Осенний сон

Писатель известен своими прозаическими произведениями, в которых герои, попадая в ситуации современных коллизий, всегда стоят перед нравственным выбором. Особые страницы его творчества о сохранении природы, экологии, разумном и рачительном хозяйствовании на земле. Но сегодня писатель предложил сайту журнала «Подъём», как он выразился, «прозаические стихи». С этим творческим опытом наша редакция предлагает познакомиться читателям.

 

                       ОСЕННИЙ СОН

 

Над улицей звучал «Осенний сон»…

Отец с войны привез аккордеон

И развороченную взрывом спину.

Из перламутрового чуда перезвон

Ворвался в душу матери и сыну.

 

Отец казался ловким гармонистом,

А мать была певицей хоть куда!

И песенный разлив, как зов горниста,

Пронес их сквозь военные года.

 

Сын — лихолетия ровесник,

В свистульку дул, «Катюшу» распевал.

Он подпевал бы и другие песни,

Мотивы помнил, только слов не знал.

 

На комнатной стене от потолка до пола,

Широкая, почти с киноэкран,

Висела карта мира с ореолом

Из красных стрел до иноземных стран.

 

Мать после сводок Левитана,

Как самый меткий удалец,

Карандашом пускала стрелы прямо

Туда, где в это время был отец.

 

И так до самого Берлина.

Саперу – орден и медали.

Но за спиной рванула мина…

И вот они — родные дали.

Остались на чужбине стон и гром.

Отец с войны привез аккордеон…

 

В раздумье он у карты постоял,

Четыре года в ней незримо жил.

Потом ее с петелек снял

И на пол положил.

И на глазах бумажный лист

Сгибая понемножку,

Отец умело превратил

В красивую гармошку.

 

Ликует сын,  в глазах огонь

Отец, вручив ему гармонь,

Сказал, чтоб больше не свистел,

А лучше про Катюшу пел.

А подрастешь, добавил он,

Станет твоим аккордеон.

 

Не все случилось, как отец хотел.

Сын вырос, но аккордеон украли…

И шумный дом как будто опустел,

А улица задумалась в печали.

 

В пропавшей музыке звучало

Как упоение сердец

Всему хорошему — начало,

Всему бедовому — конец.

 

Свистулька сына стала сувениром.

Гармонь из карты превратилась в хлам.

Когда сметали мусор из квартиры,

Сказала мать: гармошку не отдам.

 

Гармонь без голоса — ненужная игрушка,

Но карта в ней — неповторимый клад.

Там миг и вечность в разных завитушках,

И символичный жизненный уклад.

 

Сын часто вспоминал «Осенний сон»

И как отец с войны привез аккордеон.

И понял, что по жизни от рожденья

Есть в мире музыка освобожденья.

 

И тот, кто ею окружен,

Завидной силой награжден.

Но вот она как будто бы пропала —

Мечи перековали на орало.

 

А стало с ней совсем уж плохо —

Страну рассыпали, как горсть гороха.

Сменили Гимн и Герб, и Флаг

Во имя индивидуальных благ.

 

И предложили, всех любя,

Жить безоглядно для себя.

Не может быть всеобщею Победа

Ни через месяц или через год,

Если для каждого своим не станет кредо:

Один за всех и все за одного.

И неспроста звучал «Осенний сон»,

Когда отец с войны привез аккордеон.

 

Когда-то сын с усмешкой наблюдал,

Как мать спасла его бумажную гармонь.

А вот зачем и почему — не знал,

Он только помнил строгое: не тронь.

 

Но час настал,

А сын решил гармошку развернуть,

По стрелам матери свершить

Лихой отцовский путь.

 

Когда измятой карты лист

По полу разложил,

Возник восторженный сюрприз

Для всех, кто рядом жил.

 

В начале и в конце дуги

Из длинных красных стрел

Сын сам себя изобразил

Так просто, как умел.

 

Под первой острою стрелой,

Как солнышко в окошко,

Лучила красной теплотой

Сынишки круглая ладошка.

 

Припомнилось: такую же ладошку

В письме отцу послала мать

Надеясь, что и эта крошка

Ему поможет воевать.

 

А над последней стрелкой

Воинственный мальчишка

Нарисовал свой мелкий,

Но уже крепкий кулачишко.

 

На карте мира сын, отец и мать

Оставили семейную печать.

А в доме стал родным «Осенний сон»,

Когда отец с войны привез аккордеон.

 

У нашей памяти нет дна,

Как нет и изначальной крышки.

Она из дел, вещей и сна,

Рисунков, песен, слов из книжки…

 

В ее потоках два пути:

С заметным следом и без следа.

У прошлого, как ни крути,

Венец — Великая Победа.

 

Освободительных мелодий много.

Для сына две из них звучали в унисон.

До постамента довела его дорога,

А вел и звал сюда «Осенний сон».

На каменистом пьедестале,

Разбив врага, стоит боец.

Неодолимый, как из стали,

А с виду — вылитый отец.

 

А за спиной на взгорье — мать.

Ее лицо, фигура, стать,

Как вспышка пламени в ночи.

Она зовет, она кричит.

В руках меча прямая полоса,

Как молния, пронзает небеса.

 

И снова карта мира за спиной,

Уже не сжата комнатной стеной.

Нет красных стрел, но разворот плеча

Укажет направление меча.

А вместо растопыренной ладошки

Лучится Солнце на своей дорожке.

А кулачишко, он о чем?

Гадать не надо, быть ему мечом!

 

Мелодия победы и свободы

Связала изваяния и дом,

Где люди помнят фронтовые годы

И как отец привез с войны аккордеон.

 

На фото: Виктор Одинцов в годы работы в газете «Молодой коммунар».

Фото Михаила Вязового.


Виктор Одинцов, член Союза писателей России (Воронеж)