• 03.12.2020

Лето 1830 года в России выдалось знойное и засушливое, что явилось причиной многих несчастий. В одних губерниях случился неурожай. В других — пропели красные петухи, озарив огненными облаками небосклоны. К...

• 02.12.2020

* * * Я ушла в твои картины, дали дальние — глубоко. Там на камнях — серый иней, человек — спиной и боком. Неба рваные лохмотья предвещают боль и Бога. Птица в траурном...

• 02.12.2020

Не все ли равно, про кого говорить? заслуживает того каждый из живших на земле...   Удивительный Бунин... И неисчерпаемый, как и сам мир земной жизни, который Иван Алексеевич запечатлел в...

• 02.12.2020

И.А. Бунин, как человек и как писатель, играл особую роль в кругах русской эмиграции, породившей в результате «русского исхода» 1920–21 годов особую культурную среду, которую теперь принято называть Русским зарубежьем. Русское...

• 02.12.2020

«Писать о главном: о любви и смерти, о болезни и ревности, о юности и старости — это писать о том, чем жил и чем всегда будет жить человек, независимо от...

• 02.12.2020

ЯГОДЫ Памяти, восторгу и стыду Прошлое летит в глаза половой. «Вертолетик» крутится кленовый. Спеет терен в Крюковом саду. В парке школьном лист кленовый шит Золотом... Но манит дикость сада. Терен,...

• 02.12.2020

Часть первая Жизнь в СССР   ...Нет, наверное, я не поэт, и редакторы правы, просто осень такая, что прозу исторгнуть на свет — все равно, что алмаз обрамить поржавевшей оправой или...

• 02.12.2020

* * * Не пой, молодая, при мне ты песен о старой войне — бурьяне, тумане и пыли... С почти вековой глубины едва различимо слышны далекие боли и были. Окатыши горьких...

• 02.12.2020

* * * Ветер в окошко стучал то и дело. Долго судьбе я протягивал руки, Долго с деревьев листва не летела, Долго судьбе не хотелось разлуки. Долго рыдалось... И слышалось...

• 02.12.2020

ВРЕМЯ ОТКРЫТОГО ЧУВСТВА Время открытого чувства, Ты возвратишься ли снова? Ты повторишься ль стоусто, Время надежного слова? Подвига время и Славы, Время мечты и порыва, Как ты текло величаво Без...

• 02.12.2020

* * * Лето, лето... Как быстро... Как странно... Вот уж август стучится в окно... Излилось, отшумело нежданно дней моих золотое вино. Лето, лето — короткое счастье, ненаглядность внезапной любви, глаз...

• 30.11.2020

В ПЛЕНУ У БАУЭРА   Его звали Иона Михалыч. Он жил на нашей улице и часто приходил к нам домой на посиделки. По вечерам у нас собирались мужики, чтобы поговорить...