Праведные очи

ПАМЯТИ УШЕДШИХ ДРУЗЕЙ

 

Еще душа не отлетела:

Ее грехи не отцвели,

Еще она кружит над телом,

Над белым саваном земли;

Еще спешит всмотреться в лица:

Ей не мерещатся враги;

Еще, как раненая птица,

Кромсает воздух на круги

И ткет, невидимая людям,

Кайму к небесному рядну;

Еще она болит и любит

Всех ближних, чувствуя вину;

Еще глядит в земное братство,

Пу­скаясь в безоглядный плач;

Еще стремится разобраться

В своих зигзагах неудач;

Еще она полна раденья

К твоей душе — и держит речь

В твоих полночных сновиденьях,

Тебя спеша предостеречь;

Еще, как белый пароходик,

К причалу силится пристать;

Еще по дружбе в дом заходит

С тобой о жизни поболтать.

 

ГРИШКА

 

И пришло время думать о «завтра»…

Отсверкали шальные огни,

Отгремели ракетные залпы,

Отодвинулись страшные дни.

Гришка, ставший от горя суровей,

Поседев за войну, отощав,

От чахоточных лет нездоровья

В бане душу свою очищал.

И мечтал, хоть «наград и не стоил»,

Чтоб война, зарастая травой,

Никогда не сошла чернотою

На сибир­скую землю его;

Чтоб могла эта чудо-землица

Хлеб родить и надежду давать;

Чтоб сумел он трудом насладиться,

А не, сидя в углу, горевать;

Чтобы ладить с душой дорогою,

Как когда-то в былые года;

Чтобы знать, что с одною ногою

Он еще, брат ты мой, хоть куда;

Чтоб жена, так привычно и просто,

Отодвинула сотни тревог,

Чтоб упали тяжелые косы

На скупые ладони его;

Чтоб огонь закудрявился в печке,

Чтоб понять, что из пекла — был зван;

Чтоб надеть ей на палец колечко,

Чтобы первенца звали — Иван.

 

* * *

Пуст мамин дом. В дверях затвор непрочен.

Но образ чистый светел, как всегда.

И смотрят мамы праведные очи

Сквозь жизнь и смерть на все твои года,

На почерк твой, что рвется безутешно

В надгробных начертаньях сжечь вину,

На твой надрыв, на твой приезд поспешный,

На волосы твои, на седину…

Хлебнешь печали, лишь беды не трогай.

Все души ходят к близким напрямик.

И ты, почуяв позднюю тревогу,

Прозреешь — и увидишь в тот же миг,

Что зло растет из трещины убогой,

Что грешный мир теряется во мгле,

А мать идет над грязною дорогой —

По воздуху идет, не по земле.

Идет она, как светоч, как спасенье,

Над горестным смешеньем черных вод,

От Рождества идет до Вознесенья —

Плечами подпирая небосвод.

 

————————

Валентина Петровна Поликанина родилась на Могилевщине. Окончила филфак Белорус­ского государственного университета. Автор многих книг поэзии. Лауреат специальной премии Президента Республики Беларусь в области художественной литературы. Член Союза писателей Беларуси, Союза россий­ских писателей и Санкт-Петер­бург­ского город­ского отделения Союза писателей России. Указом Президента России награждена медалью А. Пушкина. Живет в Минске.