Я разглядываю лица
- 29.12.2016
* * *
Вспоминаются годы дальние,
На перроне — тоска людей.
Где цветут цветы привокзальные —
Кормит девочка голубей.
Не понять толпе, как ни силится,
На девчонку ту бросив взгляд,
Что не голуби, как им видится, —
Это ангелы к ней летят.
Над землей моей, той, что вертится,
Цвет небес теперь голубей.
Сам Господь узрел — в это верится —
Кормит девочка голубей…
* * *
Над землею ветер свищет,
Беспощадно щеки жжет.
Каждый в жизни что-то ищет,
Каждый в жизни что-то ждет.
Горе старит, радость красит!
Ощущения пестры.
Кто-то пламя в сердце гасит,
Кто-то жжет в душе костры.
Каждый в жизни что-то ищет:
Кто-то холод, кто-то зной.
И судьбою из кострища
Дым гоняется за мной.
* * *
В природе все всегда, как надо,
Всему приходит свой черед.
Уже осенняя прохлада
По лету, крадучись, идет.
До горизонта небо чисто,
Рябин фонарики горят.
Отжив на ветках век свой, листья
В сентябрь из августа летят.
Прощай, мой август, — бархат лета,
Прощай, тепло минувших дней.
Моя же песенка — не спета,
Не все куплеты спеты в ней.
Я от судьбы не прячу взгляда,
Она мое — мне пропоет.
Уже осенней тропкой сада
Предзимье, крадучись, идет…
БАЛЛАДА О ЦЫГАНСКОМ МУЗЫКАНТЕ
Радость грусти — грустное веселье.
Вспомнилось, как летнею порой
У реки Донец, под старосельем,
Разместился табор кочевой.
Гвалт цыганский и сегодня будит.
Прошлое никак не обойти.
Слышу: — Милай, хочешь знать, что будет? —
Руку мне сперва позолоти.
Но селяне были все ж на страже —
Так оно надежней и верней.
От цыганской вековечной кражи
Берегли детей, да и коней.
Детский мир, укутанный пространством,
Как всегда, бесхитростен и чист.
Был кумир наш в таборе цыганском
Петька — гитарист и гармонист.
Голосом, нам близким, о далеком
Пел он, уводя всех от греха.
Плавно, в упоении глубоком,
Широко растягивал меха.
Жизнь цыган, как гром, всегда внезапна.
Только прикипишь к чему душой,
Как приказ барона всем, что завтра
Табор путь продолжит кочевой.
Что случилось с музыкантом бедным?
Отчего вдруг так он загрустил?
Петр решился сделаться оседлым,
И об этом всем он объявил.
А барон, толпе своей в угоду,
Произнес: — Ну что же? Так и быть!
Но за то, что предал ты свободу,
Повелю я пальцы отрубить.
…Табор катит по степной дорожке,
Попрощавшись с музыкой вчера.
Но доселе кнопки той гармошки
Пальцев не найдут никак Петра…
* * *
Горный ветер гордо свищет,
А в низине — сник, ослаб.
Кто свободу где-то ищет, —
Тот в душе по жизни раб.
Хоть пройди огонь и воду —
Не найдешь… А коль с умом,
То ищи всегда свободу
Только лишь в себе самом.
* * *
Говорят: так может статься,
Что на жизненной тропе
Очень можно затеряться,
Растворясь в самом себе.
Не боюсь с толпою слиться.
И, гордыню истребя,
Я разглядываю лица,
Будто в зеркале себя.
И счастливо убеждаюсь,
Отражение ценя:
Нет — и я не поражаюсь —
Их — во мне, а в них — меня.
Не сочти стихи за праздность.
Понял я давным-давно:
Наших лиц такая разность —
Это целое одно…
Владимир Ефимович Молчанов родился в 1947 году в станице Ильской Краснодарского края. Окончил Воронежский государственный университет. Публиковался в журналах «Наш современник», «Новый мир», «Юность», «Дружба», «Молодая гвардия», «Подъём» и др. Автор 11 книг стихотворений, поэм, переводов. Его стихи переведены на 5 иностранных языков. Лауреат многих литературных премий, в том числе «Прохоровское поле», им. А.И. Фатьянова, «Имперская культура» им. Э. Володина и др. Заслуженный работник культуры РФ. Член Союза писателей России. Живет в Белгороде.
