И бездна дышит прямо в наши лица
- 01.07.2016
* * *
Нет, мы не пострадали от войны.
Мы родились спустя десятилетье.
Но без отцов воспитанные дети —
Не ищем в том родительской вины.
А вот солдат, упавший вниз лицом, —
Он мог в живых, наверное, остаться
И матери моей в мужья достаться,
И был бы замечательным отцом.
Душевным ранам долго не зажить,
Болеть неутихающею болью.
Неразделенной, горькою любовью
Вскормленные, мы долго будем жить!
Мы, может быть, и были рождены
Из ненависти к тем, кто убивает.
Война — такое зло, что не бывает
Совсем не пострадавших от войны.
* * *
Под холодным дождем умирает трава,
Значит, летняя песенка спета.
Я на ветер кричу дорогие слова,
Мир как вымер — не слышу ответа!
Мир как вымер, а я почему-то жива…
Но не время теперь укоризне.
Я хочу докричать дорогие слова,
Что копила в течение жизни.
В ожиданье своем я опять не права,
Но неужто никто не ответит?
…И швырнул мне в лицо дорогие слова
Разыгравшийся, взбалмошный ветер.
* * *
Настанет мой черед. И я не беспокоюсь.
Следят мой путь глаза с родительских икон.
Вот умерло зерно. Вот народился колос. —
До буквы сохранен бессмертия закон.
Но близкие мои… а это мне за что же?
Наоборот читать закон Твой суждено.
Как страшно, Боже мой! О, как мне страшно, Боже! —
Да, народился колос, но умерло зерно!
* * *
Дорога в поземке — река с поперечным течением.
Сугробы обочин — покруче любых берегов.
Вечерней порою все смыслом полно и значением.
Легко затеряться, исчезнуть средь этих снегов.
Ни звука, ни следа, и так далеко до чего-нибудь!
Но близко до неба. До ночи. До крайних пределов души.
И видно, как свет незакатный спускается по небу
Туда, где спасенные души пронзительно так хороши.
Там отблеск прощальный и мне обещает прощение.
Но все-таки, все-таки,
все-таки надо идти.
Хотя бы затем, что кому-то мое возвращение
Нужней и желанней, чем мне — окончанье пути.
ХХI ВЕК — НАЧАЛО
Сегодня ничего не говори!
Теперь слова совсем иное значат.
Лгут словари, а не календари,
В моем веку, который только начат.
Как заметались чашечки весов! —
То воля без краев, а то застенок…
Двоякий смысл у всех красивых слов,
И серный дух, и гибельный оттенок.
На улице, в лесу, на пустыре
И в тесноте квартирного пенала —
Пока «любовь» осталась в словаре,
Кричи «люблю!», чтоб я тебя узнала!
ДЕРЕВЕНСКАЯ ИЗБА
Изба деревенская скроена ладно,
В ней жарко зимою, а летом прохладно,
И крепко ее обнимает плетень.
В окладах икон — самодельные розы,
За ними — подсохшие ветки березы,
Их ставят в июне, на Троицын день.
Подушки пышны на высокой кровати,
А в кухне — простая посуда, полати,
Где можно и днем ненадолго прилечь.
Но главное в кухне — не роскошь убранства,
А символ надежности и постоянства,
Творение гения — русская печь.
С приданым сундук для взрослеющих дочек,
Клеенка в цветочек, обои в цветочек,
Полы, что скоблены, белы и чисты.
И яркою вышивкой радуют взоры
Накидки, платки, занавески, подзоры —
В деревне когда-то любили цветы!
Изба… Она стала седою и старой,
Не выйдет сюда заманить антиквара —
Кого этот памятник предкам прельстит!
Голландка не греет в большие морозы,
Слиняли цветы и бумажные розы…
Лишь ветер печально о вечном свистит.
ДИАЛОГ
— Деревню надобно спасать,
Ей тяжко так, что сердцу больно.
— Но как спасать ее? Писать?
О ней написано довольно.
— Иного здесь решенья нет,
Взывать к спасенью каждой строчкой…
— А хочешь знать один секрет?
В ней надо просто жить! И точка.
МЫ ДОМА
Прошлая жизнь по дорогам растреплена,
Печка затоплена, свечка затеплена.
Темень такая, хоть глазоньки выколи!
Сядем, расскажем, как долюшку мыкали.
Все, что нам выпало, — выпито, пройдено,
Там — наша Родина, тут — наша родина.
Где б ни летали, ветрами несомые,
Малая родина все же весомее.
С нею надеждою намертво сцеплены.
Печи затоплены. Свечи затеплены.
* * *
А ночь в деревне страшно хороша!
Вот именно, что страшно,
несравнимо
Ни с чем, и восхищается душа
Мистически-пугливо и ранимо,
Когда все звезды, сбившись в Млечный путь,
В созвездия рассыпавшись и розно,
Опустятся, посверкивая чуть,
И так глядят, таинственно и грозно,
Из врат разверстых вечной, мрачной тьмы,
И космос над деревнею клубится,
И не понять — где небеса, где мы,
И бездна дышит прямо в наши лица.
ПОГОРЕЛОВКА
Удивился гость московский:
— Есть у вас в России тезки —
Погореловок не счесть!
— Не родня они, ну что же, —
Все же обликом похожи,
И характер общий есть:
Что работать, что молиться,
Что страдать, что веселиться…
Только гордости в них нет.
Давят справа, давят слева,
Но давно уж ложка гнева
Утонула в бочке бед.
Хоть стара деревня с виду,
Поруганье и обиду
Терпит, но она живет!
В ней огня не загасили,
И поэтому в России
Сохраняется народ.
Ну прощай же, гость столичный,
Сам ты все увидел лично
И ответа не проси:
Почему в преддверье рая
Все горят, а не сгорают
Погореловки Руси!
* * *
Но для женщины прошлого нет…
И. Бунин
И для юности прошлого нет,
Нет и нас, доживающих в прошлом.
А из детства сияющий след
Пухом новых времен запорошен.
Пусть живут, как им хочется жить,
Пусть минуют их беды-невзгоды.
Но из прошлого тянется нить
И связует прошедшие годы.
Только старость над прошлым дрожит,
Лишь она его в сердце лелеет,
И печально на юность глядит
И ее безнадежно жалеет…
* * *
Знаю, не вечно продлятся они —
Эти пронзительно-светлые дни.
Но, доверяясь ладоням твоим,
Радуюсь,
радуюсь,
радуюсь им!
И почему-то не боязно мне.
Так, догорая в последнем огне,
Осень, красу на погибель неся,
Светится,
светится,
светится вся
* * *
Какая хорошая осень!
Спокойная, теплая осень…
Какую зеленую озимь
Укроет торжественный снег!
И мы не печалимся вовсе,
Что будущим летом колосья
Легко и бестрепетно скосит
Страду завершающий век.
И вновь будет осень не хуже,
И мы подпояшем потуже
Одежку в преддверии стужи
И выживем, Бога моля,
Чтоб там, в новорожденном веке,
Когда разыграются реки,
Раскрылись лари и сусеки —
И заколосилась Земля!
Нина Николаевна Стручкова родилась в деревне Погореловка Тамбовской области. Окончила Литературный институт им. А.М. Горького. Работала в издательстве «Молодая гвардия», журнале «Очаг», в настоящее время — редактор журнала «Сельская новь». Автор трех поэтических книг, многочисленных публикаций в коллективных сборниках, альманахах, антологиях поэзии. Член Союза писателей России. Живет в Москве.
