Дальних плесов зеркальная гладь

СНЕГ

Вдруг осыпался с ветки снег,

Заиграв голубым огнем.

То ли сам взгрустнул о весне,

То ли ветер вспомнил о нем.

 

Нет, не ветер: такая тишь!

А пороша — хоть гладь ее.

Бредит поле шорохом лыж,

И тоскует в чехле ружье.

 

Но пора! На столе больной

Замер в долгом каменном сне.

Пусть горит позади окно,

Где простор и лучистый снег.

 

Пальцы в желтое красит йод.

В них трепещет чья-то судьба.

Пот, тяжелый рабочий пот

У тебя стирают со лба.

И салфетки падают в таз

Первый, третий, четвертый час.

 

«Наконец, — говорит жена, —

Наш отец с работы пришел».

А в окошко светит луна,

Все в порядке, все хорошо.

 

Пусть же в завтрашней тишине

Перед новым нелегким днем

Вновь в глаза тебе брызнет снег

Голубым-голубым огнем!

 

РЫБАКИ

Пацаны на озеро идут.

Разговоров о рыбалке много.

Удочки закинут и замрут.

Тут уж их не спрашивай, не трогай!

 

Пацаны на озеро идут

Озорной веселою гурьбою.

Стойте! Я удил когда-то тут,

Может быть, захватите с собою?

 

ПРЕДЗИМЬЕ

Лес, одеяние сбросив,

К новым нарядам готов.

Мокрая, серая осень

Грустно глядит из кустов.

 

Листья уже побурели,

Приняв неряшливый вид,

Птицы и те улетели,

Только сорока трещит.

 

Хлябью раскисла дорога,

Залит свинцом водоем.

Ждать остается немного —

И до снегов доживем…

 

ЖИЗНЬ

Как немыслимое чудо,

Как вселенская беда,

Мы приходим ниоткуда,

Чтоб исчезнуть в никуда.

 

Очень странное явленье,

Непонятен смысл его:

Бесконечное движенье

В никуда из ничего.

 

Кто-то видит в этом Бога,

Кто-то — лишь обмен веществ…

Очень скользкая дорога

Для мятущихся существ!

 

И — короткая такая:

Оступился — в ад ли, в рай!

Потому — держись ты края.

Думай. Пробуй. Выбирай!

 

Может счастье улыбнуться,

Жребий выпасть — кабы знать?! —

Самому не поскользнуться

И собрату руку дать…

 

* * *

Осень. Утро. Тугая прохлада.

Гладко выбриты щеки полей.

Пестрый лес зашуршал листопадом —

Вечно грустною песней своей.

 

А автобус, набравшийся прыти,

Наглотавшись пузатых мешков,

Только «крякает» в каждой из рытвин

И куда-то спешит далеко.

 

Серебрится в белесом тумане

Дальних плесов зеркальная гладь…

Разговоры — про Федю да Маню

И про то, что купить да продать.

 

Да про шашни Настасьи-доярки,

У которой мужик — инвалид.

И никто не заметит, как ярко

Куст рябины на солнце горит.

 

Никого не волнует, что небо

Одевается в новый наряд.

Говорят о скотине, о хлебе,

О болезнях взахлеб говорят.

 

А автобус, ворча неустанно,

Выйдя с полем один на один,

Мчится мимо картин Левитана,

Мимо сбросивших рамы картин!

 

БУДЕТ ВЕСНА

Не звенеть соловьям над речонкою,

По которой проплыли листы,

Пролетает над ней эхо звонкое —

Одинокий жилец пустоты.

 

Да проносятся стаи утиные,

Торопясь до морозов на юг,

А вчера ледяной паутиною

Заплело все закрайки вокруг.

 

И вода, потемневшая, стылая,

На излуке морщинясь слегка,

Задремала под песню унылую

Потерявшего дом кулика.

 

Все притихло. Сквозит ожиданием

Рокового, свинцового сна.

И природа сдается заранее:

Знает, мудрая, — будет весна!

 

* * *

В коварном мраке мирозданья

Глухой порой, порой ночной

Бессмысленность существованья

Опять встает передо мной.

 

Куда влекут вопросы эти,

Вращаясь в замкнутом кругу?

Я не могу на них ответить

И не ответить не могу…

 

——————————————-

Виктор Петрович По­ля­ков родился в 1937 году в городе Сорочинске Оренбург­ской области. Окончил Куйбышевский медицинский институт. Доктор медицинских наук, известный кардиохирург. Почетный гражданин города Самары. Автор пяти поэтических сборников. Лауреат Всероссийской литературной премии «Имперская культура» им. Э. Володина. Живет в Самаре.