Я в землю врос навеки
- 22.05.2024
* * *
Весна. Поминки по морозу.
Сосульки – в киноварь сосны,
и ветра тёплые угрозы,
и озеро – светлей блесны…
И сыплет дождевой метелью,
и флюгер машет, как весло.
И, зацеловано метелью,
звенит оконное стекло.
ПОБЕГ
Средь бела дня цыганит мне сорока,
и опрометью мчатся поезда.
Стрясётся вдруг: всё брошу я до срока,
уеду вдаль, уеду навсегда!
На кой мне ляд простор России нашей,
и грубость нежная хмельных моих друзей,
собак голодных стаи, и шабашки,
и мавзолей, и Ленина музей…
Люфтганза, Боинг, Шонефельд… таможня.
Потом – иноязычья маета.
У немцев всё изысканно, но сложно:
кладбищенская душит чистота.
И за неделю – вдруг предельно ясно:
в чужом дому и брага не сытна.
И от себя не убежишь, напрасно!..
Калина горькая – чужая сторона!
Проснусь в ночи – помятый, некрасивый,
такой, как есть, каким останусь впредь…
И вновь пойму, что я люблю Россию,
в которой счастье – жить и умереть.
* * *
Хоровод дождевой облаков,
и стоят тополя, как колонны.
Из безвременья – в омут веков
поднимают свой гомон вороны…
Всё спешишь от забот до забот,
как прожить каждый день – не чаешь.
Мчится молодость – поезд тот,
на который всегда опоздаешь.
За заботами сердце червит…
Но удержит меня, бедолагу,
коренная система любви
да к земле крестьянская тяга.
* * *
Край корявый мой, край мой древний,
где в дождях – паутины грибниц…
Я хотел бы уехать в деревню,
я устал от людей и больниц.
Чтоб опять мне по горло – туманы,
чтобы небо – лазурь со стекла,
чтобы бойкий петух горланил
и заря на ладонь легла.
Чтобы в лодке рыбачьей – течи,
чтобы реку туман ласкал…
Что ж ещё в этой жизни беречь нам,
как не запах ржаного куска?
Налетай, огольцы и плотвицы!..
Мякиш я разомну-раскрошу,
родниковой святой водицы
вместе с солнцем черпнуть поспешу.
* * *
Вновь сирень плеснула в подоконник,
вновь я жить хочу!
Под луной широк и светел коник[1] –
хоть на нём ночуй.
Хоть ложись к окну – мечтай на звёзды
по-мальчишьи, в дым…
Ветер пьёт сиреневые гроздья,
трогает гряды.
Тихо входит в душу ужас бездны:
«Беспределен мир?!»
Небо надо мною – омут звездный
с чернотою дыр!..
Крест иконным ликам – от порога!
Дома — как в гостях:
чувство одиночества и Бога…
И вселенский страх!
ТЁЗКЕ-ВАСИЛЬКУ
Цвет милый, синий, васильковый,
скажи, откуда ты?
Какого отчества и крова
твоя родня – цветы?
И вновь иду привычной ранью
во ржах тебя сорвать.
Как это радостно и странно:
цвести, существовать…
А человек – он схож с тобою:
любовью к белу дню,
любовью к солнцу, к непокою,
ко влаге на корню…
Зачем рождён я человеком,
не знаю я и сам.
Как ты, я в землю врос навеки –
а тянет к Небесам…
* * *
Случайно, всё случайно на земле.
Случайны эти сборища правительств,
Сервантеса случаен добрый витязь.
Случаен свет, и урожай, и хлеб.
Случайна осень с желтыми холмами,
паденье оземь переспелых груш…
Лишь не случайны звёзды, что над нами,
и неслучайна тайна наших душ.
[1] Коник, койник – лавка в виде ларя (сундука) в крестьянской избе.
Василий Васильевич Киляков родился в 1960 году в Кирове. Окончил Литературный институт имени А.М. Горького. Публиковался в журналах «Новый мир», «Наш современник», «Юность», «Октябрь», «Литературная учеба», «Подъём», в газете «Литературная Россия». Автор книги прозы и сборника стихотворений. Член Союза писателей России. Живет в городе Электросталь Московской области.
