Травы степные
- 23.03.2015
КОНИ НА АНИЧКОВОМ МОСТУ
Слышу ржание грустное
Не из диких степей.
Здесь умеют обуздывать
Непокорных коней!
Эх, как гордые вздыбились
На чугунном мосту,
Как в предчувствии гибели,
Сбив копытом звезду!
Ждут всю ноченьку целую,
Чтоб украл их цыган…
Только ночи здесь белые,
Не хранящие тайн.
Не такое здесь видели…
Я не выдержу. Эй!
Как вас там? Укротители!
Не держите коней!
Сколько можно без повода
Виснуть на поводах
На глазах всего города?
Надоело им — страх!
Будет солнышко кубарем
Падать с грив на холмы.
Были — ваши и скульптора.
Стали кони — мои!
Дело ведь бесполезное
Караулить их жизнь.
В Диком поле поэзии
Им столетья пастись!
Им травою похрустывать,
Вспоминать свет огней,
Град, умевший обуздывать
Непокорных коней…
* * *
Вечерами пахнет маттиола
От метелей северных вдали.
Шлюпки морю бьют челом у мола,
Чтоб сорвать их волны не могли.
И всю ночь до зорьки-заряницы
Снится мне языческая рань.
И зегзицей мысль моя стремится
Поискати град Тмутаракань.
Меч да гусли — нет иного груза,
Я гляжу, гляжу во все глаза,
Как бежит по струнам вещих гуслей
С трав степных былинная роса.
Как сверкают серебром на черни
Шлемы воев ночью под луной.
Это все я вспомню в год вечерний
И окликну гибнущих со мной.
А пока никто не слышит зова,
Да и сам коня не поверну.
Только так родиться может слово,
Если кровь забрызгает струну.
Потеряю имя в Диком поле,
Не привыкший бегать от стрелы…
Вечерами пахнет маттиола
От метелей северных вдали.
КЛЮЕВ
Ни Блок, ни Есенин, ни Анна Ахматова —
Нес Клюев Россию сквозь мусорный гам,
Как соты, какие для всех запечатаны,
Открыты его чародейным устам.
Никто ведь не ведал, что так он расколется,
Как с дуба сорвавшись, громоздкая борть —
И ах! Медуницей пропахла околица,
И в сладкий полон государства берет.
Вы чудо, конечно, опять прозеваете,
А он себя с лебедем старым сравнил,
Не раз осенявшим словесные заводи
Во тьме светозарными вспышками крыл.
Он Блоку кружил волхованьями голову,
В Ахматовой видел жасминовый куст.
Есенина вел он шляхами раскольными
И Пашку кормил, словно птенчика, с уст.
И слово повесил гремуче-цветистое,
Пускай колоколится шея-дуга.
Россию такими украсил монистами,
Чтоб помнила щедрость его, жениха.
Горел, как перстенок, никем не прирученный,
В котором мерцали мемфисские сны.
А канул в тайгу неоглядно-дремучую —
Попробуй найди его и оцени.
—————————————
Юрий Сергеевич Фатнев родился в 1938 году. Автор около сорока поэтических и прозаических книг. Член Союза писателей Беларуси и Санкт-Петербургского городского отделения Союза писателей России. Живет в Гомеле.
