Пороша

* * *

 

…Легла пороша поволокой синей.

Слепит глаза заснеженная даль.

Ресницами лежит на ветках иней.

Стволов чернеет вороная сталь.

На поле белом чистые пушинки

Едва-едва под ветром шелестят,

А чуть заметные уснувшие травинки

Оковами холодными гремят.

Ковер зимы от ног до горизонта

Запеленал восторженную степь.

Голубизна божественного зонта

Вдруг на земную опустилась крепь.

Душа играет, просит на охоту.

Собрать в рюкзак продукты — пять минут.

(Вдруг накатило, вспомнил свою роту,

Последний бой… не вырваться из пут…)

Меня шатает, от чего-то мысли

Мои скользят по склону, по горам,

На проводах зарницами повисли…

И снова ноет позабытый шрам.

На лыжи, с богом.

Под ногой без хруста

Периной снег прогнулся, потускнел.

И где вчера еще пустынно-пусто,

Сугроб пушистый кипенно-белел.

 

* * *

 

…Пора до дому, загрустил немного.

Я ни следа не видел, ни следа…

Домой всегда короткая дорога.

Охоты нет, но что же, не беда…

 

Уже деревни показались хаты,

Уже собак я слышу перебор.

Широкий след — прошествовал сохатый,

С оврага направляясь в темный бор.

Вздохнул тихонько, за плечом ружьишко

Качнул легонько и опять вздохнул.

Вдруг снег поднялся,

хрустнуло,

зайчишка

Взлетел в двух метрах и в поля рванул.

Ах, к черту палки…

Вмиг сорвав двустволку,

Повел стволами, отпустил чуть-чуть.

(В упор стрелять — немного будет толку).

Но вновь на сердце накатила муть.

Опять я вспомнил выстрелы другие,

Треск пулемета, всполохи огня,

Как прошивали линии тугие

Моих друзей-товарищей, меня.

Повел стволами, медленно на мушку

Я взял косого, упредив чуть-чуть.

И снова вспомнил: поднимали кружку,

Друзей в последний отправляя путь.

А им под пули тоже было страшно,

И умирать никто ведь не хотел.

Я уцелел в войне чужой, вчерашней,

А вот мой друг, увы, не уцелел.

Я отпустил косого,

жалко стало.

Пусть он живет, несчастьям вопреки,

Ему и так отпущено столь мало…

Так пожалеем зайца, мужики!

 

Уже и солнце опустилось к яру,

Снег золотом покрылся, ветер стих

И облаков багровую отару

Согнало к югу.

 

Как последний штрих —

Мороз крепчал, щипало снова щеки,

Я улыбался, трель синиц лилась.

Я тихо брел, придумывая строки,

И понимал: Охота удалась!

 

————————————

Анатолий Михайлович Гончар родился в 1965 году в селе Хорошавка Инжавинского района Тамбовской области. Служил в рядах Во­оруженных Сил СССР на территории Афганистана. Работал фермером. Участник боевых действий на Северном Кавказе. В настоящее время продолжает воинскую службу. Имеет государственные награды, в том числе орден Красной Звезды. Автор нескольких книг поэзии и прозы. Победитель конкурса «Твои, Россия, сыновья!» Лауреат премии «Во славу Отечества», специальной премии конкурса «Щит и меч Отечества». Член союза писателей России.