Пела птица в дикой роще
- 06.07.2020
* * *
Я из минувшего века,
Я из советских времен…
Прошлого фильмотека —
Как незабытый сон.
Так многих, так много помню
Из миновавших лет,
Что поднималось к полдню
И сникло в вечерний свет.
…Далекой войны осколки,
Что в душах еще саднят.
Былой эпохи обломки
Зияют сквозь дыры дат.
И люди, живые люди
Проходят, встают из мглы.
Душа никого не забудет,
Ни добрых, ни тех, что злы.
Я сам был то злым, то добрым,
То мелочным, то большим.
За горизонт, за «обрий»,
Душа моя не спешит;
Барахтается устало,
А иногда поет,
Готовится мало-помалу
В последний свой перелет.
* * *
С трехлинеечкой — на полчища Манштейна…
А порой и просто так, без ничего…
Начинали так… Дошли до Рейна…
Те, кто выжил… Только и всего?..
Плакала спасенная Европа,
Обнимала и несла цветы…
Все в былом, как дни всемирного потопа.
И потомок шляхтичей потопал
По могилам братским и святым.
Русские солдаты — не Исусы,
Но любой оболган и распят…
Как нам защитить ребят безусых,
Всех погибших на войне солдат?
Как заткнуть всех гавкающих, лгущих,
О свободе блеющих взахлеб?
…Кто их вспомнит, тех солдат, бегущих
С трехлинейками на танки из Европ?..
* * *
Мы ушли. И навеки ушли хутора…
Значит, предали мы их, былые «подранки».
Наши мамы держались родного двора
И держались земли, горевой «самобранки».
С матерями рвалась пуповина души.
С их кончиной нас дома ничто не держало.
Нас иные манили вдали миражи,
Города завертели в иные кружала.
…Да, предатели мы перед ликом земли,
Той, родимой,
отмеченной шрамами взрывов…
Мы удел матерей повторить не смогли
И судьбу хуторов довели до обрывов.
Можно каяться слезно, а можно грустить,
Что нас всех разбросало дорогами века.
Мы еще приезжаем к земле погостить,
Но все дальше уходит прощания веха.
* * *
…И где мне отмерят последнюю сажень
Навеки родимой земли?
Никто не укажет, никто не подскажет —
Ни ласточки, ни журавли.
Лишь сердце напомнит (не сразу, с годами),
Что нечего тут выбирать:
Поближе бы к дому, поближе бы к маме —
Там будет отрадней лежать.
Там ветры, знакомые с самого детства,
Оплачут, отвоют, споют;
Там дождик прошепчет в дубах по соседству
Нелегкую долю мою.
Тут месяц знакомый, тут солнце знакомо,
Знаком и соседний лесок:
Ведь он начинался за садом, за домом,
Где некогда был хуторок…
…Где круга земного сомкнется колечко,
Земной мой закончится путь?..
А мне бы присесть на родное крылечко,
В последний разок отдохнуть…
ПТИЦА
Пела птица в дикой роще
Под живой зеленой крышей,
Где дожди листву полощут,
Но ее никто не слышал.
Пела птица в чистом поле,
Восседая на былинках,
Голосок ее тем боле
Таял в разных перекликах.
Пела птица в чистом небе,
Поднимаясь выше, выше,
Пела о земле и хлебе,
Но ее никто не слышал.
Пела в садиках зеленых,
Пела громче, пела тише,
Пела песни для влюбленных,
Но ее никто не слышал.
Ну, а если кто и слышал,
То не ведал, что за птаха
Слух лелеет и колышет
Без упрека и без страха.
Пела птичка и отпела,
И ушла из жизни этой.
И кому какое дело,
Что не стало вдруг поэта,
Что истаял голос чистый
Тот, что жизнь и землю славил,
Что светло и бескорыстно
Миру песнь свою оставил.
Виктор Васильевич Беликов родился в 1940 году в селе Новопостояловка Россошанского района. Поэт, прозаик, переводчик, краевед. Окончил филологический факультет Воронежского государственного университета. Работал учителем в школе, ответственным секретарем районной газеты. Автор книг «Тепло и боль земного бытия», «Охоты чудные мгновения» и др. Член Союза писателей России. Живет в Россоши.
