КОНИ НА АНИЧКОВОМ МОСТУ

 

Слышу ржание грустное

Не из диких степей.

Здесь умеют обуздывать

Непокорных коней!

 

Эх, как гордые вздыбились

На чугунном мосту,

Как в предчувствии гибели,

Сбив копытом звезду!

 

Ждут всю ноченьку целую,

Чтоб украл их цыган…

Только ночи здесь белые,

Не хранящие тайн.

 

Не такое здесь видели…

Я не выдержу. Эй!

Как вас там? Укротители!

Не держите коней!

 

Сколько можно без повода

Виснуть на поводах

На глазах всего города?

Надоело им — страх!

 

Будет солнышко кубарем

Падать с грив на холмы.

Были — ваши и скульптора.

Стали кони — мои!

 

Дело ведь бесполезное

Караулить их жизнь.

В Диком поле поэзии

Им столетья пастись!

 

Им травою похрустывать,

Вспоминать свет огней,

Град, умевший обуздывать

Непокорных коней…

 

* * *

Вечерами пахнет маттиола

От метелей северных вдали.

Шлюпки морю бьют челом у мола,

Чтоб сорвать их волны не могли.

 

И всю ночь до зорьки-заряницы

Снится мне языче­ская рань.

И зегзицей мысль моя стремится

Поискати град Тмутаракань.

 

Меч да гусли — нет иного груза,

Я гляжу, гляжу во все глаза,

Как бежит по струнам вещих гуслей

С трав степных былинная роса.

 

Как сверкают серебром на черни

Шлемы воев ночью под луной.

Это все я вспомню в год вечерний

И окликну гибнущих со мной.

 

А пока никто не слышит зова,

Да и сам коня не поверну.

Только так родиться может слово,

Если кровь забрызгает струну.

 

Потеряю имя в Диком поле,

Не привыкший бегать от стрелы…

Вечерами пахнет маттиола

От метелей северных вдали.

 

КЛЮЕВ

 

Ни Блок, ни Есенин, ни Анна Ахматова —

Нес Клюев Россию сквозь мусорный гам,

Как соты, какие для всех запечатаны,

Открыты его чародейным устам.

 

Никто ведь не ведал, что так он расколется,

Как с дуба сорвавшись, громоздкая борть —

И ах! Медуницей пропахла околица,

И в сладкий полон государства берет.

 

Вы чудо, конечно, опять прозеваете,

А он себя с лебедем старым сравнил,

Не раз осенявшим словесные заводи

Во тьме светозарными вспышками крыл.

 

Он Блоку кружил волхованьями голову,

В Ахматовой видел жасминовый куст.

Есенина вел он шляхами раскольными

И Пашку кормил, словно птенчика, с уст.

 

И слово повесил гремуче-цветистое,

Пускай колоколится шея-дуга.

Россию такими украсил монистами,

Чтоб помнила щедрость его, жениха.

 

Горел, как перстенок, никем не прирученный,

В котором мерцали мемфис­ские сны.

А канул в тайгу неоглядно-дремучую —

Попробуй найди его и оцени.

 

—————————————

Юрий Сергеевич Фатнев родился в 1938 году. Автор около сорока поэтиче­ских и прозаиче­ских книг. Член Союза писателей Беларуси и Санкт-Петербург­ского город­ского отделения Союза писателей России. Живет в Гомеле.