* * *

 

Под ливнем луговые травы

Вдыхают грозовую высь.

Ударил гром вослед составу —

Два грохота в один слились.

До леса прокатилось эхо.

И обозначил этот миг

Какую-то по жизни веху,

Которой нету у других…

 

ЗОВ

 

Тьма спустилась, и блеет овца

Из глубин в мрак ушедшего луга.

Словно жалобный зов без лица,

Призывающий брата иль друга.

Этот голос тревожный зовет

Обреченно над ширью сухою.

Будто знает — никто не придет

Сквозь ночное, глухое, чужое…

 

* * *

 

Сел я на поезд вечером — в восемь.

И загремели колеса сквозь осень,

Ранние сумерки, а изнутри —

Крыши московские, дождь, фонари.

Поезд по графику ход набирает,

Мимо уже — гаражи и сараи.

И, вот, последним сверкнув огоньком,

Город исчез и лишь — поле кругом.

Поле и поезд, поезд и поле,

Доля ты, доля, Божия воля…

 

* * *

 

И каждый час уносит

Частичку бытия.

А.С.Пушкин

 

И вот она —

Частичка бытия:

Круги орла

Над полосой жнивья.

Погост средь поля.

Беспощадный зной.

И синева бессмертья надо мной.

 

* * *

 

В миг, когда стою у края

Поля, улицы, горы,

Словно явь вдали другая —

Незнакомые миры.

Будто там другие люди,

Пыль и камни, и вода.

Будто там — цветные будни

И цветные города.

 

* * *

 

Старею, старею —

Все меньше родни.

Где были десятки,

Теперь единицы.

Верни же мне память

Заветные дни —

Такие далекие —

Близкие лица.

Верни мне из детства

Сияющий шквал

Счастливых минут

Мной утраченной были.

Вот дядя Митяй —

С ним я книги читал.

Вот дядя Андрей —

С ним лещей мы ловили.

Без точки опоры

Не выйти вперед.

Не стать ни умней

Ни сильней,

Ни добрее.

Все будет по делу,

Коль в детстве везет

На дядей митяев,

На дядей андреев.

 

* * *

 

Жизнь уродуют не передряги,

А в своих искушеньях слепа,

Не познав ни добра, ни отваги,

Полюбившая пошлость толпа.

Алчной в доску до зрелищ и хлеба

Не разъять в покаяньи уста.

Не вместить ей в себя волю неба,

Осененного духом Христа.

 

* * *

Прошуршит осенняя осока:

Все до срока в мире,

Все — до срока.

И об этом четко

В светлых кронах

Прокричит мне

Местная ворона.

В берег приунывшего пруда

Горьким вздохом

Плещется вода.

 

* * *

 

Я б счастливым

назвал этот миг,

Где как будто задетая рана,

Сотрясает

до слез болевых

Золотая страница романа.

Жизнь летит —

то ясна, то мрачна —

По накатанной,

будто впустую.

Но — любимая обречена…

Но — целует казак

степь родную…

 


Игорь Владимирович Лукьянов родился в 1947 го­ду в Пхеньяне (КНДР). Окончил Борисоглебский государственный педагогиче­ский институт. Служил в армии. Работал на стройке, помощником мастера на трикотажной фабрике, журналистом борисоглеб­ской районной газеты. Автор 13 поэтических сборников, многочисленных публикаций в журналах «Подъ­ём», «Аврора», «Наш современник». Член Союза журналистов и Союза писателей России. Живет в Борисоглебске.