Сполохи осеннего костра

* * *

 

Бывает лишь один ночной

час безмятежный, —

сон младенца…

И душно пахнет летом — в сенцах,

и петухи — на полотенцах,

и ноздреватый хлеб — печной.

 

Бывает час, — ах! — мало, мало… —

когда из городских сует

сорвешься за город,

но нет —

назад не отмотаешь лет, —

и не тебя покличет мама.

 

И не твоей рукою гвоздь —

рукой сноровистой —

в заборе…

Пока тебя носило в море

житейском,

дом на косогоре —

твой дом —

уже и вкривь и вкось.

 

И мальчуган — макушка-рожь,

и у сестренки — две косички… —

чужое детство, быт, привычки.

За час — всю жизнь переживешь.

Проснувшись,

нервно ищешь спички…

И маму жалобно зовешь…

 

* * *

 

Там, в кружеве ветвей,

в паучьем деле тонком

трепещет солнце —

скольких! — летних утр, —

ты росный собираешь перламутр —

на нитку лет… —

совсем еще ребенком.

 

В любви и нежности твоей равновеликой

простая мудрость:

взгляд — открытый в мир,

жест — сердцу и —

так трогательно мил —

рот, перепачканный клубникой.

 

Ах, девочка! —

в руках ромашковым букетом —

вся жизнь

(пока не очень и пестра).

Так часто —

в сполохах осеннего костра —

тебя я вижу

тем далеким летом.

 

* * *

 

Это на грани яви и сна, —

и наслажденье и пытка, —

это костром полыхнула весна,

и пропылила кибитка.

 

Это вослед поднялись журавли,

это полынность напева…

Где же девичья упругость земли —

семени ждущего чрева;

звонких монисто да искр на ветру

дикая — страстная — схватка…

Ветру — слова,

все — что было — костру, —

вот кочевая повадка.

 

Словно нестройная речь босоты —

плакальщик-дождь, — по живому…

Это на грани… — такой высоты! —

неба, глядящего в омут.

 

* * *

 

Из всех свобод я выбрала любовь, —

она всегда мне отвечала светом, —

весной и осенью, зимой и летом.

Из всех свобод я выбрала любовь.

 

Из всех наград я выбрала любовь.

Любовь — люблю — любить — любя — любовно.

До самоотреченья. Безусловно.

Из всех наград я выбрала любовь.

 

Из всех утрат я выбрала любовь, —

в разбитом сердце мудрость прорастает, —

как Бог, как вздох — негромкая простая.

Из всех утрат я выбрала любовь.

 

Из всех высот я выбрала любовь —

из всех страстей, религий, заблуждений,

из казней всех земных, из наслаждений.

Из всех высот я выбрала любовь.

 

* * *

 

Забавы ради тополиный дым

гонял без устали он по дорогам пыльным.

Он был моим поверенным, посыльным,

но ветреным и просто молодым.

 

Дышал в лицо мне клевером и мятой,

и в жар бросало от таких забав.

А он крепчал, гоняя волны трав,

по вспугнутой степи, тоской объятой.

 

Теперь делить уж нечего мне с ним, —

он, возмужав, порывист стал, прохладен,

до золота — листвы — ужасно жаден,

непредсказуем и необъясним.

То из озябших пальцев вырвет зонт,

а то в попутчики навяжется, играя.

Он был поверенным…

Но удержи у края

того, кому неведом горизонт.

 

* * *

 

Когда-нибудь (застигнута врасплох)

постичь не в силах разочарованья,

вернусь в свой сад, что в пору увяданья

и к моему страданью не оглох.

 

В нем все живет, — одним лишь днем — и пусть! —

пока в ночи вдруг заморозок грянет.

Я в сердце сада — он мне в душу глянет,-

и мы разделим горе, горечь, грусть.

 

Еще нескоро ляжет снежный гнет,

и мне, поверив в Бабье лето, снова

сад — в утешенье — дорогое слово

листвой опавшей ласково шепнет.

 

---

Ольга Витальевна Комарова родилась в Новокузнецке. Окончила факультет русского языка и литературы местного педагогического института. Работала учителем, библиотекарем, журналистом городской газеты «Кузнецкий рабочий». В настоящее время руководит литературным объединением «Гренада»в Доме творческих Союзов Новокузнецка, проводит встречи с читателями, творческие семинары и вечера поэзии. Публиковалась в журнале «Огни Кузбасса», региональных изданиях, альманахах, коллективных сборниках. Автор трех поэтических сборников. Живет в Новокузнецке.