«Здесь у нас на ладонях другая лежит земля»

* * *

Духом падает стойкий солдатик,

голос ратников в детской умолк.

Отливает уставший создатель

оловянный игрушечный полк —

искалеченных и обреченных —

для забытых, жестоких детей.

И на полке танцовщица в черном

безутешно хоронится в тень.

Видит сны искалеченный воин:

ногу — в стремя, и бой на коне.

Он — из олова, соли и боли,

отгоревший в любви и огне.

Не шагал повелительным строем,

не сражал и не резал бинтов,

не вернулся последним героем,

и к прощению не был готов.

Но однажды в зажатой ладони

выпил детскую ярость до дна.

И заплакало небо с иконы,

грянул гром, и случилась война.

И калеки, что в марлевых латах,

поднялись выше лютых костров.

С запылившихся полок солдаты

переплавились в кости и кровь.

На танцовщице вспыхнуло платье,

как бывало. Ей горько гореть

за него — оловянный солдатик

ковыляет в последнюю смерть.

За кого он падет в красном поле

и найдет в танце вечную стать?..

Он — из олова, соли и боли,

не ему свой огонь выбирать.

НАПИШИ МНЕ

Напиши мне на хинди — как скоро прижился там?

Как тревожно на небе кто-то стучит в тамтам,

рыбаки вдаль уходят, и море покорно ждет

часа — красным вымочить высохший горизонт.

Как ты в мангровых зарослях, на Гоа,

закатав небрежно штанины и рукава,

собирал ракушки и камни в пустой карман,

отправлял их посылками не получившим нам.

Отыскал плантацию в дивный закатный час,

краски специй нещадно кололи язык и глаз.

Как от ливня ты прятался в роще высоких пальм,

и в заброшенной хижине сладко и долго спал.

Расскажи индианкам — какая у нас весна,

про последнюю осень, что в золоте докрасна

обжигает ветрами, и боль холодит в груди.

Расскажи и туманами низкими приходи.

Я увижу за ним твой прекрасный цветущий сад,

как со старцем вы давите выспевший виноград,

разливаете медленно по облакам вино,

и как я в ожиданье смотрю на тебя далеко в окно.

Сяду в сон и отправлюсь в те солнечные слова:

водопады, озера, чайки и острова.

…Здесь у нас на ладонях другая лежит земля.

У тебя — вечный путь через рисовые поля.

———————————

Елена Львовна Луканкина родилась в городе Тамбове. Окончила факультет журналистики Тамбовского государственного университета имени Г.Р. Державина.  Десять лет работает в тамбовской прессе. Автор пяти книг: стихотворных сборников и романа. Признавалась лучшим журналистом года в Тамбовской области. Лауреат литературно-общественной премии «Светить всегда» им. В. Маяковского. Член Союза писателей и Союза журналистов России.