Девочка лепит песочные паски

* * *

 

…Я здесь проездом. К листопаду

Я из вагона не спущусь.

Со мной, как осень, села рядом

Моя полуночная грусть.

 

И с ней, задумавшись бессонно,

Гляжу в окно на небеса,

Душе в молчании перрона

Слышны из детства голоса.

 

Абсурд дорогою железной

К вокзалам будничным спешить,

Чтоб иногда бывать проездом

На главных станциях души.

 

Здесь, возле речки, по-над склоном,

Застыл мой дальний прежний мир.

Здесь только ветер в тишь вагона

Зайдет, как поздний пассажир.

 

Он, сквозняком вбежавши, смолкнет,

Присядет где-нибудь в углу.

…И, закрываясь, двери щелкнут,

И шум колес расколет мглу…

 

Песочные паски

 

Девочка паски 1 песочные лепит,

Девочке страхи пока нипочем.

Счастье, в песке отраженное, слепит.

А за песочницей — мама и дом.

…Детство, как паски, исчезнет потом.

 

Взрослые пишут жестокие сказки,

В беды свои погружаясь до дна.

Девочка лепит песочные паски,

Ей невдомек, что за домом война.

В этом чужая (до срока) вина.

 

В мире трехлетнем — божественно мило!

Ветка склонилась, как птичье крыло…

Может, чтоб девочка паски лепила,

И существуют июнь и тепло?

…Небо травинкой на свет проросло.

 

В пасках искрятся песчинки добра.

Разве возможно, что это игра?

 

Следы

 

 

Следы, следы… Следы идут по снегу.

Неровно, неуверенно идут.

Как облака, бредущие по небу.

Как человек, поверивший в приют.

Идут следы, как судьбы через беды,

Спешат следы, похожие на жизнь…

Вот две тропы, два разных тонких следа,

Слились в одну и снова разошлись.

Бредут следы. Упрямо вечность топчут.

А годы превращают их в пургу.

И вот шаги становятся короче,

И след от трости виден на снегу.

Идут следы — то прямо, то по кругу.

Пространство белизною замело…

А дальше след кончается. И вьюга

Вздымает снег — бессонно и светло.

 

* * *

 

Плеск романтики сходит к нулю:

Сух наш век, потребленческо-плотский.

Я и море уже не люблю,

Разве что макароны по-флотски.

 

Наши годы легли на дуршлаг,

И воды утекает немало.

А в столовой сегодня аншлаг,

Как на пляже у моря бывало…

 

По рецепту живу, по уму,

Мне и соли хватает, и перца.

Только в сытости я не пойму,

Почему же так голодно сердцу…

 

* * *

 

Море близ Таганрога

обмелело от ветра.

Из новостей

 

Гудят ветра. И мысли сводит

Холодной злобой суеты.

В душе, как в бухте, мелководье

В часы отлива доброты.

 

Судьба идет вдоль побережья,

Бредет вдоль века — не спешит.

И понапрасну ноги режет

Камнями мелочных обид.

 

В порту безлюдье и бесцелье.

Фарватер сгинул в пустоте.

Здесь угрожают всюду мели

Высокопалубной мечте.

 

И лишь взволнованная птица

Кричит, надежду окрылив,

Что ветер скоро прекратится

И, значит, время ждать прилив.

 

Брусчатка

 

Люблю, отвергнув крик вокзальный,

Забыв о бреднях рядовых,

Блуждать по городу печально

Маршрутом старых мостовых —

 

Россия в них, как боль, упряма.

И я, пройдя свою черту,

В брусчатку, легшую у храма,

Немым булыжником врасту.

 

А после — может, на рассвете —

Среди сомнений и теней

Прохожий, горбясь, не заметит

Неровность уличных камней…

 

Позволь, Господь, мне быть негладким,

Но упаси — в часы обид

Стать камнем, поднятым с брусчатки,

Который в Родину летит.

 

Калитка

 

Наша жизнь — не тропа, а калитка

Между парой соседних дворов,

И в обоих — тревоги с избытком,

Как в садах у реки — комаров.

 

Между прошлым и будущим Мира

Невысокий дощатый забор.

А повсюду винтовки и лиры,

Словно бревна, сгружают во двор.

 

Наше дело — стоять на планете,

Мы с рождения вписаны в быт.

Расшатались надежды и петли,

Вот и сердце немного скрипит.

 

Проползет по щеколде улитка,

Как душа в середине пути…

Наша жизнь — небольшая калитка,

Где случилось Вселенной пройти.

 

Топор

 

Топор безразличен к понятию зла и добра,

Поднявший топор —

к благодати нисколько не ближе.

Но если бы в добрых руках не нашлось топора,

Наверно б, не высились церкви на острове Кижи…

 

Топор согревает дровами заснеженный дом,

Где можно у печки забыть о всемирной разрухе.

Но помнится мне, что таким же точь-в-точь топором

С избытком Раскольников отдал проценты старухе…

 

Я думаю, ум человека — сродни топору,

Я думаю, ценность рассудка — в его примененьи…

Как хочется мне научить свою душу добру

И ум отточить, прорубая дорожку к спасенью.

 

* * *

 

Надежды буднями изжиты…

Напоминает решето

Душа, изъеденная бытом,

Как молью — ветхое пальто.

В душе заботы и вопросы —

По шву не треснула бы нить!

…Мне без пальто в такую осень

Нельзя из дома выходить.

Нельзя. Но прочь стремятся ноги,

Бредут с дождями по земле,

Где листья около дороги

Пестрят, как ткани в ателье…

И ветер, вспыльчиво-тревожный,

Став модельером грустных дней,

Упавший лист к душе приложит,

А может быть — заплату к ней.

 

1 Паски — детские «куличики» из песка.

 

---

Дмитрий Игоревич Ханин родился в 1989 году в Ростове-на-Дону. Окончил факультет математики, механики и компьютерных наук Южного федерального университета. Автор шести сборников стихотворений и ряда журнальных публикаций. Участник межрегионального семинара-совещания молодых литераторов «Школа Андрея Платонова» в Воронеже (2019) и III Всероссийского фестиваля молодых авторов Союза писателей России в Химках (2020). Лауреат международной литературной премии имени Сергея Есенина «О Русь, взмахни крылами…», дважды лауреат сайта «Российский писатель».  Член Союза писателей России. Живёт в Ростове-на-Дону.