меню

(473) 228 64 15
228 64 16

Разгулялась поздняя осень

АЛЕКСАНДР ВЛАСОВ

Стихи

 

* * *

 

О, Господи! Прости меня, прости!

Я прожил жизнь так безнадежно глупо.

И Ты, не захотев меня спасти,

Разглядывал грехи мои под лупой.

Мне наказанья сыпал без конца

И отнимал, что сердцу было мило.

И отнял все. У моего лица нет сил,

Чтоб выразить, как было

Невыносимо биться мне с судьбой.

Я падал, поднимался, снова падал.

И знал, что все придумано Тобой.

И все картины дантовского Ада —

Ничто в сравненье с тем, что я терпел.

И вот я здесь, и небо надо мною.

И для меня готов уже придел,

Куда явиться должен я весною,

Как рекрут, что приписан на войну.

И документ мне выписан в дорогу,

И я имею право на одну,

Последнюю из просьб, что шепчут Богу:

«Скажи, чего хотел Ты от меня,

Что я так жил, судьбу свою кляня».

 

* * *

 

Я вернулся с войны — голова, как в снегу.

И в груди — словно вырвали сердце.

И все снится ночами: в атаку бегу

Под звучащую музыку скерцо.

Просыпаюсь в поту. Стол… будильник… кровать…

И ночник в изголовье мигает.

Забываюсь, хочу санитара позвать.

Декорации память сдвигает.

И мне кажется: вновь я навстречу штыку

Поднимаюсь в последней атаке,

Что бы все на моем ни случилось веку,

А в глазах — ярко-красные маки.

Всеми, всеми забыт. И в засыпанном рву

Сплю без сил и надежды проснуться.

И беззвучно губами все маму зову,

Чтоб, как в детстве, ей в юбку уткнуться…

 

* * *

 

Разгулялась последняя осень…

Зашумела засохшей листвой.

Только кто ее, глупую, спросит,

Почему этот праздник такой…

Почему безразлична природа,

Если все увядает вокруг,

У какого другого народа

Столько боли и горестных мук.

Осень небо нахмурит, и слезы,

Словно дождь, превратятся в ручьи.

И мечты, и надежды, и грезы

С холодами вдруг станут ничьи.

 

* * *

 

А когда я вернусь, я пройду по траве босиком

И вдохну терпкий воздух печальных российских просторов.

И увижу всех тех, с кем был в жизни ушедшей знаком.

И я вспомню туман, что сползал по утрам с косогоров.

Где ты, юность моя…Ты была иль приснилась во сне,

Где цветущих садов яркий полдень прекрасной эпохи,

Где волненье в груди, что бывало всегда по весне?

Почему от огромного счастья остались лишь крохи?

И когда я вернусь, я не стану удерживать слез,

И к березке прижмусь, что росла под окном моей спальни.

И услышу слова — ты кричала, их ветер унес.

И я вспомню, как ты мне махнула платком на прощанье.

 


Александр Власов родился в 1949 году в поселке Ульяновка Ленинградской области. С юности увлекается литературным творчест­вом. Публиковался в региональных и центральных периодических изданиях. Первые поэтические сборники «Осень в России» и «Прекрасное пристанище мое» вышли при поддержке известной поэтессы Ирэны Сергеевой. В настоящее время является автором нескольких книг стихов и прозы, занимается историей русской литературной эмиграции первой волны, изучением жизни и творчества Ивана Бунина, который стал прототипом героя одной из его повестей. Живет в пригороде Санкт-Петербурга.