«НА СЛУЖБЕ СОБСТВЕННОЙ СТРОКИ…»

В рамках очередного собрания Литературной студии «Современник» при Воронежском региональном отделении Союза писателей России совместно с  литературной «Гостиной Надежды Третьяковой»  30 октября в  областной юношеской библиотеке им. В. М. Кубанёва  прошла презентация книги Ивана Щёлокова «Поэмы».

Иван Александрович начал своё выступление с воспоминаний об известном критике и литературоведе Викторе Михайловиче Акаткине. Дружба со своим университетским учителем – доктором филологических наук, бессменным деканом филфака – длилась в течение полувека.  Именно он посоветовал автору издать отдельной книгой поэмы, публиковавшиеся в разные годы порознь. Автор кратко поделился с читателями  впечатлением о работе над книгой, о смыслах, заложенных в содержании поэм.

Разговор о роли В.М. Акаткина в жизни  поэта  завершила на вечере поэтесса Надежда Третьякова, прочитавшая отрывки из статьи критика в предисловии к книге «Поэмы»:

«В стихотворениях и поэмах Ивана Щелокова вопрос «Зачем мы здесь и кто мы тут?» словно колокольный звон, с каким-то настойчивым постоянством гудит над нами, будто перед входом в храм на исповедь. В разных вариантах, но с одинаковой требовательностью обращен он ко всем нам и к каждому из нас…

…В наступающем XXI веке поэт нащупал «молодой, сильный пульс», способность благотворно повлиять на мир и человека: «Не знаю, кто как, а я верю: в XXI веке человек обязательно станет более ответственным и порядочным, умным и добрым, терпимым и сердобольным». Его «лирико-публицистическое повествование» заметно приблизилось к земле-матушке, к главным, опорным ценностям человека. На вопрос «С кем вы, мастера культуры»» Иван Щёлоков ответил бы: «С Россией!»

В очень теплой дружеской обстановке звучали стихи автора в его собственном исполнении.

В своем выступлении воронежский публицист, ответственный секретарь журнала «Подъём» Владимир Новохатский отметил, что выход книги поэм Ивана Щёлокова, с одной стороны, важная веха в творчестве поэта, а с другой – несомненно, событие в литературной жизни региона. Прежде всего, потому, что сам жанр поэмы требует особого поэтического и философского взгляда, не только безупречного чувства слова, но и острого чувства времени.  Не каждому пишущему стихи этот жанр по плечу:

 – Сегодня поэтов как никогда много, а способных создать объемный поэтический образ эпохи практически нет. Поэтому столь важен сам факт появления книги поэм Ивана Щёлокова. Его поэтическое слово формировалось, зрело, наливалось образной силой в переломные годы перестройки и постсоветских реформ, и это время   талантливо отразилось в поэмах. Их главные герои – современность и человек, который тревожит наши умы и сердца вопросом: кто мы и зачем мы на этой земле? Этот вопрос будоражит, беспокоит честных, мыслящих людей постоянно и во все времена. Значит, и поэзии Ивана Щёлокова суждено особое долголетие.

На вечере выступил председатель Совета по критике при Союзе писателей России Вячеслав Лютый:

– Стихи Ивана Щёлокова, написанные в годы создания представленных нам поэм, удивительно дополняют эти большие сюжеты. В них отчётливо видна душа автора, для которой сформированные в прежние годы понятия совести, честности, чувство родины и отчей земли незыблемы, но в наступившие новые времена они подвергаются осмеянию и унижению. И если в поэме движение событий кажется более размеренным, то в этих попутных стихотворениях мгновенная исповедальная реакция рассказчика, точная и яркая, придаёт общему лирическому высказыванию объём и делает его весомой творческой страницей в современной русской поэзии.

Стоит заметить, что на протяжении череды лет поэтическая интонация и средства выразительности в строках Ивана Щёлокова определенно менялись: назывные и метафорические характеристики реальности постепенно уступали место изображению окружающего мира – изображению, нравственно окрашенному и в житейском отношении более уравновешенному.

