(473) 253 14 50
253 11 28

Я разглядываю лица

ВЛАДИМИР МОЛЧАНОВ

Стихи

 

* * *

 

Вспоминаются годы дальние,

На перроне — тоска людей.

Где цветут цветы привокзальные —

Кормит девочка голубей.

 

Не понять толпе, как ни силится,

На девчонку ту бросив взгляд,

Что не голуби, как им видится, —

Это ангелы к ней летят.

 

Над землей моей, той, что вертится,

Цвет небес теперь голубей.

Сам Господь узрел — в это верится —

Кормит девочка голубей…

 

* * *

 

Над землею ветер свищет,

Беспощадно щеки жжет.

Каждый в жизни что-то ищет,

Каждый в жизни что-то ждет.

 

Горе старит, радость красит!

Ощущения пестры.

Кто-то пламя в сердце гасит,

Кто-то жжет в душе костры.

 

Каждый в жизни что-то ищет:

Кто-то холод, кто-то зной.

И судьбою из кострища

Дым гоняется за мной.

 

* * *

 

В природе все всегда, как надо,

Всему приходит свой черед.

Уже осенняя прохлада

По лету, крадучись, идет.

 

До горизонта небо чисто,

Рябин фонарики горят.

Отжив на ветках век свой, листья

В сентябрь из августа летят.

 

Прощай, мой август, — бархат лета,

Прощай, тепло минувших дней.

Моя же песенка — не спета,

Не все куплеты спеты в ней.

 

Я от судьбы не прячу взгляда,

Она мое — мне пропоет.

Уже осенней тропкой сада

Предзимье, крадучись, идет…

 

БАЛЛАДА О ЦЫГАНСКОМ МУЗЫКАНТЕ

 

Радость грусти — грустное веселье.

Вспомнилось, как летнею порой

У реки Донец, под старосельем,

Разместился табор кочевой.

 

Гвалт цыганский и сегодня будит.

Прошлое никак не обойти.

Слышу: — Милай, хочешь знать, что будет? —

Руку мне сперва позолоти.

 

Но селяне были все ж на страже —

Так оно надежней и верней.

От цыганской вековечной кражи

Берегли детей, да и коней.

 

Детский мир, укутанный пространством,

Как всегда, бесхитростен и чист.

Был кумир наш в таборе цыганском

Петька — гитарист и гармонист.

 

Голосом, нам близким, о далеком

Пел он, уводя всех от греха.

Плавно, в упоении глубоком,

Широко растягивал меха.

 

Жизнь цыган, как гром, всегда внезапна.

Только прикипишь к чему душой,

Как приказ барона всем, что завтра

Табор путь продолжит кочевой.

 

Что случилось с музыкантом бедным?

Отчего вдруг так он загрустил?

Петр решился сделаться оседлым,

И об этом всем он объявил.

 

А барон, толпе своей в угоду,

Произнес: — Ну что же? Так и быть!

Но за то, что предал ты свободу,

Повелю я пальцы отрубить.

 

…Табор катит по степной дорожке,

Попрощавшись с музыкой вчера.

Но доселе кнопки той гармошки

Пальцев не найдут никак Петра…

 

* * *

 

Горный ветер гордо свищет,

А в низине — сник, ослаб.

Кто свободу где-то ищет, —

Тот в душе по жизни раб.

Хоть пройди огонь и воду —

Не найдешь… А коль с умом,

То ищи всегда свободу

Только лишь в себе самом.

 

* * *

 

Говорят: так может статься,

Что на жизненной тропе

Очень можно затеряться,

Растворясь в самом себе.

 

Не боюсь с толпою слиться.

И, гордыню истребя,

Я разглядываю лица,

Будто в зеркале себя.

 

И счастливо убеждаюсь,

Отражение ценя:

Нет — и я не поражаюсь —

Их — во мне, а в них — меня.

 

Не сочти стихи за праздность.

Понял я давным-давно:

Наших лиц такая разность —

Это целое одно…

 


Владимир Ефимович Молчанов родился в 1947 го­ду в станице Ильской Краснодарского края. Окончил Воронежский государственный университет. Публиковался в журналах «Наш современник», «Новый мир», «Юность», «Дружба», «Молодая гвардия», «Подъём» и др. Автор 11 книг стихотворений, поэм, переводов. Его стихи переведены на 5 иностранных языков. Лауреат многих литературных премий, в том числе «Прохоровское поле», им. А.И. Фатьянова, «Имперская культура» им. Э. Володина и др. Заслуженный работник культуры РФ. Член Союза писателей России. Живет в Белгороде.