Дом у реки на крутом берегу
- 29.03.2024
* * *
Осень кончилась. Снег за окном.
В серых тучах замерзшее небо.
Обернулось прошедшее сном,
Словно праздник чужой, где я не был.
И теперь больше
Нечего ждать.
Да и сил уж осталось немного…
Но гнездится в душе благодать,
И зовет чей-то голос в дорогу.
И надежда рождается вновь.
И звучит снова музыка Баха.
И в сосудах волнуется кровь.
И от ветра — как парус рубаха.
Снова в теле наполненность сил.
И мечты, пусть неясные, бродят.
И все то, что у Бога просил,
Обещают, что сбудется вроде…
* * *
Жизнь моя — ненужная морока.
Пробежал по ней я впопыхах.
Холодно. И очень одиноко.
Я искал забвения в стихах.
Все мечтал: а вдруг найдется рифма,
Что вернет мне молодость опять.
Только нет в природе логарифма,
Время направляющего вспять.
Под иконой свечка догорает…
Сердце не выносит темноты.
Разум снова рифмы подбирает.
Заменяя рифмами мечты.
Суеты ненужной, бестолковой
Было слишком много у судьбы.
А того единственного слова,
Что спасло б, я не нашел, увы…
* * *
Опять бессонница командует в ночи,
И мысли разрывают подсознанье.
Опять в дрожащем пламени свечи
Скрываются все тайны мирозданья.
И пусть не найден смысл бытия,
Слова «я мыслю — значит, существую»
Сказать бы мог так про себя и я —
И значит, на земле не зря живу я.
* * *
Вот опять моя осень.
Значит — снова живу.
Запах розовых сосен
Не во сне — наяву.
Опустевшие пляжи.
Затвердевший песок.
Скоро тень моя ляжет
К дому наискосок.
Я вдоль моря отправлюсь
Вдаль на тысячу лет.
И пунктиром оставлю,
Что я жил здесь, свой след.
А с приливом все смоет
Голубая волна.
И собака завоет.
Все поймет лишь она.
* * *
Золото осени — праздник души.
Мне бы проснуться в родимой глуши…
Дом у реки на крутом берегу,
Я искупался и к маме бегу.
Мама в переднике. Завтрак готов.
Прост и уютен родительский кров.
Где та река и где край мой родной?
Нет фотографии даже одной.
Жизнь разорвала судьбу на куски.
Память сжимает до боли виски.
* * *
Я рос?
И нужен ли тебе я — вот вопрос…
Не искушай меня, я страсть в себе убил.
Зачем тебе души угасшей чувства…
Я силы свои попусту дробил —
И только ради высшего искусства.
Я думал, что для подвига рожден.
Писал стихи бессонными ночами.
Надеялся, что буду награжден
Признанием народа. Но врачами
Опущен был на землю с высоты
Амбиций и великих заблуждений.
Но истины открытой простоты
Не смог принять без тягостных волнений.
И вот стою, беспомощный старик,
И красоты твоей не замечаю.
Угрюмо смотрит на меня с иконы лик.
Лишь перед Ним я, каясь, отвечаю…
Александр Власов родился в 1949 году в поселке Ульяновка Ленинградской области. С юности увлекается литературным творчеством. Публиковался в региональных и центральных периодических изданиях. Первые поэтические сборники «Осень в России» и «Прекрасное пристанище мое» вышли при поддержке известной поэтессы Ирэны Сергеевой. В настоящее время является автором нескольких книг стихов и прозы, занимается историей русской литературной эмиграции первой волны, изучением жизни и творчества Ивана Бунина, который стал прототипом героя одной из его повестей. Живет в пригороде Санкт-Петербурга.
