Отсюда детство видно

НА ПРИВАЛЕ

 

Никогда ничего не пиши о войне.

Нет тех слов, чтоб — серьезно, без мата.

Не трепись, помолчи, дай остыть тишине.

Не мешай на привале ребятам.

 

Вон в две дырки сопит вологодский пацан.

Он из наших, из тех, кто в тельняшке.

Он, возможно, сейчас у родного крыльца

Что-то шепчет на ушко Наташке.

 

Рядом с ним прикорнул

возвратившийся в строй

(Повезло, что осколочный в мясо) —

Дядя Федор. «Забой» — у него позывной.

Он шахтер, это хуже спецназа…

 

Есть и с Орденом — Мишка, точней, Моисей,

Он на голову точно контужен:

Все ему нипочем, все лишь «азохен вей»

(За карман малолеткой осужден).

 

Жаль, Серега Ткаченко ушел на покой,

На зеленые райские кущи.

За хрустальной рекой он всегда молодой…

А над нами осенние тучи.

 

А над нами военною пахнет грозой,

Серафим шестикрылый за нами.

Нас с молитвами ждут:

— Возвращайтесь домой!

— Мы вернемся, родные! Мы с вами.

 

САМАЯ-САМАЯ…

 

Старая Ведуга,

Ведуга старая,

Дом у реки.

Окна с завалинкой.

Печка да валенки,

И… старики.

В детство далекое,

В небо высокое

Как заглянуть?

Вот подъезжаем,

И сердце

Сжимается —

Не продохнуть…

Слева лощина,

По прадеду —

«Радкина»,

Эти поля —

До революции,

До контрибуции —

Наша земля.

За керосинкою,

Свежей холстинкою

Печь застеля,

Дед мне про Сивку

Про Бурку

Рассказывал,

Дратву смоля.

Я под рассказ

Засыпаю на печке,

День был длинен…

Тихо стрекочут

Сверчки и кузнечики,

Сладок мой сон.

Летняя ночь

Изумрудами капает

Звездных огней.

Снится мне Родина —

Самая-самая,

Нету родней…

В детство далекое,

В небо высокое

Как заглянуть?

Вот подъезжаем,

И сердце сжимается —

Не продохнуть…

 

В СВЯТОМ УГЛУ

 

У бабушки в углу иконка,

Лампадка тлеет фитильком,

А за иконкой — похоронка.

А рядом с Богом — Дед с Отцом.

 

От них как будто больше света

В избушке с низким потолком,

И верит бабушка, что это

Все предначертано Творцом.

 

Одной лампадкою согреты

Все в мире братья на крови.

Прости ей, Боже, слабость эту,

Поскольку Суть твоя — в Любви…

 

НА УТРЕННЮЮ ЗОРЬКУ

 

Заря в полнеба цветом алым

Зардеет, заневестится,

И сонный пруд, всплеснув устало,

Туманом занавесится…

Как утро раннее румяно!

Из пруда, как из блюдечка,

Пьют ивы молоко тумана

Парное тихим утречком.

В росе березки босоного

Гурьбой к воде спускаются.

Идти мне с ними по дороге —

Рыбачить, дурью маяться…

Иду и радуюсь, хоть стыдно,

Ведь время нас не милует…

 

Но мне отсюда детство видно.

Кто ж мне не позавидует?..

 

АФГАНСКИЙ СИНДРОМ

 

Зима пришла для посиделок,

Для встреч с друзьями выпал срок.

…Прошу отвлечься от тарелок,

Давай по стопочке, браток!

 

И можно спорить о премьере,

Чубайса с иже костерить.

Но ничего на самом деле

На кухне нашей не решить.

 

А что решать? За нас решили.

Пенсионеры? Что с нас взять!

Мы лишь обуза в этом мире.

Есть время жить и доживать.

 

Живем, как можем, — не жируя.

Но ночью снится нам Афган.

Налей за дружбу фронтовую,

За наш исход и наш обман…

 

Вот и сейчас (мы это знаем!)

В окопах братство крови есть,

Где друга точно не бросают,

Где верят в мужество и честь.

 

Вот только б это не кончалось,

Когда вернетесь вы домой.

Чтоб вновь Победа не досталась

Всем этим… Вашею ценой!

 

---

Юрий Николаевич Корчагин родился в 1953 году в Воронеже. Окончил архитектурный факультет Воронежского инженерно-строительного института. Известный воронежский архитектор, кавээнщик. Автор текстов более 50 песен, поэтической книги «Мелодия для дудочки». В журнале «Подъём» публикуется впервые. Живет в Воронеже.