Так в поэте ощущение бытия и большой, протяжённой жизни постепенно преобладали над гневом и глубокой горечью от чёрных перемен в судьбе русского человека. Мудрость и взвешенность слов в финальной поэме «Ячмёнка» показывают нам художника зрелого, хорошо понимающего, что история страны и государства не заканчиваются, если народ не отрекается от своих родовых и духовных основ.

Писатель, киносценарист и публицист, заместитель председателя правления Воронежской писательской организации Евгений Новичихин в ходе презентации высказал мысль, что каждая из поэм, вошедших в новую книгу Ивана Щёлокова, является творческой удачей автора. Но удача и в том, что они объединены под одной обложкой, потому что в них есть нечто общее. Это общее В. М. Акаткин назвал в своей вступительной статье «непримиримыми полюсами бытия». В центре каждой из поэм, по мнению Евгения Григорьевича,  – грани двух несовместимостей.

– Поэт работал на разрыве своей души, своего самосознания. Это роднит его поэмы с медитативной лирикой Алексея Прасолова, у которого такие разрывы – даже в самих названиях книг: «День и ночь», «Земля и зенит», «На грани тьмы и света». Иван Александрович показал себя в книге  своих поэм как мастер  философской лирики, обрамленной добротной публицистической канвой.

Впечатлениями от прочтения книги поэм Ивана Щёлокова поделились так же писатели Юрий Кургузов, Сергей Пылев, Людмила Шилина.

После обмена мнениями Иван Щёлоков прочёл свои новые стихи, в которых тема добра и зла, мира и войны, милосердия и жестокости, торжества правды и справедливости отражена с новой поэтической силой, силой русского слова.

 

Предлагаем вниманию читателей некоторые новые стихи Ивана Щелокова, прочитанные им на презентации:

 

*    *    *

Октябрь напридумывал время туманов,

Туманов любви и туманов войны.

Дожди по распахнутым душам каштанов

Шагают без всякого чувства вины.

 

С дождями и я – торопливо-невнятный.

И каждый мой шаг – будто новый фальстарт.

Ах, сколько расколото душ, перемято,

Впечатано в серый холодный асфальт!

 

Любовь – это сказка, война – это сущность.

А время меж ними – добро либо зло…

На фоне дождей и туманы всё гуще.

С ненастьем и нас не туда повело.

 

И сердце разбитым каштаном тревожит,

И ищет для счастья надёжный приют.

Но вряд ли увидит и вряд ли поможет

Дождями упрятанный в зонтики люд.

 

Придумал бы что-то другое, багряный!

Всё меньше любви и всё больше войны…

И падает сумрак на землю каштаном.

И нет ни намёка на чувство вины.

 

*    *    *

Дождик ноябрьский – небесный тихоня.

Сеет из тучи без всякого зла.

Я подставляю под капли ладони,

Чтобы тоска не сжигала дотла.

 

Сей, бедолага! С последним денёчком

Сдует тепло, и присыплет снежком…

Хочешь – целуй эту девушку в щёчки:

Щёчки под зонтиком – кровь с молоком.

 

Хочешь – томлёную гроздь «изабеллы»

Наземь с лозы оголённой смахни.

Только бы души в нас не перезрели,

Путая вечность и скорые дни.

 

Стоит замешкаться – мимо проскачут

С ветром залётным мгновенье и век…

Гроздь виноградную рву наудачу –

Самый счастливый в тот миг человек.

 

*    *    *

У бугра с овражком

Нелюдимой птицей

В солнечной фуражке

Память приютится.

 

Соберу в ладоши

Горечь без утайки.

Тронет душу лошадь

Около лужайки.

 

Вспомню я коняжку –

Белой гривы космы…

…Едем по овражку

С папой на покос мы.

 

В узелке от мамы –

Простокваша с хлебом,

Чтоб до зорьки самой

Я голодным не был…

 

Детство не услышит,

Дом не хлопнет ставнем.

Ветерки колышут

Небо над крестами.

 

Сумрачный овражек

На тропинке к пойме

С извиненьем скажет:

«Что-то не припомню…»

 

Моложавый вечер

В солнечной фуражке

Свесится на плечи

От весёлой бражки.

 

*    *    *

Звени под февральскую за́мять,

Былинка на синем снегу.

Твой звон – как поющая память,

Где быть я собою могу.

