Приют

* * *

 

Вот тут и мой прижизненный приют,

Где ни одной души вокруг не видно,

Где не скандалят, даже не крадут…

И даже так мне все равно обидно,

 

Что догорай, гори, моя лучина,

Что все и вся занесено снегами,

Что бытность от могилы отличима

Лишь только тем,

                               что мыслю я стихами.

 

Хоть в крик кричи! — 

                                   не слышно никому,

Стучи, стучись со злом от безысхода,

Когда дано так много одному,

Что неизменной кажется погода.

 

Навек уснется воле вопреки

С надеждой на земле не завершенной.

И только завершенные стихи

Смолчат строкой на полке умудренно.

 

В ПОКИНУТОЙ ДЕРЕВНЕ

 

Куковала в деревне кукушка,

Куковала ку-ку свое.

Будто тут не изба, а опушка,

Где кукушка гнезда не вьет.

 

И покинуто кровлей дома

Сиротились из поросли дикой…

А кукушка, свихнувшись с ума,

Ночь будила кукушечьим криком.

 

ХАЛЯВА

 

Халява стиха как открытие взору,

Падение с крыши, хватанье взахлеб.

Скажите — придурок, скажите — умора,

На старость стихом ничего не наскреб.

 

Ковались годами мудреные мысли,

Сближая восторг и колючую боль.

Трудами всей жизни рассыпанный бисер

Не трогают свиньи, не трогает моль.

 

Забытый друзьями и близкими брошен.

На лысине мухою весь на виду.

Никчемно заумный, больной и хороший,

Писавший зачем-то стихов ерунду.

 

ВСЕ ПРОСТО

 

Служили? Служили,

Наград вам и вес…

Пожили? Пожили.

Погост вам и крест,

Да памяти горстка,

Пока вы все прели.

Все внятно и просто.

А как вы хотели…

 

НЕ СПИТСЯ

 

А мне, ты знаешь, все не спится.

Без сна мучительно во тьме!

Кровать, как палуба, кренится,

Хоть не был я на корабле.

 

Глаза прикрою — а не спится.

То ль ветер за окном чумной,

То ли пророчествует птица,

Кружа в потемках надо мной?

 

Пусть кружит,

                         мне совсем не страшно.

Мне просто грустно одному

Копаться в том, что было наше,

Да не досталось никому.

 

ОСЕННИЙ ВЕЧЕР

 

Фонарь желтеется в селе,

То там, то там собаки взбрешут.

И мужиком навеселе

Проглянул месяц из проплешин.

 

Вползает мрак с речных проток.

Туман в камыш полег, на травы.

И долго высохший листок

Над речкой ищет берег правый.

 

С пустой тоской наедине

Шальные мысли набегают…

И седина, и бес в ребре,

Но все ж чего-то не хватает.

 

* * *

 

Я возвращаюсь мысленно назад,

К началу осознанья пробужденья:

Еще не догматичны убежденья,

Еще мне счет не выставлял азарт.

Тогда все было просто и легко;

Кончался день

                          чтоб все сначала завтра.

Мечтами уносило далеко

Без тени оглушающего страха.

Но упрощенье каверзой потом

Нежданно-грубо призвало к ответу,

Когда узнал, как зреется поэту,

Как святости становятся песком.

 

---

Александр Иванович Мальцев родился в 1948 го­ду в селе Лесополяна Нижнедевицкого района Воронежской области. Окончил исторический факультет Воронежского государственного университета. Работал в Воронежской области учителем, директором школы. Служил в органах МВД. Публиковался в журнале «Подъём», региональной печати, коллективных сборниках. Автор четырех поэтических книг. Живет в поселке Бор Рамонского района Воронежской области.