СЛУЧИЛОСЬ ЭТО В ТОМ СТОЛЕТЬИ…

80-летний юбилей отмечает постоянный автор журнала «Подъём» Геннадий Литвинцев — прозаик, поэт, публицист. Редакция журнала, правление Воронежской региональной организации Союза писателей России от души поздравляют Геннадия Михайловича  со столь заметной вехой, желают жизненного и творческого долголетия. Накануне юбилея он прислал в редакцию подборку стихотворений, которую мы  предлагаем читателям. Они о любви…

……………………………………………………………………………………………………………………………………………………..

……………………………………………………………………………………………………………………………………………………..

……………………………………………………………………………………………………………………………………………………..

………………………………………………………………………………………………………………………………………………………

 

ОСЕННИЕ ЖАЛОБЫ

 

В саду еще тепло, но вечереет рано.

И осы уж не льнут к пролитому вину.

Летящих дев глаза – на юг, в какие страны? –

Безжалостно мою минуют седину.

 

Что ж, попрощаемся! Пустеет дней пространство,

Смолкает музыка, теряет силу цвет.

Усильем памяти верну из дальних странствий

Изменниц юности и утешенья лет.

 

Сиделки не нужны. Закатного сиянья

Осенних вечеров приятен всякий миг.

Останьтесь  хоть в строке, как зов, как обещанье,

Как птиц отлётных полуночный клик!

 

СЛУЧИЛОСЬ ЭТО В ТОМ СТОЛЕТЬИ…

 

Она в тот вечер истомила,

Смотрела грустно и светло.

Меж нами всё же что-то было,

Хоть быть, казалось, не могло.

 

Когда ничто не обещало

Начала радостного дня,

Она негромко мне сказала:

«Уж поздно, проводи меня».

 

Так долго я прожил на свете,

Что всё былое мнится сном.

Случилось это в том столетьи,

В тысячелетии ином…

 

НА РАССВЕТЕ

 

В часы, которых нет на циферблате,

Мы проходили кромкой огневой.

Я обнимал – и рвался из объятий,

Горела ты – и гасла подо мной.

 

Что обладанье? Только скопидому

Мгновеньем мнится, что обрел удел.

Не удержать его в полете невесомом –

И тщетным было сопряженье тел.

 

СЛЕД В СНЕГУ

 

Сколько б ни жил и ни бросался

В запой, в пургу,

Незаживающим остался

Твой след в снегу.

 

Он ничего не обещает,

Ни встреч, ни благ.

И все ж уводит, зазывает

Его зигзаг.

 

Мне память сердце иссосала,

Как червь, как жар.

Теперь не жалит, как бывало,

А ест, как ржа.

 

ДОГАДКА

 

В сожженную тетрадь

(иль так казалось)

в минувшие года

легко писалось.

 

Сегодня рифмы не идут.

Оторванные корки

и имени не назовут

любимой втихомолку.

 

Быть может, лучшее во мне

и по сей день, как знать,

записывается во сне

в сожженную тетрадь?

 

---

Геннадий Литвинцев, член Союза писателей России (Воронеж)