Осенний сон
- 11.04.2022
Писатель известен своими прозаическими произведениями, в которых герои, попадая в ситуации современных коллизий, всегда стоят перед нравственным выбором. Особые страницы его творчества о сохранении природы, экологии, разумном и рачительном хозяйствовании на земле. Но сегодня писатель предложил сайту журнала «Подъём», как он выразился, «прозаические стихи». С этим творческим опытом наша редакция предлагает познакомиться читателям.
ОСЕННИЙ СОН
Над улицей звучал «Осенний сон»…
Отец с войны привез аккордеон
И развороченную взрывом спину.
Из перламутрового чуда перезвон
Ворвался в душу матери и сыну.
Отец казался ловким гармонистом,
А мать была певицей хоть куда!
И песенный разлив, как зов горниста,
Пронес их сквозь военные года.
Сын — лихолетия ровесник,
В свистульку дул, «Катюшу» распевал.
Он подпевал бы и другие песни,
Мотивы помнил, только слов не знал.
На комнатной стене от потолка до пола,
Широкая, почти с киноэкран,
Висела карта мира с ореолом
Из красных стрел до иноземных стран.
Мать после сводок Левитана,
Как самый меткий удалец,
Карандашом пускала стрелы прямо
Туда, где в это время был отец.
И так до самого Берлина.
Саперу – орден и медали.
Но за спиной рванула мина…
И вот они — родные дали.
Остались на чужбине стон и гром.
Отец с войны привез аккордеон…
В раздумье он у карты постоял,
Четыре года в ней незримо жил.
Потом ее с петелек снял
И на пол положил.
И на глазах бумажный лист
Сгибая понемножку,
Отец умело превратил
В красивую гармошку.
Ликует сын, в глазах огонь
Отец, вручив ему гармонь,
Сказал, чтоб больше не свистел,
А лучше про Катюшу пел.
А подрастешь, добавил он,
Станет твоим аккордеон.
Не все случилось, как отец хотел.
Сын вырос, но аккордеон украли…
И шумный дом как будто опустел,
А улица задумалась в печали.
В пропавшей музыке звучало
Как упоение сердец
Всему хорошему — начало,
Всему бедовому — конец.
Свистулька сына стала сувениром.
Гармонь из карты превратилась в хлам.
Когда сметали мусор из квартиры,
Сказала мать: гармошку не отдам.
Гармонь без голоса — ненужная игрушка,
Но карта в ней — неповторимый клад.
Там миг и вечность в разных завитушках,
И символичный жизненный уклад.
Сын часто вспоминал «Осенний сон»
И как отец с войны привез аккордеон.
И понял, что по жизни от рожденья
Есть в мире музыка освобожденья.
И тот, кто ею окружен,
Завидной силой награжден.
Но вот она как будто бы пропала —
Мечи перековали на орало.
А стало с ней совсем уж плохо —
Страну рассыпали, как горсть гороха.
Сменили Гимн и Герб, и Флаг
Во имя индивидуальных благ.
И предложили, всех любя,
Жить безоглядно для себя.
Не может быть всеобщею Победа
Ни через месяц или через год,
Если для каждого своим не станет кредо:
Один за всех и все за одного.
И неспроста звучал «Осенний сон»,
Когда отец с войны привез аккордеон.
Когда-то сын с усмешкой наблюдал,
Как мать спасла его бумажную гармонь.
А вот зачем и почему — не знал,
Он только помнил строгое: не тронь.
Но час настал,
А сын решил гармошку развернуть,
По стрелам матери свершить
Лихой отцовский путь.
Когда измятой карты лист
По полу разложил,
Возник восторженный сюрприз
Для всех, кто рядом жил.
В начале и в конце дуги
Из длинных красных стрел
Сын сам себя изобразил
Так просто, как умел.
Под первой острою стрелой,
Как солнышко в окошко,
Лучила красной теплотой
Сынишки круглая ладошка.
Припомнилось: такую же ладошку
В письме отцу послала мать
Надеясь, что и эта крошка
Ему поможет воевать.
А над последней стрелкой
Воинственный мальчишка
Нарисовал свой мелкий,
Но уже крепкий кулачишко.
На карте мира сын, отец и мать
Оставили семейную печать.
А в доме стал родным «Осенний сон»,
Когда отец с войны привез аккордеон.
У нашей памяти нет дна,
Как нет и изначальной крышки.
Она из дел, вещей и сна,
Рисунков, песен, слов из книжки…
В ее потоках два пути:
С заметным следом и без следа.
У прошлого, как ни крути,
Венец — Великая Победа.
Освободительных мелодий много.
Для сына две из них звучали в унисон.
До постамента довела его дорога,
А вел и звал сюда «Осенний сон».
На каменистом пьедестале,
Разбив врага, стоит боец.
Неодолимый, как из стали,
А с виду — вылитый отец.
А за спиной на взгорье — мать.
Ее лицо, фигура, стать,
Как вспышка пламени в ночи.
Она зовет, она кричит.
В руках меча прямая полоса,
Как молния, пронзает небеса.
И снова карта мира за спиной,
Уже не сжата комнатной стеной.
Нет красных стрел, но разворот плеча
Укажет направление меча.
А вместо растопыренной ладошки
Лучится Солнце на своей дорожке.
А кулачишко, он о чем?
Гадать не надо, быть ему мечом!
Мелодия победы и свободы
Связала изваяния и дом,
Где люди помнят фронтовые годы
И как отец привез с войны аккордеон.
На фото: Виктор Одинцов в годы работы в газете «Молодой коммунар».
Фото Михаила Вязового.
Виктор Одинцов, член Союза писателей России (Воронеж)
