, я слаб и вывалян в грехах,

как глупая свинья в дорожной луже.

Ну да, я раб, что заплутал впотьмах

без фонаря среди осенней стужи.

 

Ну да, я слеп, и мой хитон сырой —

весь обветшал и то и дело рвется.

И горький хлеб, что я жую порой,

мне так непросто в жизни достается.

 

Но слышал я: есть в этом мире — Бог,

и наша жизнь — это к Нему дорога.

Он видит все. Он в наказаньях строг.

И все ж без Бога — нам ни до порога.

 

Ну что мы можем в собственной тщете

переменить в своей судьбе и в мире?

То в суете живем, то в нищете,

не властны даже в собственной квартире.

 

День белым светом ломится в окно,

залиты солнцем и дома, и скверы.

А нам и в полдень на земле темно,

если в душе потух светильник веры.

 

Приходит в мир весенняя пора,

клубится пар над черноземом пашен.

А мы и летом мерзнем у костра,

если в груди огонь любви погашен.

 

Что мы посеем — то мы и пожнем,

что мы сошьем — то сносят наши дети.

Мы не живем, а жвачку дней жуем,

коль, не молясь, вершим деянья эти.

 

Прекрасен лист, трепещущий в лесах,

прекрасен шпиль над белоснежным зданьем.

Кто сердцем чист — тот будет в небесах

одарен Богом ангельским сияньем.

 

Нам столько свыше запросто дано,

что стыдно жить, трясясь над пятаками!

Господь глядит, как на речное дно,

на бренный мир, где мы снуем мальками.

 

Владеют нами суета сует,

пустые страсти и томленье духа.

Где сила денег — там тускнеет свет,

где сила власти — там не встретишь друга.

 

В слезах и муках стонет шар земной,

от нашей крови — океан алеет.

Я слеп и слаб. Но если Бог со мной —

то кто меня на свете одолеет?..

 

                                 III

 

…Взгляну вокруг — везде клубится смерть,

равны в беде январи и июни.

Из горних сфер взирает, словно зверь,

на нашу Землю век, пуская слюни.

 

От горькой правды в венах стынет кровь.

Судьба страшит всех близкою могилой.

Но разве я — один, когда любовь

мне полнит душу огненною силой?

 

Живу, блюдя закон «Не укради»,

под тяжесть ближних подставляю плечи.

Я — не один. Со мной живет в груди

святая вера, что булата крепче…

 

---

Николай Владимирович Переяслов родился в 1954 го­ду в Донбассе. Работал шахтером, геологом, журналистом. Автор пятнадцати книг стихотворений, прозы и критики. Секретарь Правления Союза писателей России, действительный член Петровской академии наук и искусств. Лауреат литературной премии им. Андрея Платонова, Большой литературной премии России. Живет в Москве.