Мой век изнутри выгорает…
- 08.04.2015
* * *
Как шуршит, шелестит, шевелится толпа!
Сердце медлит, сверяя: «Свои — не свои».
…А под кронами дней — ледяная крупа.
И опавшей листвы ледяные слои.
Жизнь моя, ты случилась судьбой, не игрой:
Ветер встречь — да секущие брызги крупы…
Как пружинит, как дышит лесной перегной,
Когда вновь ухожу от набитой тропы!
Он еще не промерз… Он листвою согрет —
Этой вот, ледяной… Но верней и сильней —
Той, что падала тут — там, за тысячи лет —
И упруго кружит меж тяжелых корней.
И ее не собьет ледяная крупа —
И потуги подошв моих — тяжких, литых.
Недвижима, незряча, глуха и слепа —
Та листва отогреть эти кроны летит…
* * *
Чем я живу, упорствуя,
Стужу горячий лоб?
Честней горбушка черствая
Ванильной спеси сдоб…
А как же те — «элитные»,
С рублем наперевес?
За кодовой калиткою
Ночами ходит лес…
За кленами, за елками —
Стоит судьба, не роль.
Что уведет проселками
Менять ваниль на соль.
МЕСТО ВСТРЕЧИ
Памяти друзей-поэтов
Здесь не заказывают столик…
Здесь, где мой день еще не стих,
Шумит листвой Ионкин Толя
В ряду осокорей донских.
Здесь все и вечно, и мгновенно…
Здесь крайобрывный шепчет вяз
Чуть слышно, но — проникновенно,
Как мог один Никулин Стас.
Здесь вновь в гортани вязнет слово,
Что и не снилось, да сбылось…
Как взгляд Геннадия Луткова —
Свет родины сквозь чернолоз.
Они меня уже не видят —
Сквозь плеск листвы, сквозь жизни гуд.
Они навстречу мне не выйдут,
Здесь, у обрыва подождут…
* * *
По осени, когда судьба ложится решкой —
А где пчелиный звон, а где шмелиный гуд? —
Отавный молочай задел меня усмешкой
От холода темно залиловевших губ.
Он удалью былой — по грудь мне был! — не грезил,
Он цвел, но с делом тем к чужим в глаза не лез.
И виноватым был, что был под корень срезан,
И виноватым был, что не засох тот срез.
Он не взмывал, не вис сиреневым салютом, —
Стелился по земле, как в непогоду дым.
И виновато я ответил почему-то,
И виноватым я остался перед ним…
* * *
— Запаливши десятки Одесс
(Дым майданный — ошую),
Что вы ищете, слезыньки, здесь?
— Украину большую!
Нами Львов окликает Донбасс…
— Как же вас пригостили?
Как же, слезыньки, встретили вас?
— В каждый дом нас впустили…
И погост нам распахнут, и храм…
— Что же вы загрустили?
— Снятся горько — и тянутся к нам
Те места, что взрастили…
* * *
Мы — братья, но друг друга судим, —
Набрав слова обид свинцом.
И очужевший Днепр не чуден —
За дымным Северским Донцом.
По крику смертному, по стону —
Мы долю страшную кроим!
…И беженцы выходят к Дону —
С Донца горящего, к своим…
* * *
Эх, люди, люди-человеки,
Родня моя с клеймом «совка»!
Сколь ни мети теперь сусеки,
Былого кончилась мука.
Метя и сея-высевая
Остатки над пустой сумой, —
Нет, не испечь нам каравая,
Не сесть за стол большой семьей.
А в закромах — темно и сорно…
Но все же дела нет верней —
Ощупкою тугие зерна
Искать в полове этих дней.
Им, зернам тем, не быть помолом:
Они сойдутся, по горсти,
Чтоб в поле темном, в поле голом
Упав — отчизной прорасти.
* * *
«Хлеб наш насущный даждь нам днесь» —
Здесь, где лишь в счет кукушкин верило детство, здесь,
Где поднимались дети — и внуки обочь растут,
Где — сквозь терны, раздето — тянутся ко Христу
Отповедь, проповедь, заповедь — правдою без лакун,
Где окликают за полночь Авель и Аввакум;
Где — не дерюгой серою, дыбою без улик —
Клонится к слову Сергия поле, где жил кулик;
Где голова Емелькина, красная на миру,
Катится к почерневшему — в ужасе — топору;
Где все идет аллеею, — в бронзе, поверх голов, —
Благословенье Ленина — золоту куполов;
Где, — что я там ни вытворю, не целовав креста, —
С бабушкиной молитвою ждет меня темнота…
* * *
Не ткал узоров — и не вытку…
Чиню знакомое до слез
Мемориальной зябкой ниткой —
Все руки исколов, внахлест.
И мне не страшно и не горько,
Что я почти не вижу шва —
И непослушная иголка
Порой в укорах не права.
Ведь жизнь сквозящая — не пяльцы,
Где нить вжимается в канву.
И в кровь исколотые пальцы
Еще родней слепому шву…
* * *
Строка, от честных слез незряча,
Не мимо ль родины глядит?
И кто-то скажет: «Хватит плача!»,
На сотни строк таких сердит.
А мы уроним очи долу —
И нашу боль, и нашу жаль, —
Чтоб не глядеть в глаза глаголу,
Что крепко-крепко губы сжал.
И покиваем на стихии:
На слом времен, на власти дурь.
Держать глаза всегда сухими
Непросто в непогодь и хмурь!
И новый повод нам для плача:
Страна сбивается с пути —
Строка, сама от слез незряча,
Ее пытается вести…
* * *
То скины, то фаны брусчатку к себе примеряют…
Как старый торфяник, мой век изнутри выгорает.
Хоть мною не выдан — для новой эпохи не торен,
И даже не виден — сквозь сизую мгу мониторов.
Где лево, где право — соврет нам дорога чужая,
Сады и дубравы — и нивы, и небо — ссужая.
Где искры, где пламя? — а Несторов перья слезятся.
Не имущим срама с отчизной уже не связаться,
И меркнет их слово, что звало на подвиг, на жертву:
Обугленный провод смотали штабные снабженцы.
Но правда живая все шепчет мне: «Веруй и помни…»,
К себе прижимая еще не сгоревшие корни.
——————————————
Александр Гаврилович Нестругин родился в 1954 году в селе Скрипниково Калачеевского района Воронежской области. Окончил юридический факультет Воронежского государственного университета. Публиковался в журналах «Наш современник», «Молодая гвардия», «Роман-журнал ХХI век», «Подъём», «На любителя. Русский литературный журнал в Атланте» и других. Автор семи сборников стихов. Лауреат премии «Имперская культура» им. Э. Володина, международного литературного конкурса им. А. Платонова «Умное сердце», им. С. Есенина. Живет в райцентре Петропавловка Воронежской области.
