В долине

* * *

 

Что в бедной родине моей

так остро, так щемяще мило?

В чем притягательная сила

ее лесов, ее полей?

 

Я взором внутренним скольжу

по соснам, по реке в долине,

знакомой с детства,

                                   и поныне

картину эту я ношу

в душе, как данность, словно крест

да имя…

         Здесь деревья, травы

просты, спокойны, величавы,

они в таинственном родстве

с моей мятущейся душой,

чьи помыслы, подобно клину,

сошлись в итоге в ту долину,

а мнилось —

мир такой большой…

 

* * *

 

Непригодившееся слово

Ветра швыряют вниз да вверх.

Чего-то важного, большого

Не уловил в нем человек —

Не стал записывать в тетради,

А так: подумал и забыл.

Кружит словцо за Бога ради,

Изрядно выбившись из сил.

Его скворец споет весною,

Прошепчет юная листва.

А нынче только вьюга воет,

Ловя бездомные слова.

 

* * *

 

Нет родины, оставленной тобою

Для дальних стран, дорог, идей, исканий.

Твоих шагов прощальною порою

Не помнит площадной брусчатый камень,

Имен (и твоего) не шепчет ветер,

Толкаясь праздно в городских кварталах,

Не ожидают чайки на причалах

Твоих щедрот.

                         Не ждет никто на свете.

Лишь память год за годом лжет надежде,

Что родина такая же, как прежде.

 

* * *

 

Катится листва, об асфальт скребя.

С листьями у ветра очень строго:

Сорвались — пеняйте на себя

И — вперед, и скатертью дорога!

 

В колее времен, в русле дней и лет

Так моя душа, не отдыхая,

Катится под ветрами сует,

Жухлая, усталая, сухая…

 

* * *

 

Среди ночных раздумий о предстоящем дне

Несчастная голубка недолго снилась мне:

Глаза под поволокой видны едва-едва,

Откинута бессильно на спину голова,

И будто бы взъерошил случайный ветерок

На птичьей грудке перья, а разбудить не смог.

Иссякла кроткой жизни немая красота…

О, как минута смерти убийственно проста!

 

* * *

 

Октябрь. В воздухе прозрачном

Молитвы Господу слышней,

И все, что было многозначным,

Теперь и проще и ясней.

 

Как беззащитен, светел, чист

Наш парк, все тайны обнаживший

И отпущенье получивший

За каждый оброненный лист.

 

Так в настрадавшейся душе

Нет обывательских желаний,

Обид, беспочвенных мечтаний, —

Все в Лету кануло уже,

Душа просторна, и она

Покоем благословлена.

 

---

Светлана Сергеевна Голубева родилась в городе Пскове. Окончила естественно-географический факультет Псковского педагогического института. Публиковалась в журналах «Роман-журнал XXI век», «Новый Енисейский литератор», «Огни Кузбасса», «Подъём», региональных альманахах и изданиях. Автор книг «Ве­ра», «Ветра и птицы», «Капельки». Дипломант конкурса им. А. Толстого, лауреат Всероссий­ской поэтической премии «Вешние воды». Член Союза писателей России. Живет в городе Орле.