Земля кровоточит

* * *

 Остается всего лишь молиться и ждать,

что метель не собьет нас с дороги.

Опускается снег на зеркальную гладь,

словно конь на усталые ноги.

 

Раскололось стекло, и растрескались дни —

ни к чему фолианты столетий.

Снова цирк «Шапито» зажигает огни,

за столом наливают по третьей…

 

А в мышиной стране

в шесть пятнадцать подъем.

Бутерброд, сонный чай — и на службу.

…За отвагу и смелость шестую нальем,

а седьмую, восьмую — за дружбу…

 

Все метель и метель —

прячь под шапкой глаза,

прячь улыбку, и чувства, и муку.

Заметает зима запредельное «за»,

колыбеля печаль и разлуку.

 

Остается искать эту тонкую грань.

Сумасшествие… Сумрак… Расплата…

Снова Книгу всех книг не спеша пролистай

от эпиграфа — и до заката.

 

Сердце бьется о лед — значит, будет весна,

хлынут ливни из скважин замочных.

И полковник дождется из дома письма,

чтоб читать его вслух между строчек.

 

Остается всего лишь молиться и жить,

свято веруя — время излечит…

Но пульсирует Вечности тонкая нить

неподкупно, бесстрастно, беспечно…

 

* * *

 Кто-то новые с радостью носит ботинки,

кто-то упорно копит на пальто…

У Донбасса в сердце сегодня льдинки,

наш Донбасс уютный уже не тот.

От ночного бденья устали веки.

Мы теряем в спорах своих друзей.

Если это истории новой вехи,

значит, каждое утро — большой музей,

где еще находим по телефону

самые близкие голоса,

где молиться нужно родному дому,

что от слез вытирает тебе глаза…

Кто-то очень жестоко размазал кашу

по тарелке времени и в умах.

Наш донбасский уголь — это не сажа.

Здесь — суров характер и велик размах!

Здесь степное поле и свободный ветер.

Здесь крепка и водка, и надежды нить…

Мы с тобой, товарищ, за беду в ответе,

и за счастье тоже по счетам платить…

Только будет утро — и наступит вечер.

Сосчитает небо всех своих бойцов.

Но уже не верим фразе «время лечит»,

ведь над степью радуга ранена свинцом…

 

* * *

 Лечь в траву и закрыть глаза.

Вжаться раной открытой в почву.

Снились алые паруса.

Оказалось — земля кровоточит.

Тих Господь… Только он с креста

видел мир без прикрас и фальши.

Ветер уксусом жег уста,

шли иуды победным маршем.

Сквозь меня прорастет трава.

Мир с войною в хмельном застолье.

Мы теряем в бою слова,

чтоб разлиться немою болью…

 

---

Людмила Геннадиевна Гонтарева родилась в городе Краснодоне. Окончила Луганский государственный педагогический университет. Поэт, прозаик, публицист. Автор книг «Только голос», «По ту сторону тишины» и др. Публиковалась во многих коллективных сборниках и альманахах, журналах «Склянка Часу» (Канев), «Российский колокол» (Москва), «Молодая гвардия» (Москва), «Невский альманах» (Санкт-Петербург), «Берега» (Калининград) и др. Лауреат премий им. «Молодой гвардии», им. Владимира Гринчукова. Живет в Краснодоне.