«А я ткала узор заветный…»

ДРЕВНИЙ КАМЕНЬ

 

Лес. Дубы.

В подлунной раме

вековые дремлют сны.

Меж корнями —

древний камень

с незапамятной весны.

Он знавал колчан и стрелы,

посох странника, суму,

конский череп, белый-белый,

гуслей сорванных струну.

Здесь мечтатель и сказитель

у морщинистой коры

вязью слов и по наитью

миру нес свои дары…

На замшелом камне росчерк

беспощадного свинца,

век за веком ратей почерк

без литавров и венца…

Здесь легенд забытых стопы,

звук щегла прозрачно чист,

желуди, кабаньи тропы

и резной дубовый лист.

 

* * *

 

Страна великая, былинная,

Тобой душа не отболит,

Церквушкой кружевной, старинною,

Рекою в серебре ракит.

Не отболит родными далями,

Где сеял стрелы печенег,

Славян великими печалями

Из рода в род, из века в век.

Не отболит душа погостами,

Где в буйстве дикая сирень,

Войной просчитанными верстами,

Судьбою нищих деревень…

Небесталанна. Без удачи.

За все, за всех — на мне вина.

Душа болит. А как иначе

Тебя любить, моя страна?!

 

СОКОЛЬЕ

 

Какою стариной от мест родимых веет…

Здесь соколиных дел селились мастера.

Взмывал дозором сокол на пути Гирея,

Летела в стан врага разящая стрела.

Не войны — мирный день нанес сюда проруху,

От соколиных гнезд в помине нет вестей.

Вчера здесь померла последняя старуха,

Что одиноко у реки пасла гусей…

 

СТРАНИЦЫ ПАМЯТИ

 

У памяти свои страницы,

На каждой чьи-то имена.

Кто был, ушел, как сон с ресницы,

В другие дали, времена.

Со мной друзья, их поминаю

Просвирой хлебной, жгу свечу,

Как воск, с печалью будто таю

И невозвратное ищу.

Надежда брезжит: вдруг приснится

Мне встреча с кем-то в эту ночь…

Но вновь пришла, зажглась денница,

И вспоминать стало невмочь…

 

* * *

 

А я ткала… узор заветный,

                        что жизнь дала,

Я детство ниточкой рассветной

                        ткала, ткала…

Любовь, прозрачней акварели,

                        из трав и грез,

Я грусть ткала из светотени

                        и счастья плес,

Ткала надежд речные дали

                        и облака,

Тропинку торную к печали

                        и берега.

И все без устали картины,

                        где «Я» и «Он»,

Из лета в осень паутины,

                        медовый звон.

Свое — и радость, и тревоги

                        я берегла,

И шла, и шла своей дорогой

                        и все ткала…

 

---

Валентина Ивановна Корнева родилась в городе Чорткове Тернопольской области УССР. Окончила Орловский государственный педагогический институт. Работала учителем, завучем в сельских школах, в райкоме партии, главным специалистом управления образования администрации Орловской области. Публиковалась в журналах «Молодая гвардия», «Нев­ский альманах», «Форум», «Роман-журнал ХХI век». Автор пяти поэтиче­ских сборников, историко-краеведческой книги «Град на Острожной горе». Лауреат всероссийской литературной премии «Вешние воды». Член Союза писателей России. Живет в Орле.