 

Где мальчик гуляет с девчонкой

По речке – ладошка в ладонь,

Где вьюг серебристые чёлки

Из щёк высекают огонь.

 

Где он не проронит ни слова

И где не умолкнет она

От счастья такого простого,

Что в мире теперь не одна.

 

И будут былинки шептаться

С обоих речных берегов

О тех, кому только шестнадцать,

В ком чувства правдивее слов…

 

Года – отзвеневшие льдинки,

А тронь – зазвучат над тобой

И песней февральской былинки,

И голосом девочки той.

 

*    *    *

На солнце – вспышка.

На сердце – выплеск…

Что в тягость – вышло.

Случился выстрел.

 

С пластинки – Моцарт.

Ликуют терцы.

Над бездной солнце –

Горящим сердцем.

 

В небесной печке,

Как в доме пышку,

Румянит вечность

От вспышки к вспышке.

 

А в чьём-то сердце,

Плюя на солнце,

В армейских берцах

Век в драку рвётся.

 

Звучите, Моцарт,

Светло, протестно

В просторном солнце

И в сердце тесном!

 

Июль на даче

Макушкой вышел.

Жизнь что-то значит

От вспышки к вспышке.

 

*    *    *

Через сны мои и бессонницу,

Размыкая створ тишины,

Полночь выпалит по околице

Раскалённым ядром луны.

 

Будет свет, как напалм, накрапывать,

Выжигая остатки сна,

Чтобы полночь смотрелась храброю

В стороне, где живёт война.

 

А на сотни вёрст от околицы

Смерть в ответку пальнёт внахлёст

Бронебойным или осколочным

С приземлением на погост.

 

Ты, душа моя, в несуразности,

В беспросветности чёрной лжи

Доберись уже по-спецназовски

До сокровищ, где прячут жизнь.

 

В небе коптеры – словно кречеты.

Над окопом у нас – луна:

Видно, трудно ей рядом с вечностью,

Если здесь, на земле, война.

 

*    *    *

Птица белая. Время чёрное…

Что здесь делаю? Дёрнул чёрт меня…

 

Что здесь делаю? И по праву ли

Птицей белою душу правлю я?

 

То ли не́ жил я, то ль живу сейчас…

Жил бы, нежился в свой досужий час.

 

Но пришли горя́, беды прочие…

Голосит заря девкой спорченной.

 

 

Звоны. Благовест… Сердце – птахою…

Над яругами, над болотиной

Вдаль с хоругвями смотрит родина.

 

Птицей чёрною – время дымное…

Заграничный чёрт до войны довёл.

 

Матерь божия – птица горняя –

Растревоженной вьётся горлицей

 

Над Оскол-рекой, по-над Доном ли…

Я и сам такой, обездоленный!

 

Распростёр крыла в небе родины.

Эх, была ль, не была – целы вроде бы!

 

Лишь поправлю крест под рубахою.

 

*    *    *

Сколько раз примерялся к босому и вечному!

В небе облако плыло, в овраге журчала вода.

И мне не было дела до первого встречного

На земле, где топтались, как кони, века и года.

 

Мир – великое пастбище злого и доброго.

Рядом ходит война, а в саду вызревают плоды.

Чем ещё ты, земля, до конца не удобрена?

Кони мчат, высекая из душ роковые следы.

 

Ничего для себя не прошу я особого:

Проскакать на коне среди россыпи этих чудес,

Чтоб в овраге – ручей, над ручьём чтобы – облако,

И в глазах у любимой – хрустальная синь от небес.

 

*    *    *

 

Мне солнце ничего не обещало,

Ответных слов и я не обещал.

Оно всходило и меня вращало,

Чтоб я себя вокруг него вращал.

 

Всё это в нас ещё со дня творенья,

Всё будет до скончания времён…

И солнцем станет, даже на мгновенье,

Девчонка, если ты в неё влюблён.

 

Случатся войны и затихнут снова,

Тьму потеснит небес победный свет…

Во мне звучит, как и в начале, слово,

И до сих пор ему замены нет.

 

И счастлив я, что в сердце много солнца.

Оно меня вращает, я – его.

И свет повсюду мудрым словом льётся,

Не требуя в награду ничего.