Родное

ДЕД

 

Он переправу через Венту

в когда-то дружеской Литве

тянул с командой, словно ленту,

в глухой осенней синеве.

По быстро сложенным пролетам

у прибалтийских чистых вод

незаменимая пехота

шла рядом с танками вперед…

 

А внук примеривал медали

и представлял смертельный бой.

В ладошках — строгий профиль: Сталин,

и Красный Орден со звездой,

и Орден Славы серебристый,

на реверсе — СССР…

За ту страну он бил фашистов,

которой нет уже теперь.

 

Затерто множество побед —

несовершенен мир под солнцем…

И что сказал бы дед литовцу

спустя десятки прошлых лет?

 

РОДНОЕ

 

Детство за густым туманом…

Там прохладная река

на прозрачном дне песчаном

отражает облака.

 

А на облаке чудесном —

необъятные мечты

там летают… Честно, честно!..

Неужель не видел ты?

 

Вот бумажный самолетик

превратился в скоростной —

в испытательном полете

облетает шар земной.

 

Путь знакомый до причала…

Где заглавная строка?

Здесь река, село, начало —

Александровка.

 

* * *

Заросла косая стежка.

Но по улице кривой

доведет меня дорожка

до калитки вековой.

 

Щелкнут старые засовы,

скрипнет ржавая петля.

Пухом палисадник снова

закидают тополя…

Бабку там окружат куры,

бык в сарае заревет…

Я — любитель физкультуры —

поливаю огород.

На работе мать и батя,

с кошкой возится сестра…

Даром времени не тратя,

пашут поле трактора.

Нет на улице асфальта,

дым из труб восходит ввысь…

 

Жизнь, кипящая базальтом,

ты вернись ко мне, вернись!..

 

* * *

Позвонил отставной старший прапор.

Раскаляя мобильный смартфон,

сто граммулек в граненый накапал —

и понес генерала в разгон…

Успокоил его, слава Богу,

попросил, чтоб не пил он вина.

Там досталось и маршалу строго,

и Верховному даже сполна —

всех бранил, не взирая на лица,

пальцы твердо сжимал в кулаке…

Что ж у пьяного на языке?

За Россию, — кричал, — надо биться!..

За Россию — пойду и поеду!..

 

И поехал, едва протрезвел.

Он теперь прерывает беседу

и фашистов берет на прицел.

 

* * *

То, что писали краеведы,

не отражал еще ютуб.

Тридцатилетие Победы…

Людьми заполнен сельский клуб,

трибуна из колхозных досок.

Под красным пламенем знамен

средь распустившихся березок

шел ветеранов батальон…

И с ним родные — баба Паша,

орденоносные деды…

Стихи читала школа наша,

и я своей ждал череды.

Да, бабе Паше орден дали,

еще транзистор, «Альпинист»!

Ее потертые медали

лежат в шкафу среди монист.

 

* * *

Он оставил неубранных

два небольших огорода

и дождями умытый,

с недостроенной крышей, сарай.

И собаку еще.

Отвязать бы, да что ей свобода —

загрызут несмышленку…

Собачья свобода не рай.

 

Он оставил жену

на извилистой улочке в осень

с пожелтевшей листвой

и с рябиновой грустью в душе.

Хоть самой помирай —

но у жизни другие запросы…

Будет ждать и страдать

на нескошенной узкой меже.

 

Он оставил ее,

но вернется — придет по раненью

и уйдет снова в бой

защищать благодатный свой край.

И вернется живой —

обязательно под воскресенье.

И устроится все:

огороды, собака, сарай…

 

* * *

Теплота туманных линий,

ширь невидимых полей,

горизонт уносит синий

клин летящих журавлей.

 

Воробью родней на крыше,

в царстве сельского двора.

Ветер ветви не колышет

со вчерашнего утра…

 

Есть бесшумное движенье

и особенный полет.

Красота и сожаленье —

то, что за душу берет.

 

---

Геннадий Вячеславович Петренко родился в 1964 году в селе Александровка Павловского района Воронежской области. Окончил Воронежский педагогический институт. Публиковался в коллективных сборниках, журналах «Подъём», «Волга-XXI век», «Врата Сибири», «Новая Немига литературная», «Берега» и на сайте «Российский писатель», в сетевых изданиях. Автор книг «Из истории села Бабка», «На распыляющих ветрах…», «Как дождь ни лей», «Дом на восьми ветрах». Лауреат ряда региональных поэтических фестивалей, обладатель Гран-при фестиваля «Калитвянский причал». Член Союза писателей России. Живет в Павловске.