Упрямая память
- 03.11.2017
* * *
Век мой белый, век мой красный,
Весь в бореньях поседелый,
Ты ужасный ли, прекрасный
Или просто обалделый.
Просто душу потрепавший,
Просто сердце простреливший…
Брат, в чужом краю пропавший,
Сват, в тайге сибирской сгнивший…
Кто ты мне, мой век-разбойник,
Резких красок злой метатель?
Прадед был кулак-раскольник,
Дед — партейный, председатель.
Красит лист октябрь поденно
В красный, в белый, в серебро ли…
Красный — с конницей Буденный,
Белый — Мамонтов, Шкуро ли…
Ты, Воронеж, в переливах
Цвета пестр, в былое канул
Вихрем белого прорыва,
Маршем с красными полками.
В революцию, как в небо,
Вместе с памятью вплываю…
Век прошел, а мне бы, мне бы
Примириться как — не знаю.
* * *
Ну что ты все тревожишь,
Лишая крепких снов,
Степное бездорожье —
Край дедов и отцов?
Не мальчик я, опасны
Волнений мятежи.
Что ни морщина — паспорт
С отметкою души.
Погостов тишь былинна
Вдали от автострад…
Спи, мама Агрипина!
Спи, папа Александр!
У памяти нет тлена.
Удел нам свыше дан…
Спи, бабушка Елена!
Спи, дедушка Иван!
Среди земной юдоли
Извилист путь и рван…
Спи, баба моя Поля!
Спи, дед мой Митрофан!
Не обойму, как солнце,
Околицу зрачком:
Ни даль с рекой Икорцем,
Ни близь в логу Дурном…
От отчего порога,
С метелки камыша
Парит над Красным Логом
Не время, а душа.
* * *
Они наступают — не дни, а мгновенья.
Я к ним не готов: закопался в веках,
В больших измереньях, где доблесть и страх —
Всего лишь развеянный сон вдохновенья.
Застали врасплох перед выбором здравым
Владельцы сердец, обольстители душ.
Они не играют торжественный туш,
Пиликают гнусную песню расправы.
Упрямая память скребется ногтями
В корявые наросты дат и висков…
Они наступают — я к ним не готов.
И мира, пожалуй, не будет меж нами.
* * *
Забыть того, кто был тобой,
Родиться заново по воле
Больницы с башней и трубой,
С тропой березовой вдоль поля.
Там, в прошлом, свет и красота,
Любовь, надежды, голос мамы…
А здесь — черта, черта, черта
Из четких очертаний рамы.
И все, что выхватит зрачок,
Вмиг станет жертвой перекрестья…
И память давит на висок:
Коль погибать, так только вместе.
Сличив и стыки, и слои
Времен минувших и текущих,
Скомкаешь образы свои
И в форточку — на сон грядущий.
* * *
Запросто мог бы на дно опуститься,
Бомжем на лавке лежать в подворотне,
Но твое платье в горошек из ситца
Чар колдовских во сто крат приворотней.
Как и откуда волшебные ветки
Вызрели в нежных девичьих изгибах,
Чтобы нести мои мертвые клетки
К солнцу за голую плату: спасибо!
Двор клокотал от порочных соблазнов,
Лихо вытряхивал медные гроши…
Ты выручала меня сообразно
Сказке, где вырос до неба горошек.
Время откупоришь — ортодоксальным
Страхом террора скорежатся лица.
Быть бы и мне бородатым и сальным,
Если б не платье из яркого ситца.
В жизненной драке есть повод напиться
Либо скатиться по скользкой дорожке…
Но, затревожившись, платье из ситца
Ссыплется под ноги горьким горошком.
* * *
Возвращаюсь по сумрачной рани.
Двухэтажный экспресс скор и хмур.
На туманном перроне Рязани
Две минуты всего перекур.
Затянусь — и в вагон по ступеням
К чашке чая, газете, теплу.
За Рязанью пожалует темень,
Постучавшись дождем по стеклу.
Принимая как должное морось,
С промелькнувшим в окне фонарем,
Поудобнее в кресле устроюсь,
Буду думать о чем-то своем.
До Воронежа вечером мглистым
Рельсы сон мой в труху перетрут…
Поезд — рай для непознанных истин,
И понять их поможет маршрут.
* * *
День по ступеням, а темь по дворам…
В городе привкус времен переменных.
Юность пушинкой вчерашней к губам
Липнет на Пушкинской, возле пельменной.
Где тополя сорока сороков
В белом распыле бунтующей плоти?
Липы кругом, с их горячих листов —
Вязкая зрелость на автокапоте.
… Девушка в ситце напротив, компот
Из сухофруктов в стакане граненом, —
Так завершался студенческий год,
По уши в девушку эту влюбленным…
Давнее счастье как сытный пельмень
Стынет на столике памяти бренной.
И продают в бутике дребедень
Там же, на Пушкинской, вместо пельменной.
* * *
Там важный грач, там воробей вертлявый,
Там ветерок с небесной синевы…
Март жжет в кострах нарядец полинялый
Из ношенной в метельный век травы.
Там полдень — паренек из захолустья —
Таращится на пестрый контур дач…
Из всех искусств искусней нет искусства —
В грядущих днях не миновать удач.
Пусть там река ломает с треском льдины,
Пусть прячет тень в глухом овраге снег,
Придет пора, и с песней лебединой
Душа затеет дерзостный побег.
* * *
Дачный сюжет с виноградной лозой.
Скручены плети дымков от кострища…
Новый сезон открываем с тобой
В круговороте земной колготищи.
Радуясь людям, галдят воробьи,
Облюбовали корявую грушу.
Что еще нужно для поздней любви?
Чем оживить зимовавшую душу?
Годы для сердца — ни рай и ни ад.
Март раздувает от важности ноздри…
Ладим к опорным прутам виноград,
Чтобы продлить себя в солнечной грозди.
* * *
Красный паук на черненой земле.
Лето в разгаре, и кровь буревая.
Солнце букашкой на пыльном стекле
Радугу чертит, лучами играя.
Что это — страсть или грусть ни о ком:
Сроки сдвигать, словно шторы из тюля,
Чтобы букашкою с красным брюшком
Ползать в веселых соцветьях июля?
Лето уйдет — ни следа, ни тепла,
Лишь сохранится от целого частью
Радуга в раме на месте стекла
С красным брюшком от паучьего счастья.
Иван Александрович Щёлоков родился в 1956 году в селе Красный Лог Воронежской области. Окончил филологический факультет Воронежского государственного университета. Многие годы отдал журналистике и государственной службе в сфере печати. Автор десяти поэтических книг и многочисленных публикаций в литературных журналах. Лауреат премии ЦФО в области культуры и искусства, а также ряда международных и всероссийских литературных премий, заслуженный работник культуры РФ. Председатель Воронежского отделения Союза писателей России. Живет в Воронеже.
