Перекричать бы эту тишину

* * *

 Пора непрошеных дождей

и хмурых туч на небе темном…

Листва высоких тополей

крепка к ветрам неугомонным.

 

За лето солнце обожгло

простор земли — и спит устало,

по-детски сохранив тепло

под ярко-звездным покрывалом.

 

Я здесь, как дождь — незваный гость.

Но отражает лужа тело —

и рад: увидеть довелось

надежды луч на свете белом.

 

* * *

 Перекричать бы эту тишину

и, не боясь несказанного слова,

из бездны Истину вычерпывать одну

к поверхности водицы родниковой.

 

* * *

 Обнажились вороньи жилища

и нависли на голых суках,

а жильцы пропитание ищут

на раздольных полях и лугах.

Здесь, в глубинке, им — воля-раздолье!

На дорожных густых полосах

гулы ветра пронзительной болью

обвивают тропинки в лесах.

Все одно: темноватая осень,

черствый след, и парит воронье.

И меня, может, кто-нибудь спросит:

«Здесь ли было жилище твое?..»

 

Ночь

 

Я не сплю, я не сплю, почему?

И не кашель тревожит мне душу —

эта жизнь.

Эту жизнь наяву

я хочу тихой ночью послушать.

Ну, давай, ночь, давай говорить —

и разбудим округу стихами!

Вот и ветер струною гудит,

да и звезды поют вместе с нами…

Мы сыграем в четыре руки,

и проложится музой — тропинка…

Не страшны нам тугие замки!

Открывайся, родная глубинка.

Верю, жизни той скомканный лист

не затронет ночного простора:

он исписан!.. он жил!.. он — не чист!..

И в душе — ни хулы, ни раздора.

 

Колодец

 

Предчувствуя слепое невезенье

и горькие превратности судьбы,

сильней, как цепь, натягиваю звенья

в процессе добывания воды.

В святом глотке оттягиваю время,

укореняясь прочно на земле,

зачерпывая тайны исцеленья

Вселенной, потянувшейся ко мне.

 

* * *

 Месяц выгнулся подковой,

пяткой встал на пьедестал —

над макушкою сосновой

на вершину белых скал.

Между небом и землею,

над звериною тропой,

над моею головою

и раскрытою душой.

Небо мыслить помогало,

не упасть в немую грусть…

И под звездным одеялом

видеть — Праведную Русь.

 

* * *

 Вот он летит, последний лист —

как стих, в прохладе.

На миг лишь в воздухе повис —

и вниз, не глядя.

Толпой затоптан — ну и что ж,

пустяк, казалось.

А если б стих — вот тут бы дрожь

в душе осталась…

 

* * *

 Много прежних друзей

откололось по половинкам:

кто в начальство ушел,

кто в погонах звездистых завис.

Ну а я прошагал в тишину

по весенним дождинкам —

под прижатый судьбой

камышовый просевший карниз.

Как за дальнюю даль посмотрел

в родниковый колодец —

там увидел луну

в отраженье холодных глубин…

И поверил:

я сам — тот наивнейший первопроходец

средь полей и небес

у огромных зимующий льдин.

 

* * *

 Бежим по путаной судьбе

без остановки.

Как в русской зрелищной игре —

нужна сноровка.

Там мяч до неба, как мечта:

чем выше — лучше.

Неприхотливая лапта,

и нам не скучно…

И набираются очки

на перебежках.

А каждый промах на пути

грозит: не мешкай!..

Вот так и мчимся во всю прыть

с душой открытой.

Ах, лишь бы сердце не разбить,

как мячик битой!

 

* * *

 А что мне — вспыхнуть да погаснуть,

оставив след на слякоти ночной…

Стремленье ввысь —

светло и не напрасно.

Напрасно жить с потерянной мечтой.

 

* * *

 Первый снег, морозом скованный,

хруст капустный под ступней,

темный омут заколдованный

под замерзшею рекой…

Вот в саду просторном яблоня

держит жухлую листву…

Торжествуешь ли ты, зяблая,

или плачешь в синеву?

А под небом тропка свежая

от заветренных ворот

вдаль уходит, непроезжая,

до неведомых широт.

 

* * *

 Моя весна уж на ладони:

разливом неспокойных вод,

как растревоженные кони,

несет по Дону хрупкий лед.

Его прощальное мгновенье

хоть возвышает на дыбы,

но все же — бьется в наводненье

о телеграфные столбы…

Душа хранить не перестанет

картины Родины глухой…

В нагрудном унесу кармане

любовь к земле моей — домой.

 

---

Геннадий Вячеславович Петренко родился в 1964 году в селе Александровка Павловского района Воронежской области. Окончил Воронежский педагогический институт. Публиковался в районных газетах, коллективных сборниках, журнале «Подъём», на сайте «Российский писатель», в сетевых изданиях интернета. Автор книг «Из истории села Бабка», «На распыляющих ветрах…», «Как дождь не лей», «Дом на восьми ветрах». Лауреат областных поэтических фестивалей «Батька Дон», «Воронцовая Русь», обладатель Гран-при фестиваля «Калитвянский причал». Живет в Павловске.